Milmariposas

La mochila se ha quedado huérfana

2010-09-18T23:58:00.000-07:00

Pues no sé vosotros qué pensaréis, pero a mí me ha entrado una gran tristeza al saber que se nos ha ido este gran hombre.

De adolescente, mis ídolos musicales pasaban por Paco Ibañez, Víctor Jara y José Antonio Labordeta. En el caso de los cantautores españoles, representaban el incipiente y valiente ala contestataria de un franquismo agonizante. Los que escuchábamos sus canciones vivíamos con el anhelo constante de un cambio en las realidades cotidianas, y eso que yo había vuelto en las postrimerías light de la dictadura, pero aún así sentía que me ahogaba el ambiente cotidiano represor de las más elementales libertades. De hecho recuerdo muy nítidamente aquel sábado en que la guardia civil irrumpió en el local donde los más revolucionarios, jóvenes y no tanto, del pueblo nos juntábamos a charlar, a tomar una merienda en un ambiente libre, distendido y alegre. No solamente nos echaron de allí con malos modos y algún que otro porrazo sino que nos clausuraron el local. Recuerdo, para aquellos que nacieron ya en democracia, que en aquella época no era legal estar más de equis personas juntas, ya fuera en la calle (no existía el derecho de manifestación) o en locales cerrados. Y para alguien que se había criado en una democracia muy asentada en donde las libertades individuales o colectivas ni siquieras eran puestas en duda, me chocaba profundamente no vivirlas de manera natural; de ahí mi instinto contestatario y revolucionario.

Recuerdo también aquellas tardes escuchando los discos (de vinilo, traidos precisamente de Francia, como omuchísimas otras cosas prohibidas en estos pagos) de estos cantautores memorizando y cantando las letras que reclamaban libertad. Se me ponen los pelos como escarpias cuando recuerdo aquel Canto a la libertad... "habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que ponga libertad..." Una maravilla... un himno honesto y reivindicativo de todos los que pensamos que cualquier represión es un acto de injusticia sinsentido y cobarde.

Posteriormente, seguí atentamente sus andanzas por rincones de nuestro país y ahora que el destino me ha traido a tierras aragonesas, yo también me siento un poco huérfana de este político que supo poner a caldo a los diputados más absurdos con sus "A la mierda!".

D.E.P.

Lecturas de verano (3)

2010-09-03T11:43:00.000-07:00

La lectura de este pequeño libro (en número de páginas) pero grande en emociones contenidas ha sido uno de los momentos claves de este verano.

Ya conocía a la autora por varios libros suyos que saboreé y que todavía conservo vivos en mi memoria: "Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part", "Ensemble, c'est tout" y ahora este. También lo "adopté" en una "brocante" bretona. Y es que las cosas no ocurren por casualidad. En realidad, nada es casualidad. Todo está perfectamente sincronizado y las cosas o las personas llegan a nosotros en el momento justo, en la situación adecuada, cuando más lo necesitamos. Cuando sentimos que nos falta, que nos vendría bien precisamente eso, aunque no lo reconozcamos, no lo sepamos conscientemente siquiera... Y entonces es cuando se presenta ante nosotros, y fingimos sorpresa, pero sé muy bien que no valen muestras de sorprenderse por algo que sabíamos a ciencia cierta que iba a llegarnos.

Lo que en principio se presenta como la historia de un abandono (marido deja plantado a su esposa por otra mujer más joven) se convierte a las pocas páginas en la confesión de un hombre maduro que siente que ha errado en una de las decisiones más duras y complejas de su vida y se lamenta por ello. Este hombre y esta mujer son respectivamente suegro y nuera. Y por espacio de un par de días, ambos irán desgranando lo que les supura el corazón y el alma. Ira, incredulidad, rabia, la mujer. Desazón, añoranza, tristeza, el hombre.

Con la excusa de pasar un fin de semana en la casa de campo de los suegros, Pierre, el padre del marido intentará consolar a Chloé, que se convierte en espectadora de un relato de otro tipo de abandono. Sí, su historia podría haber acabado como la de Pierre. Pero, como bien le dice el suegro, su hijo tomó la decisión adecuada en el momento correcto, mal que le pese a Chloé, que dolida, y casi sin escuchar el fondo de la historia se lamenta, herida en su orgullo de mujer.

Chloé le echará en cara su mal papel de padre, sus ausencias, su mediocridad, su dificultad para mostrar sus sentimientos. Y es entonces cuando Pierre comienza el relato estremecedor de un hecho que veinte años atrás le marcó para el resto de su vida. Entonces, es Chloé quien escucha sin pestañear, absorbida y a la vez atónita ante ese hombre que creía sin corazón, sin sentimientos, sin humanidad.

Pierre conocío, por el bies de su trabajo, a una mujer joven, vitalista y encantadora que le hará transformarse en alguien diametralmente opuesto a lo que hasta ese momento había sido. Había llevado hasta ese momento una vida sin altibajos, aburrida, encajado en una rutina que abarcaba todos los aspectos de su vida. Con su esposa, vivía una cotidianeidad soporífera, sin pasión, sin valentía para abandonarla. Confiesa a Chloé que no se atrevió a dejar a su esposa por aquella joven que insufló a su apacible existencia un brío nunca antes imaginado. Con aquella joven, saboreó la vida en toda su extensión. Supo lo que era la pasión, el verdadero amor, sentirse joven de nuevo y dar rienda suelta a las emociones, aún las más elementales y básicas. Algo que nunca antes, ni nunca después, había podido expresar. Pierre hará una verdadera "limpieza" de sus heridas no cerradas con esta confesión. A lo largo de las páginas, asistiremos a un presente melancólico que nos sumerge en un pasado atormentado y en la cual la verdadera historia se encuentra mál allá, en una pasión nostálgica llena de dolor, donde la desilusión oprime el corazón.

Pero Pierre no tuvo la valentía de dejar todo para vivir la felicidad con ella y no pasa día en su, de nuevo aburrida existencia, sin que lo lamente agriamente. Y de eso trata precisamente el libro, de oportunidades perdidas, de flechazos no escuchados. Vivimos alegremente, en la tranquilidad de una vida simple, cuadriculada, sin historias y de pronto, el flechazo nos abate impunemente. Lo inteligente ha sido siempre medir las consecuencias de los actos, pero cuando se ama, con mayúsculas, no se mide nada. Aquél que mide no puede afirmar que ame o haya amado verdaderamente. Que aquél o aquella que no se haya enamorado nunca pase de largo de esta novela.

Trata sobre el miedo al compromiso, del miedo a una decisión fallida y de la fuerza de los sentimientos. Es la historia de una cruel falta de arrojo, de una cobardía ordinaria (no exagero si afirmo que los hombres pecan más de cobardía y debilidad en cuestiones amatorias); la historia de dos enamorados (ella, todavía de su marido traidor y él, del recuerdo de lo que pudo ser y no fue). Es el reflejo de los momentos mágicos que en la mayoría de los casos ocurren sólo una vez en la vida y que hay que tener la valentía de encarar, consumir sin moderación o ignorar para conservar una existencia basada en la repetición de días, los unos iguales a los otros, sin altibajos, con la armadura que nos protege de las emociones. Y el sufrimiento posterior es tan grande que no cabe en las palabras, como decía la canción. Más de uno se reconocerá en esta historia, que no es tan ficción como se podría imaginar y le despertará muchos recuerdos. Si algo creo que provoca su lectura no es precisamente indiferencia.

Siempre he creído a pies juntilla aquello de "mejor dolerse por haberse equivocado al tomar una decisión que lamentarse porque no se tomó en su momento". ¿Es la vida lo suficientemente corta como para arruinarla porque nos asusta lo desconocido? ¿Cuántas ocasiones de ser felices se nos presentarán a lo largo de nuestra existencia? ¿Cuál es el precio de la felicidad? ¿Es por cobardía o por honestidad por lo que se renuncia a una pasión? Dejo ahí la reflexión y que cada cual haga su examen de conciencia para conocer el balance de su propia vida.

P.D. las tres últimas páginas son las más intensamente dramáticas que he leído en mucho tiempo. No pude evitar dejar escapar un par de lágrimas.

Lecturas de verano (4)

2010-08-30T09:59:00.000-07:00

En realidad esta lectura es una re-lectura, ya que ya la había leído años atrás. Pero cayó en mis manos y me dije que no estaría mal volver a leerla.

"Une vie" de Guy de Maupassant cuenta la historia de Jeanne, una jovencita ingenua que ha vivido la mitad de su corta vida en un convento, alejada de la realidad. Al cumplir 17 años, es reclamada por sus padres, unos aristócratas que parecen vivir en una perpetua luna de miel. Al salir de ese ambiente aséptico, neutro e irreal se dará de bruces con la realidad. La idea que tiene sobre el amor está originada por lecturas románticas que idealizan las relaciones entre hombres y mujeres y con esa idea en mente se lanza a los brazos del primer hombre que responda a ese patrón.

Feliz por salir del convento, descubre la vida, o la idea que para ella debería tener la vida (casarse con el amor de su vida y pasar el resto de su vida al lado de él, siendo felices y comiendo perdices; tal es el esquema mental que le ha quedado tras la lectura de libros de amores idílicos). Unos padres cariñosos, protectores, no podrán retenerla frente a lo que ella considera el gran amor. Su encuentro con Julien la marca profundamente pero él está muy lejos de ser un personaje recomendable. Tras un breve noviazgo, se celebra la boda con ese hombre del que se siente profundamente enamorada pero del que desconoce casi todo. La escena de la noche de bodas es significativa, emocionalmente hablando. La candidez de la muchacha se lleva un buen varapalo, frente a la experiencia que demuestra tener el recién casado en materia carnal. Y es ahí precisamente cuando ella se da cuenta de que a partir de ese momento, su vida, la vida por ella soñada, se reducirá a un aburrimiento mortal. Con veinte años, y sin nada más que hacer sino vegetar al lado de un hombre que muy pronto se cansa de ella y la engaña esa misma noche de bodas con la criada. El marido infiel se revela también avaro, frío, duro... Y Jeanne añora su vida inocente del convento. ¿Qué esperar de la vida ahora que ya consiguió todos sus sueños?

A partir de ese momento, la melancolía lo invade todo, las primeras desilusiones, el aburrimiento, el distanciamiento de su marido y el descubrimiento brutal de la infidelidad más abyecta cuando sorprende a su marido en la cama de su criada. Muy pronto queda embarazada y su nuevo estado le servirá de excusa para volcar su atención en algo concreto. El hijo se convertirá en su única razón de vivir, llevando su amor de madre hasta extremos insanos. De hecho convertirá a ese hijo en un ser hiperprotegido, caprichoso, voluble y tirano. Mientras tanto, el marido multiplicará sus infidelidades hasta el día de su muerte, causada por el marido despechado de la amante que los descubre y que se toma la justicia por su mano.

La vida continua en ese castillo frío y cada vez más vacío porque el tiempo transcurre y los padres van pasando a mejor vida. El hijo de mamá va creciendo y se convierte en un jugador sin escrúpulos que frecuenta muy malas compañías, como no podía ser de otra forma, dilapidando la fortuna familiar y sumiendo en la desesperación a la madre que cada día se encuentra más hundida anímicamente. El final tan inesperado como insólito sorprenderá a más de uno.

Esta es en síntesis la historia de Jeanne, pintada maravilosamente por Maupassant, que describirá con lujo de detalles su declive personal y degradación psicológica. Aunque se puede afirmar sin ápice de duda que la vida de la gran mayoría de las mujeres de este convulso siglo XIX no difería mucho de de la relatada por el autor. Aunque la búsqueda del amor ideal y de la felicidad tampoco es tan diferente de los tiempos actuales. En realidad, el obtetivo de la esta que fue la primera novela de su autor no es contar una simple anécdota o una historia individual de una mujer de la alta burguesía francesa sino la condición moral de la mujer que no puede evitar ser una esclava de sus propias circunstancias; un simple objeto pasivo y pasajero del marido; un vulgar elemento decorativo que se convierte poco a poco en un ser alienado y desencantado de su propia existencia. Si se hace con una mente abierta de nuestros tiempos nos removerá las tripas, deseando secretamente que Jeanne se revuelva contra su marido, contra las convenciones sociales, contra su situación de pasividad. Porque en realidad el objetivo del autor no es otra que, a través del relato, convertirnos en la protagonista, contagiarnos de sus emociones, sus vivencias y sus reacciones, sufrir sus decepciones y sus angustias y, aunque en raras ocasiones, hacernos partícipes de raros momentos de felicidad y plenitud. Y quedarnos con la última frase de la novela que resume sabiamente la esencia de mismo: "La vida, sabe usted, no es nunca ni tan buena ni tan mala como se cree".

Lecturas de verano (2)

2010-08-29T02:33:00.000-07:00

Otro de los libros leídos (en este caso, casi, casi, devorado) en los indolentes días estivales ha sido uno cuya lectura me ha impactado sobremanera. Cayó en mis manos por casualidad (¿existen las casualidades?). Lo encontré, al igual que una docena más, en una de esas brocantes que suelo frecuentar cuando voy a Francia.

No había leído antes nada de Sartre, aún conociendo su fama de filósofo estandarte del existencialismo, pero ya que había caído en mis manos este librito, me dije que qué mejor ocasión para acercarme a sus palabras que ésta. Así que me sumergí vorazmente en su lectura y el resultado es que no solamente me ha gustado mucho, sino que intuyo elementos de similitud (salvando las distancias, claro está) con mi propia infancia y mi aproximación y conocimiento de la magia de las palabras.

Al igual que yo hice con cinco o seis años, Sartre descubre el mundo a través de sus lecturas. Recuerdo nítidamente cómo, los miércoles por la tarde, cuando no había cole, mis hermanas y yo nos acercábamos al bibliobus para devolver los libros prestados la semana anterior. Los cambiábamos por otros que devorábamos de la misma forma; y así, semana tras semana, casi como un rito.

Como decía Sartre descubre el mundo, no por su confrontación a él, que fue un niño muy sobreprotegido, sino a través del mundo que intuye en sus lecturas, básicamente de aventuras (Dumas, Mérimée, Maupassant, Flaubert...). La breve familia que le rodea y está constantemente con él, compuesta por su madre y sobre todo la figura de su abuelo le infundirán la consciencia del poder y de la libertad y le acercarán, y casi le obligarán a escribir él mismo sus propias historias.

Cierto es que hay páginas en las que Sartre aparece como un niño caprichoso, soberbio (los que le rodean tienen gran parte de culpa) y que se siente muy por encima de los demás, el centro del mundo; pero también se nos muestra la cara más humana del personaje, aquel más auténtico, más humano en su relación con la madre y el abuelo. En unos pasajes, se nos antoja egoísta repelente y en otros, nos invade una inmensa compasión; un ejemplo muy significativo viene representado por la escena en la que cuando, junto a su madre, se encuentra en el parque y se acerca a unos niños que juegan, proponiéndoles unirse a ellos. La profunda herida que le supone ser rechazado le marcará el resto de su vida y sufrirá mucho por ello. Poulou (como le llaman en su familia) vivirá esta experiencia como el aprendizaje de la "diferencia", y que le empujará a refugiarse definitivamente (hasta que llegue al collège y socialice con otros chicos) en los libros.

Esta autobiografía nos muestra el Sartre más desconocido, más entrañable. Y nos induce a pensar que el Sartre adulto (que ya ha recibido -y rechazado- el Nobel) que revisita su infancia no le guarda ningún rencor, muy al contrario. Lo presenta con cariño, casi con ingenuidad y en ocasiones, usando de la ironía, se permite frivolizar con determinados aspectos que no le gustan, como su propio físico.

Con un estilo muy descriptivo de sus estados de ánimo, sus pequeñas miserias, sus triunfos en la vida, sus relaciones con el entorno, va recorriendo los años vividos en la infancia hasta los once años y nos adentramos en una intimidad familiar e intelectual del futuro filósofo, inaccesible de otro modo. Y esto lo hace en dos bloques fundamentales que ha denominado, muy significativamente: "lire" y "écrire" (leer y escribir). Más claro, imposible.

Su lectura me ha resultado cautivante, no solamente por las constantes referencias filosóficas que ilustran a la perfección los contextos vividos, sino también por el tipo de relato elegido: la primera persona, que otorga autenticidad al relato. Entiendo que uno de los grandes temas subyacentes al mismo es la crítica soterrada que Sartre hace a su abuelo. Sin hacerlo directamente, el futuro filósofo muestra a un abuelo que en todo momento dirige su vida. El libro no es sino una forma de exorcizar, a través de numerosos recuerdos, el "infierno" que el abuelo le ha hecho pasar, impidiéndole de alguna forma vivir una infancia "normal". De hecho, el pequeño Jean-Paul no hacía sino "actuar" para que los demás pensaran que era un niño "dócil" y maleable, sólo con el propósito de no contrariar a la madre o al abuelo. Confesión o simple justificación, parece que el libro sirva para expiar sus pecados y comportamientos futuros. Finalmente, una lección de humildad...

Pero volvamos a las "palabras", al amor de las palabras. La genialidad de autor se dibuja en cada frase, en cada una de las exposiciones de situaciones, de emociones, de circunstancias, de divagaciones expuestas. Confieso que lo he leído muy sugestionada por mis propias experiencias infantiles con respecto a mi descubrimiento de las mismas. Por eso es por lo que me costó muy poco imbuirme de ese espíritu; mis dos pasiones también son leer y escribir, y al igual que Sartre, me siento siempre muy insegura de lo que escribo porque temo no llegar al nivel de los "grandes", de los clásicos, de los que quedarán en el Olimpo de los escritores Inmortales: "Longtemps j'ai pris ma plume pour une épée, à présent je connais notre impuissance". Frases escritas, rehechas una y mil veces...

Un libro imprescindible para los enamorados de las palabras, que no de los libros. Un libro bello donde los haya, para paladear cada una de sus páginas, para releer y disfrutar a solas de las reflexiones de este filósofo que supo hacernos comprender las subtilidades del ser humano en sus limitaciones.

Lecturas de verano (1)

2010-08-25T15:16:00.001-07:00

Confieso que cada vez leo menos. O menos de lo que me gustaría. Mis frecuentes viajes al país galo me hacen regresar con un puñado de títulos en el equipaje, de lo que se ha publicado recientemente y, desgraciadamente y cada vez más a menudo, las obligaciones, el trabajo, la casa y las responsabilidades me hace postergar sine die su lectura. Con lo cual la pila de libros sin leer aumenta de trimestre en trimestre. Yo que me leía durante la carrera entre cinco y siete novelas al mes (más por imposición que por placer) he visto reducida drásticamente esa cifra, a pesar de las ansias de leer que nunca me han abandonado. Nada iguala al placer que procura la lectura de un buen libro.

Por eso, durante el verano, cuando las susodichas responsabilidades se van reduciendo (o las reduzco yo directamente) aprovecho el dolce far niente para sumergirme en las historias que me han estado esperando. Y este verano me ha regalado días enteros de lectura y de historias todas interesantes e instructivas: "Une vie" de Maupassant, "Je l'aimais" de Anna Gavalda, "Les mots" de Jean Paul Sartre, "L'élégance du hérisson" de Muriel Barbery... que iré comentando una a una.

Comenzaré por la última lectura que tengo muy fresca en la memoria.

"L'élégance du hérisson" presenta a dos personajes principales que todo separa pero que tienen en común el relato que cada una de ellas (porque se trata de dos personajes femeninos) hace de sus vivencias. Alternando los capítulos por tipo de escritura según sea una u otra, van desgranando percepciones de los hechos que cada cual vivirá a través se sus propios ojos. Comparten muy pocas cosas en común: ambas viven en el mismo edificio (una es la portera, la otra es la hija adolescente de una familia pudiente del mismo) y ambas son, a su manera, seres especiales, si por especial entendemos un no sometimiento a las normas de lo que se suponen roles estándar, de una adolescente de familia burguesa y una portera. Ambas también son poseedoras de una inteligencia fuera de lo común y ambas lo viven en una soledad involuntaria.

Pero, un momento. Por partes, como decía Jack el destripador...

Personaje número 1: la portera. La cincuentena, de aspecto bastante vulgar, poco comunicativa, y cuando lo es, su carácter huraño deja bastante que desear. Viuda, dedica su tiempo a leer a Kant, a Marx y diversos tratados de estética, filosofía e historia, amén de literatura clásica, que incluye a Tolstoy (de hecho, su gato se llama León), cuya "Ana Karenina" se sabe casi de memoria.

Personaje número 2: la adolescente. Doce años, hija de burgueses muy acomodados y que lleva una cuenta atrás del tiempo que le queda antes de acabar con su vida. Escribe un especie de diario con reflexiones sobre lo que detesta de su familia y de la gente que como ellos (padre, madre y hermana) viven en "una pecera". Por su forma de expresarse y el tipo de ideas que desarrolla, pasaría perfectamente por una mujer de... una cincuentena de años? Mira, qué casualidad, la misma edad de la portera. Menos mal que el relato de la nena está en cursiva, que si no, casi podría confundirse lo escrito. Bromas aparte, mal veo que una niña de esas caracterísitcas haga ese tipo de reflexiones. Lo dicho, inverosimil.

El relato está hecho en primera persona para ambos personajes. Y a través de ese relato, se construyen los personajes. Unos mismos hechos, traducidos a palabras, en función de la mirada de cada uno de estos seres que se salen de los esquemas tradicionales que se le suponen. Pero el devenir de la historia se desvía por derroteros a ratos inverosímiles, a ratos laberínticos (las pajas mentales de tipo filosófico de la autora son evidentísimos en ciertos párrafos/páginas - recordemos que Muriel Barbery es profe de filosofía-), y a ratos también muy aburridos, todo hay que decirlo. Cuando más me iba adentrando en la novela, más deseaba que terminara. Y más me aburría, desgraciadamente, a pesar de que la síntesis de la historia en la tapa trasera del libro prometía un tema original e interesante.

Hay en la novela, básicamente, tres temas principales: las teorías (supuestamente) marxistas, que nos presenta el discurso de la portera con su lucha de clases, una buena dosis de denuncia del materialismo más salvaje... Los ricos son los malos, superficiales y fatuos (excepto el personaje del japonés, que en ese caso es muy incomprensiblemente cool) y los obreros son los únicos que hacen funcionar la sociedad, y por ende el mundo. La inteligencia: Hay numerosas páginas que nos hablan de la felicidad, pero la felicidad a través del hedonismo que se vive por el conocimiento de la propia superioridad intelectual de las dos heroinas. Cada una de ellas piensa, y ambas están convencidas, que su inteligencia/cultura/sobredotación intelectual está en el origen de su estado de beatitud y autosuficiencia frente al mundo. El arte: nos muestra la autora un verdadero catálogo de ideas que versan sobre la estética y la belleza a través de la pintura (holandesa, básicamente), pero también del cine clásico japonés y de la literatura rusa.

La lectura del libro se hace, en general, sin grandes dificultades. A ratos, hasta se hace amena e incluso agradable. Pero peca en demasía de sintaxis recargada, barroca hasta decir basta. Si no hubiera tanta profusión de retórica filosofal, casi se le perdonaría la poca verosimilitud de la historia. He echado de menos detalles en la historia que hable de humanidad; las relaciones entre los diferentes personajes que habitan el inmueble son frías, distantes, medidas, protocolarias, estandarizadas y asépticas. Nada que nos muestre al ser humano con sus debilidades, su grandiosidad ni sus miserias.

La historia no avanza de verdad hasta que entra en escena un personaje un tanto exótico: el japonés muy zen, muy cool, extrañamente amable, disponible, y lo suficientemente culto y rico para entrar a formar parte del "selecto club" cuyos socios más ilustres son la portera y la chavala que sueña con quitarse de enmedio. Pues menos mal, porque con tanta descripción, tanta divagación filosófica, ya se empieza una a desesperar. No desvelaré nada del final tan inesperado como inverosímil (y van...) pero señalaré que un par de días después vi la película que con algunos cambios se ha realizado. Y francamente, me ha gustado mucho más.

La novela no es una obra maestra, aunque intuyo que nació con ínfulas de serlo. De hecho, cuando se publicó, fue un auténtico éxito de ventas. Pero eso no garantiza su calidad como relato.Lo dicho, una decepción. Algo le ha fallado en la dosificación de los ingredientes a la receta propuesta por la autora que hace que su digestión sea pesada. Es lo que tiene mezclar dos registros con una gran dosis de arrogancia. Justo como cuando va uno a un macdonald, hambriento, esperando degustar un plato exquisito. Que no solamente se sale con más hambre que entró sino que termina asqueado y con el estómago revuelto.

Carnac

2010-08-23T10:47:00.001-07:00

Diseminados por todo el territorio bretón, se hallan unos yacimientos megalíticos. Pero esto es especialmente significativo en la zona de Carnac. Hay menhires (piedras largas plantadas en el suelo en vertical) y dólmenes (piedras planas colocadas sobre dos piedras verticales a modo de "tejado"). Según las investigaciones arqueológicas, algunos de estos yacimientos se remontan hasta 8000 años A.C. lo que acredita asentamientos de poblaciones sedentarias.

Existen muchas teorías acerca de la utilidad que se le daba a estos alineamientos, porque alguna utilidad han debido tener. Al parecer, desde el aire, se observan estas rocas perfectamente alineadas que además se extienden más allá de la orilla del mar, cuando las costas no tenían la misma origrafía que tienen actualmente. Y es que tienen una colocación muy concreta. Cada fila de menhires se termina por un hemiciclo o un cículo llamado "crom'lech". Además cada alineamiento está orientado hacia un punto determinado: hacia el punto en el que nace el sol en el solsticio de invierno, o hacia el equinoccio o también hacia el del solsticio de verano.

Para algunos investigadores, estos alineamientos significan lo que los calendarios para nosotros.

Los dólmenes tienen quizás menos misterio. Investigaciones han demostrado que servían básicamente de monumentos funerarios. Algunos son muy grandes: después de atravesar un largo pasillo se llega a un espacio dividido en cámaras funerarias.

Y yo me sigo preguntando... ¿Cómo es posible que en aquellos tiempos pudieran mover piedras de semejante tonelaje (algunas pesan entre 20 y 30 toneladas)?

Locronan

2010-08-23T03:33:00.000-07:00

Este encantador pueblo, no muy lejos de Quimper ha servido de escenario para algunas películas. Un par de ellas de las más conocidas son "Tess" de Polanski y "Un long dimanche de fiançailles" con Audrey Tautou. Es como una joyita que los habitantes intentan conservar en las mejores condiciones. Baste decir que todo el cableado de luz, teléfono y gas está soterrado. Además al entrar al pueblo, al que no se puede acceder en coche, hay que dejar el vehículo en un gran parking y abonar unos derechos de acceso. Es aconsejable llegar a primera hora de la mañana porque más allá de las once se convierte en un maremagnum de gente que te impide no sólo hacer fotos, sino apreciar la belleza de estas callejuelas empedradas y sus casas de granito.

Iglesia de San Ronan (en bretón, el nombre de Locronan significa "loc" (lugar) y "ronan" es el nombre del santo que al parecer llegó al pueblo primero y lo fundó).

Isla de Bréhat

2010-08-22T15:52:00.001-07:00

Muchos de los que antes que yo habían estado en esta isla me habían recomendado su visita. Y la verdad es que con el día magnífico que hizo, fue un auténtico placer recorrerla. Tras una travesía de una quincena de minutos, desembarcamos en el extremo sur y para alcanzar el faro de la foto que se encuentra en el norte, caminé por unas sendas ad hoc, admirando la belleza circundante. En la isla, no se permiten vehículos a motor, excepto tractores. Los pocos que hay son eléctricos; la gente que vive aquí está muy concienciada ecológicamente hablando. Hay también un centro de tratamiento de resíduos que recicla prácticamente todo. Además, se recomienda a los visitantes que regresen a tierra firme con sus propios residuos para no aumentar la cantidad de basura que se produce en la isla por sus habitantes.

Panorámica de la costa norte, mucho más salvaje y abrupta que la parte sur, más habitada también.

Pequeña cala con marea baja.

El barco que me llevó a la Isla de Bréhata se llamaba "Enez Vriad", que es el nombre de la isla en bretón. Se habla esta lengua en la parte más occidental de Bretaña. Se habla en la región desde que en el siglo VI, británicos venidos de la región de Devon, Gales y Cornualles arribaron a ella, huyendo de la invasiones anglosajonas. Se trata de una lengua celta, parecido al gaélico hablado en Irlanda. Durante muchos años, se prohibió hablarlo aunque hoy en día se enseña en los centros escolares como una segunda lengua. De hecho, los paneles de esta parte de Bretaña están escrito siempre en las dos lengua.

Quimper

2010-08-22T11:43:00.001-07:00

La cerámica de Quimper es muy famosa desde que en el siglo XVII un tal Bousquet se instaló en la ciudad y comienza a fabricar objetos con un diseño fácilmente reconocible. Todos están pintados a mano, con colores vivos y pinceladas en forma de gota.

Vista de la fachada de la catedral de Quimper. Se trata de la primera catedral gótica de Bretaña. Data del siglo XIII aunque los últimos toques se los dieron bien entrado el siglo XIX. Está dedicada a Saint Corentin. En una de sus flechas, se halla esculpido el rey Gradlon, que fue el que, según la leyenda, fundó la ciudad.

Quimper es una ciudad increíblemente bella, con su centro histórico, sus tiendas de recuerdos donde uno puede comprar objetos de cerámica típicos de esta zona, su catedral gótica, sus puentes, sus balcones floridos; pasear como una turista más fue delicioso.

Como curiosidad, diré que Quimper está hermanada con Ourense.

Comer, beber...

2010-08-21T11:05:00.001-07:00

Comer, he comido de (casi) todo; de lata y frío en los camping, algo caliente en las mañanas de más fresquito; "crêpes" y "galettes" de vez en cuando, una noche me tomé una pizza en un restaurante, cerca del camping, ensaladas como la de la foto (de "chêvre" caliente) y hasta un día, que andaba un tanto apurada, en el trayecto de vuelta (dios, qué vergüenza reconocerlo!) en un macdonalds. Pero prometo no hacerlo más! Lo prometo!

La cocina bretona es bastante calórica. De hecho la gente gasta ingentes cantidades de mantequilla (demi-sel, que significa con algo de sal) para preparar las crêpes y las galettes. Las primeras suelen ser dulces (madre mía, qué pecado gordo el untar la nutella encima!) y las segundas, elaboradas con un trigo oscuro llamado "sarrazin" son para echarles dentro ingredientes salados. He probado de las dos, pero francamente, he intentado en la medida de lo posible, obviarlas por el argumento de peso mencionado más arriba. Deshacen en una sartén una nuez de mantequilla y encima echan la crêpe ya hecha. Luego embadurnan la superficie con más mantequilla y finalmente, les echan encima los ingredientes elegidos (puede ir desde un huevo, lo más corriente, a una especie de longaniza de la región, pasando por queso, cebolla, etc.). Lo de la cocacola bretona me dejó de piedra cuando la vi la primera vez. Allí es mucho más popular que la yanki. Y sí, sabe más o menos igual...

Sí, de vez en cuando me tomé algún café crème (la versión francesa del café con leche).

El día en que llegué a Lorient comí cerca del centro en una cafetería lo que véis en la foto. Lógicamente, en un lugar en el que no había ni un turista.

Galette de queso emmental y cebolla. (Esto me lo pedí en un encantador restaurante de Morlaix llamado "La fée Morgane").

Estos caramelos típicos de Nantes se llaman "Berlingots".

Tomando un té aromático con Bea en el barrio "branché" (es decir muy "in", para gente bohemia, artistas, etc.) Trentemoult de Nantes, del otro lado del río.

La expresión "manger sur le pouce" en francés se refiere a comer cualquier cosa o bien de pie o bien en una breve parada de la ruta. Pues bien, de camino a Rennes, me paré en un parque, a orillas de la carretera y me zampé unas rebanadas de pan de centeno y queso de cabra. Buenísimo!

Morlaix

2010-08-21T09:36:00.000-07:00

Llegué a Morlaix, no exactamente como turista, sino buscando desesperadamente una asistencia técnica para mi GPS que ya me había estado dando problemas días atrás, hasta que finalmente dejó de funcionar. Y la encontré. Fue un especie de milagro dentro de la situación que me preocupaba relativamente. Mientras me lo reparaban, me pateé la ciudad de arriba abajo, ya que no es muy grande. Visité un par de museos y hasta comí en un encantador restaurante.

El centro histórico depara muchas y bellas sorpresas en forma de edificios históricamente importantes. Para muestra sólo un par de ejemplos: el museo Jacobino y la Maison à Pondalez, que data del siglo XVI.

Y el museo Jacobino de Morlaix, que albergaba en el pasado un monasterio, y que en la actualidad ofrece una amplia colección de elementos tradicionales de la vida bretona, así como una retrospectiva de un pintor contemporáneo de Picasso, Jacques Burel.

Campings en Bretaña

2010-08-21T08:58:00.001-07:00

1.- Camping Bocage du Lac (Jugons-Les-Bains)
El primero de los camping en el que estuve se encontraba en Jugon-Les-Lacs, uno de los pocos que están tierra adentro. Grande, espacioso, con parcelas de cien metros, sombreados con árboles frondosos y con un personal muy simpático y atento. Con wi-fi, que es un detalle que me llamó mucho la atención. Tenía piscina e instalaciones para ocio variadas. EL control de entrada y salida se hacía mediante tarjeta electrónica y código de acceso. Un diez en instalaciones y seguridad. Otro diez en tranquilidad.

2.- Camping du Cap Horn - Plouézec

El segundo de los camping en los que estuve fue en Plouézec. Tenía acceso directo a la playa por un sinuoso sendero. Playa, por cierto, de gruesos cantos rodados de granito rosa. Como pude elegir parcela, ya que no estaba muy lleno, me pillé una con césped (como se ve en la foto) y me coloqué la tienda mirando al mar. La encargada tenía un genio bastante sieso. Pero aparte de este futil detalle, el resto fue agradable. Hasta hubo un mini concierto de "biniou" (instrumento de viento típico de Bretaña) la última noche en la que estuve. Tranquilidad, diez. Eso sí, el wi-fi, a precio de oro.

3.- Camping de Primel Trégastel

Finalmente, el tercer camping era muy especial. De entrada, era de propiedad municipal, lo cual se notaba en la tarifa aplicable: realmente mucho más barata que los anteriores. No estaba muy sombreado que digamos. Las parcelas estaban separadas entre sí por simples setos. Los campistas eran mayoritariamente franceses, a diferencia de los otros. De hecho me tocó de vecinos a una versión más cutre si cabe de los "Bidochon", que tuve que soportar en sus interminables discusiones surrealistas (el matrimonio más la suegra). La playa también era de gruesas piedras de granito gris y rosa. Tranquilidad: aprobado justito. La gran ventaja, el wi-fi gratis.

Cap Frehel y Fort La Latte

2010-08-21T08:16:00.001-07:00

El Cap Fréhel es uno de los enclaves más bestialmente hermosos que he visitado durante mi periplo bretón. Desde lo alto de su faro se divisa el océano en toda su inmensa crudeza, extensión y profundidad. En las orillas, hasta el horizonte, un mar verde de helechos arborescentes, que diría Umbral da el contrapunto de color.

No muy lejos del Cap Fréhel, y también situado estratégicamente, se erige el Fort La Latte, un castillo en el que se han rodado alguna que otra peli de vikingos. Actualmente de propiedad privada, estuvo mucho tiempo abandonado con lo que los trabajos de rehabilitación le han otorgado una segunda vida muy provechosa, dado el volumen de visitantes que acoge anualmente.

Dinard

2010-08-21T04:56:00.000-07:00

Dinard es la ciudad costera más importante de la Costa de Esmeralda, que debe su nombre al color que dicen tiene el océano en determinados momentos, con ciertas condiciones climatológicas. Probablemente no coincidimos porque yo lo vi de un azul profundo, casi oscuro. Debía ser que el día no era el propicio. Es una ciudad muy viva, quizás con menos barrio antiguo que las ciudades ya visitadas, pero igualmente turístico. Tiene fama de tener un turismo de alto nivel, algo así como el San Sebastián español. En esa ciudad se celebra anualmente un festival de música. Y sus costas son famosas por albergar algunas de las casas de veraneo más lujosas que existen en Bretaña.

En el paseo de la playa, se puede contemplar una estatua de bronce que homenajea al rey del suspense, Alfred Hitchcock, que presentó algunos de sus filmes más conocidos al Festival de cine Británico que tiene lugar cada año, a principios de Octubre. De hecho, en la estatua nos lo representan aludiendo a "Los pájaros".

Unas de las señas de identidad de la ciudad son los toldos rayados blanquiazules que la gente instala en las playas para resguardarse del viento. Es un motivo común en las postales que se ofrencen al turista.

El bosque mágico de Brocéliande - Paimpont

2010-08-21T03:35:00.000-07:00

Enclave de la supuesta tumba del Mago Merlín. Gentes de todo el mundo recalan aquí para postrarse ante el lugar en el que supuestamente fue enterrado el mago más famoso de la historia. Y es verdad que el ambiente reinante propicia un cierto recogimiento y las sensaciones revelan un aire de misterio entre sus árboles.

El bosque de Brocéliande se encuentra en el centro del territorio bretón. Es una tierra de leyendas y la más conocida o popular de todas es que en este bosque vivió Merlín. Las leyendas en torno a este personaje se multiplican y son muchos los que visitan el museo de leyendas artúricas en el Castillo de Comper.

Bosque en el que la tradición sitúa el hogar del hada Morgana, la medio-hermana de Merlín. Se puede ver en el centro de la imagen el árbol de oro. Se encuentra en el llamado Valle sin retorno. El hada Morgana hacía prisioneros a los caballeros infieles. Justo al lado, se encuentra "Le miroir aux fées" (el espejo de las hadas), un lago de aguas tranquilas.

Dinan

2010-08-21T03:14:00.001-07:00

Dinan es una preciosa ciudad con un castillo magníficamente conservado. Precisamente, en el momento en que la visité se celebraban las jornadas de "Murallas medievales" que tienen lugar durante todo un fin de semana. Unos actores aficionados representan acontecimientos históricos de la ciudad. El casco antiguo de la ciudad es particularmente bello, con sus callejuelas empedradas, sus edificios sorprendentemente bien conservados que datan, los más antiguos del siglo XVI y el mencionado castillo.

Además, coincidió que había una exposición sobre Robert Doisneau, uno de los fotógrafos emblemáticos de la historia social y cultural francesa. Fue delicioso recorrer la historia de la sociedad francesa a través de imágenes que cuentan historias cercanas, emotivas y reales como la vida misma. Si tuviera que elegir una sola, me decidiría sin ningún atisbo de duda por la foto del cartel anunciador.

Saint Malo

2010-08-21T02:21:00.001-07:00

Tarde calurosa (para estas latitudes) de finales de julio y visita a la ciudad de Saint-Malo, desde donde Jacques Cartier se hizo a la mar (tal vez con una nave parecida a la de la foto) hacia un rumbo alternativo hacia las Indias Españolas. Y arribó a las costas canadienses allá por el siglo XVI. Antes ya había hecho alguna que otra incursión descubriendo Terranova. Pero fue concretamente el 10 de mayo de 1534 que llegaba a Canadá, no sin encontrarse antes a indios micmac, con los cuales hizo toda clase de comercio. A partir de entonces, reanudaría sus viajes hacia América del Norte, donde terminaron por asentarse colonias de franceses.

Dol de Bretagne

2010-08-21T02:11:00.000-07:00

Vista parcial de la catedral de Dol-de-Bretagne, ciudad próxima a Saint-Malo y el Mont Saint-Michel. Allí visité Medievalia, un museo sobre la vida medieval. Había una exposición temática sobre el Arcángel San Miguel.

Mont Saint Michel

2010-08-20T11:49:00.001-07:00

El Mont Saint Michel es, después de la Tour Eiffel, el segundo monumento francés más visitado del país galo. Obvia decir que eso se traduce, en pleno verano, en masas ingentes de turistas callejeando por su recinto amurallado a todas horas del día. Por ese motivo de peso, me decidí a visitarlo al atardecer, aún cuando no estaban todavía vacías las callejuelas, pero se podía caminar sin empujones. La vista del monumento al llegar al lugar es simplemente impresionante: nunca había visto algo tan espectacular (y anda que no he visto cosas bellas en el transcurso de mis viajes). Simplemente me quedé un largo momento con la vista fijada en él y sin poder articular palabra.

La alegría de Obélix

2010-08-20T11:37:00.001-07:00

Menhir de los de Asterix y Obelix en medio de un campo. Impresionante! Los menhires y en general las construcciones megalíticas son unos de los principales atractivos de la región bretona.

Combourg

2010-08-20T10:49:00.001-07:00

Combourg es un pequeño pueblo con castillo, como los cientos que existen en Bretaña. El castillo en cuestión, a diferencia de los que Vitré y Fougères, es de propiedad privada, con lo cual la visita del mismo se reduce drásticamente teniendo en cuenta que los actuales propietarios viven en él. Lo que cabe destacar es que el escritor Chateaubriand vivió allí una parte importante de su vida, justo el periodo que dedicó a escribir sus "Mémoires d'outre-tombe", una de sus obras más emblemáticas, basada en parte en sus memorias de infancia. Quedan en el castillo la recreación de su habitación de París, donde murió así como la habitación que supuestamente habitó de niño. El resto del recinto es un erial donde destacan los árboles centenarios y poco más. Nada de la delicadez de jardines a la inglesa que suelen acompañar este tipo de construcciones. Apenas unos bancos para los escasos visitantes.

La Roche aux Fées

2010-08-20T10:42:00.001-07:00

Construcción megalítica llamada "La Roche aux Fées" (La roca de las hadas) -denominado "cairn"-, que se encuentra a las afueras de un minúsculo pueblo, no muy lejos de Rennes. Dicen que tiene la friolera de 8000 años y mide unos diecisiete metros de largo. Sirvió básicamente para enterrar a personajes importantes, jerárquicamente hablando dentro de la tribu. No se descubrió hasta principios del siglo XX cuando unos campesinos estaban desbrozando unos terrenos boscosos con el fin de prepararlos para sembrarlos.

Fougères

2010-08-20T10:29:00.001-07:00

Impresionante vista desde lo alto de una de las torres de vigia del complejo del castillo de Fougères. Escuché atentamente las explicaciones de la guía sobre la historia de los acontecimientos que marcaron la historia de esta ciudad, que una vez fue punto de referencia de la industria textil de referencia en la Europa del siglo XVI.

Vitré

2010-08-20T10:23:00.001-07:00

No muy lejos de Rennes, se encuentra la ciudad de Vitré, una encantadora villa medieval que ofrece al visitante un impresionante castillo. Las oficinas del ayuntamiento se encuentran dentro del recinto. Entrando, a la derecha, se encuentra la sede de la administración local. A la izquierda del patio, podemos visitar un interesante museo histórico. Actualmente, la plaza que preside el castillo se encuentra en obras. Pasear por sus callejuelas empedradas ha sido como retroceder unos cuantos siglos al pasado y dejarse llevar por el encanto de sus piedras. Una delicia!

Rennes

2010-08-20T02:04:00.000-07:00

Edificio del siglo XVI del centro histórico de Rennes. La arquitectura es la habitual: "colombages", que es una combinación de madera, adobe y cañas, para aislar del frío.

Nantes

2010-07-17T13:45:00.001-07:00

Antigua sede de la empresa que fabrica las galletas LU (Sí, las del príncipe de toda la vida).

Castillo de Nantes. Majestuoso. Albergaba una exposición temporal sobre Oriente y sobre las relaciones comerciales entre Francia y China entre los siglos XVIII y XIX.

Sí, es una casa en lo alto de un torre.

Catedral de Nantes. No se ve bien, pero dente hay un pedazo de limusina de al menos ocho metros de largo.

Tras una corta estancia en la región de Vendée, seguí camino hacia la siguiente etapa: Nantes, donde mi amiga Bea vive desde hace algunos años. Con ella recorrí los puntos más turísticos de la ciudad, callejeando, admirando los edificios típicos de la región, majestuosos con sus fachadas de piedra, con su simetría y perfección... un momento... esos de la foto no son muy simétricos que digamos. Bromas aparte, he elegido esta foto porque me llamó mucho la atención el hecho de que se vieran casi deformados, según me explicó Bea, por efecto de las corrientes subterráneas del río Loira que pasan por debajo. Y sí, hay gente que vive en ellos.

Primera etapa

2010-07-15T12:06:00.001-07:00

En realidad, en esta primera etapa, no he llegado todavía a Bretaña... Mientras conducía durante horas para llegar a mi hotel de medio camino, me decía a mí mismo: "Madre mía, qué grande es Franciaaaaa!". Casi once horas de carretera, con media docena de paradas técnicas, y un cansancio que no me cabe en el cuerpo, pero contenta de verme (una vez más) inmersa en esta cultura que me fascina.

Me encuentro en la región llamada Vendée, una región marítima al sur de Bretaña. La ciudad que se encuentra aquí al lado es La Roche-sur-Yon, no muy lejos de Nantes que un día lejano perteneció a Bretaña, pero que tras guerras encarnizadas por anexionar territorios, finalmente conformó otra de las regionas más bellas de Francia; la del País del Loira, uno de los cinco ríos más importantes del país vecino, y todos navegable. El pasado verano tuve la oportunidad de darme una vuelta para visitar algún que otro de los magníficos castillos que la pueblan.

Todas y cada una de las paradas que he hecho en las áreas de servicio estaban llenas de viajeros que semejaban una actividad frenética digna del mejor hormiguero. Una de las características que más me llaman la atención es la educación de la gente y la limpieza de todas las instalaciones.

Al tiburoncito gris le ha crecido un apéndice en forma de cofre en el techo. Ahí van todos los bártulos de cámping. Como mi maletero es muy pequeño, si no los necesito, pues ahí van guardados, sin estorbar en el resto.
Hotelito muy barato, pero suficiente para pasar una sola noche, mientas llego mañana a Nantes. Estoy tan cansada que va a ser poner la oreja en la almohada y quedarme dormida.

Mañana más.

Cerrado por vacaciones

2010-07-14T03:58:00.001-07:00

Me voy mañana de viaje hacia Bretaña y a principios de agosto espero poder presenciar alguno de los espectáculos programados en este festival. Bretaña me espera!

¡Enhorabuena!

2010-07-12T13:32:00.001-07:00

No todo va a ser crisis, corrupción política y desastres naturales... Enhorabuena, chicos!

Inaugurada la temporada del aire acondicionado

2010-06-28T11:14:00.000-07:00

Los termómetros no mienten. El calendario lo afirma. Los hombres/mujeres del tiempo lo corroboran. El verano ya está aquí. Pero el "buen tiempo" es un coñazo. En serio.

Se asa uno de calor como un san Bernardo al sol. La piel te se pone más blanda y sudorosa que un flan de huevos. Tienes sed todo el tiempo y bebes más que Bob Esponja. Te cansas con un simple movimiento de brazos (ya no digo lo de ir al gimnasio que es toda una proeza). Las piernas se vuelven torpes. Tienes la sensación de llevar sobre los hombros más de cien kilos de peso en cuanto se nos presenta la tarea de subir diez escaleras seguidas. Duermes mal, muy mal. ¿Y qué decir del sudor? El sudor, es líquido calenturiento que te chorrea por los sobaquillos, te hace charcos indecentes en el vello del bigote, te cae literalmente por las sienes. Y las gafas, si las llevas? Eso sí que es una tortura porque si ya es un coñazo subírtelas cualquier día normal, cuando hace calor parece un autómata al que le han dado cuerda. ¿Y las moscas? Es lo más asqueroso de todos los inconvenientes del periodo estival. ¿Pero dónde coño han estado el resto del año? ¿Y no se podrían quedar allí donde han pasado todo ese tiempo? Me entran impulsos asesinos cuando vea a alguna. Aaarrggghhhh!!!!!

La hierba que tan inocentemente ha decorado los parques, jardines y cunetas de las carreteras se amarillea obscenamente y la tierra se vuelve dura como el cemento. Los que conducimos bronceamos de forma anómala sólo en el brazo izquierdo; ah! y la mejilla izquierda. No puedes darle un abrazo (dos besos, impensable; y ya un magreo tira p'atrás) a alguien sin que se peguen las pieles de forma asquerosa. Parece que te han puesto superglú. Los perros babean más (todavía) de lo que ya lo hacen. Se acentúan las patas de gallo por tener que guiñar los ojos para ver medianamente bien a distancias cortas. Por no mencionar cuando conduces y pretendes ver los paneles informativos de tráfico; misión imposible. Se te transforma la fisionomía en algo parecido a un asiático.

La gente se desviste. Algunos deberían pasar por comisaría directamente (o denunciado por escándalo estético) en cuanto llega el verano. Parece que es llegar el verano y desplegar en todo su esplendor el mal gusto de tejidos, colores y texturas. Y ya la debacle cuando tienes que viajar en transporte colectivo (sí, Jaume, me acabo de acordar de ti y tus "travesías" costeras para ir a trabajar) la tortura es casi insoportable. Gente que no sólo no se ducha a diario, sino que, una de dos, no saben que existen los desodorantes o se lo echan si haberse lavado con lo que la mezcla de "fragancias" resulta en un amalgama de olores nauseabundos.

Y ya lo último es que está a punto de darse la salida para la desbandada gregaria de madrileños varios, sedientos (también de alcoholes varios) de playas levantinas. Todo ellos aderezado de "flotadores" de diversas tallas para adornar el cuadro. Así que cuando alguien cerca de mí afirmar que "por fin ha llegado el verano", se me hinchan las narices. Francamente, creo que el verano es la peor estación del año, con diferencia. Lo sobrellevaré como buenamente pueda, refugiándome en el aire acondicionado y llegado el momento, viajando a latitudes más frescas.

Que Satanás nos pille confesados.

Nos hemos quedado un poco más ciegos

2010-06-18T13:06:00.000-07:00

"Dios es el silencio del universo y el hombre el grito que da sentido a ese silencio." (Jose Saramago)

Mi modesto tributo a este genio de las letras universales que nos ha dejado ciegos sin sus palabras.

Alfombras del Corpus en Tamarite city

2010-06-14T04:27:00.001-07:00

Zetapé sacó su tijera

2010-05-15T08:11:00.000-07:00

Esta es la primavera de nuestro descontento. Me permitirá Sir William que le coja prestadas estas palabras, del principio de Ricardo III, con una ligera modificación, para mostrar mi descontento, mi rabia y mi impotencia. Y es que lo ha hecho. Lo que se suponía que no iba a atreverse a hacer (hasta hace una semana, lo negaba, cual bellaco), lo ha hecho con toda la parafernalia (léase la desvergüenza) a la que últimamente nos tiene acostumbrados. Así, como si de cualquier líder de la más rancia derechona se tratara, ha practicado una sangría sin precedente en la sociedad española para, supuestamente, salvar el culo de la economía (léase los bancos y las grandes empresas).

Ningún currito de a pie se esperaba que este pasado miércoles nos pasara a todos por el quirófano y, sin anestesia, nos realizara una de las mutilaciones sociales más brutales y dolorosas de cuantas hemos sufrido en lo que llevamos de democracia. Y el revuelo que estas declaraciones ha levantado han provocado ampollas de difícil curación, especialmente entre los funcionarios (colectivo al cual pertenezco), los pensionistas y las futuras mamás, entre otros. A los primeros, nos va a sajar con el bisturí del cinismo un 5% de nuestro ya mermado salario, que nos han congelado una y mil veces en los últimos años, a partir de junio. A las mamás, las va a dejar sin su cheque-bebé (uno de los "logros" de la política social que presentaban como "joya de la legislatura" a comienzos de su segunda legislatura). Lo de los jubilatas es de juzgado de guardia: les van a quitar parte de su ya raquítica pensión, congelando su revalorización. Ah! Y la ayuda al desarrollo va a verse reducida drásticamente. La inversión pública desaparecerá muy probablemente y los municipios se tendrán que apretar (aún más) los cinturones.

Y todo por ahorrar 15000 millones de leuros, que según ellos (y eso está por ver) nos remontará la economía de aquí a un año, reducirá el déficit y colorín colorado, España se ha arreglado. Permitidme que me empiece a descojonar. Y me río por no echarme a llorar. La situación tiene bemoles. Muchos están ya pensando en emigrar a otras latitudes, como si por arte de birlibirloque nos hubiéramos introducido en una máquina del tiempo y apareciéramos de pronto en los años sesenta del siglo pasado, con una fuga masiva de gentes que huyen de la miseria política y social del dictador. No conozco las tasas de desempleo de aquellas fechas, pero las de ahora mismo ya rebasan el 20%, cifras catastróficas si tenemos en cuenta la situación de los países del espacio euro.

En el insti comentábamos estos días la medida y nos mirábamos unos a otros sin dar crédito. Nos preguntábamos al unísono si también van a controlar de forma más seria la evasión fiscal de los gürtel y compañía; si las empresas que funcionan en negro corregirán lo antes posible sus fraudes y otras utopías... ¿Pero cuánto tiempo tardarán en comprender estos gobiernos europeos que la política que hasta ahora han practicado de sumisión a una ley de mercado capitalista que sólo favorece a unos pocos y jode a los demás nos va a llevar directamente a estrellarnos con todo el equipo y que nos convertirá en una sociedad muerta, hambrienta y rabiosa? ¿Y ellos? ¿Ellos se recortan también los sueldos? ¿Eliminan las dietas? ¿Viajan en clase turista? ¿Se compran un piso de 90 metros en la periferia?

Actualmente la derecha y la izquierda son dos conceptos que han perdido su significado, porque en la práctica reaccionan exactamente de la misma manera y toman las mismas decisiones tendentes a salvar el culo sin importarles aquellos que les votaron. Ya se sabe que las palabras se las lleva el viento. Encantadores de serpientes con ases en la manga. Lobos con piel de cordero. Mentirosos compulsivos, embaucadores profesionales... ¿Con socialistas como éstos, quién necesita fachas peperos? Nos siguen engañando con la idea de que la única fórmula es el bipartidismo al estilo "yankilandia", olvidándose de que hay otras alternativas. La crisis actual es el resultado de la explosión de las contradicciones inherentes al modo de producción capitalista. Y su sistema financiero es justamente la parte sumergida del iceberg de la crisis. Iceberg que el planeta debería destruir para que no le explote en plena cara dentro de muy poquito.

Personalmente, no pienso que ésta sea la solución para nuestro país. Bueno, ni para ningún otro. Lo que nos va a producir es precisamente el efecto contrario: una recesión del copón que nos va a dejar con una mano delante y otra detrás. Los gastos serán siempre mucho más elevados que los ingresos, por más que nos quiten una parte de nuestro sueldo. Y esto conllevará una fragilización del sector bancario y los mercados financieros se irán a tomar viento. Esta semana ya nos han dado un buen susto, al haber perdido la bolsa española un porcentaje nunca visto antes. Nos acercamos sin paliativos a un nuevo crack bursátil del 29.

Disculpadme si mi post de hoy es pesimista. Me queda el consuelo del desahogado al redactarlo.

Que Satán nos pille confesados a tod@s.

Españoles, Franco ha vuelto

2010-05-14T13:00:00.001-07:00

Cuando el dictador se fue para el otro mundo, el encargado de anunciarlo vía televisión en blanco y negro del momento, fue Arias Navarro, y lo hizo con esas cuatro palabras que la revista El Jueves ha cambiado ligeramente, y que me tomo la libertad de reproducir.

Y es que lo que está ocurriendo es de auténtica vergüenza. Tanto que me estoy planteando seriamente irme a vivir a Pocoyolandia. No se puede tolerar que situaciones como la que está viviendo el juez Garzón ocurran en una (supuestamente) democracia asentada como la que tenemos en nuestro país. Había dudado mucho antes de escribir este post, e incluso soñaba con que finalmente no iban a votar (como finalmente han hecho, y además por uninamidad) para destituirlo los miembros del CGPJ.

Pero ha ocurrido. Ese organismo clara y escandalosamente facha ha suspendido a nuestro juez más honesto por haberse atrevido a investigar los crímenes del franquismo. Ya el miércoles un magistrado del Tribunal Supremo ordenó la apertura de un proceso contra Garzón por prevaricación.
El juez quemó sus últimos cartuchos para contrarrestar esta medida humillante, solicitando su ingreso como miembro de la Corte Penal Internacional para un periodo de siete meses. Se le ha denegado. Incluso irse de este país y perder de vista durante un tiempo el careto de esos malnacidos acomplejados que vierten su ponzoña rabiosa porque les han intentado poner en evidencia, no se le permite.

Garzón fue uno de los artífices de la llamada justicia universal, cuando salta a la palestra por su orden de detención contra el dictador Pinochet, aquel noviembre de 1998. De nada le han valido sus peticiones de anulación de procesamiento por irregularidades en el procedimiento. Esos "valientes" que no asumen que hay cuentas pendientes con el sangriento pasado y que necesariamente hay que saldar: desenterrar a aquellos inocentes ajusticiados como perros sólo por mostrarse en contra del régimen totalitario del tío Paco y darles sepultura. Cualquiera tiene el DERECHO a ser respetado, aún estando más de setenta años muerto. Las familias tienen DERECHO a reclamar una investigación y poder cerrar las heridas que siguen abiertas. Recién muerto el dictador, una ley de amnistía general, votada en el 77, determinaba que no se podía reabrir el sumario de muertos de la guerra civil ni encausar a los supuestos asesinos. Más de uno y más de dos de los herederos ideológicos de aquellos asesinos se encuentran en estos momentos sentados cómodamente en sus sillones de los altos poderes fácticos del país, regodeándose de las lágrimas de nuestro magistrado más valiente. La controversia no ha hecho más que empezar. La izquierda y los familiares de desaparecidos quieren una justicia que les repare las pérdidas. Los rufianes de la derechona más rancia proclaman a los cuatro vientos que la justicia debe seguir su curso.

El trato otorgado a Garzón da cuenta de la ponzoña más revulsiva de los herederos del franquismo más abyecto. Hay que apoyar a Garzón. Él sólo tiene el poder de parar a estos delincuentes de tres al cuarto. ¡Qué vergüenza de "justicia"! ¡Qué vergüenza de país"! Que no me digan, después de asistir atónita a la salida esta tarde del juez de la Audencia Nacional con sus pertenencias y apoyado por cientos de personas que aguardaban a poder desearle mucho ánimo, que en España hay una justicia ecuánime y ciega...

Y como la gente de la derechona más rancia gusta de hacer leña del árbol caído, todo este vergonzoso asunto permite a los peperos correr un tupido velo y desviar la atención sobre el mayor escándalo politico-financiero de la historia de la democracia, en una semana en que no había titular de ningún periódico que no mencionara la reapertura del sumario de los trajes del valenciano y las irregularidades en el patrimonio de Fabra, otro facha declarado.

Visto lo visto, es más que probable que ningún otro juez se atreva a volver a investigar los crímenes franquistas, pero Garzón ya ha demostrado sobradamente su valor y determinación, aunque casi en solitario. Sólo quedarán los historiadores para "juzgar" esos actos ignominosos. Alguno dirá que será mejor que nada, pero el dolor de las víctimas y de sus familiares quedará como una mancha vergonzosa en la reciente historia de España. 30000 desaparecidos durante la guerra civil, asesinados brutalmente y enterrados en fosas comunes esperarán pacientemente el juicio final para obtener su justa reparación. Espero que no tengan que esperar tanto.

España vive todavía, mal que le pese a los demócratas, inmersa en una mentalidad fascista y retrógada que le impide reconocer su propio pasado. La presión ejercida por la derecha más rancia y sobre todo, la influencia de los ultras católicos (los que en realidad mandaban y se beneficiaban del dictador) sigue siendo demasiado fuerte para hacernos crecer como país democrático. Suelo decir que España es un país con una democracia adolescente: caprichosa con sus líderes, egoísta con los medios, intransigente con los críticos y sobre todo inconsciente para con su futuro.

No podemos quedarnos con los brazos cruzados, esperando un milagro que no llegará. Debemos levantar nuestras voces contra esos que nos quieren hacer callar, porque ven en ello una amenaza contra sus acomodadas e hipócritas vidas, acostumbrados a barrer la mierda bajo la alfombra del silencio. Este gran defensor de los derechos humanos que es Garzón no debe quedar solo frente a esta jauría de perros sarnosos. Los crímenes del franquismo, al igual que los del nazismo no prescriben. Si llevó a juicio a Pinochet, él u otro llevará tarde o temprano a juicio a aquellos que cometieron crímenes cobardes impunemente.

Garzón, tienes mi apoyo incondicional. Enciendo una vela por ti!

Cuatro millones seiscientos mil dramas

2010-05-01T10:32:00.000-07:00

Precisamente hoy que se celebra el Día Internacional del Trabajo en todos los países, muchos habrá que maldigan su suerte por no poder siquiera celebrarlo. Las cifras que se han conocido esta semana no dejan lugar a duda. El paro galopante está alcanzando unas cotas alarmantes. Y es que ha rebasado ya la simbólica cifra del 20%. Y esto sólo en el primer trimestre de este año 2010.

Cuatro millones seiscientas mil personas no tienen la ilusión de llegar a final de mes para cobrar su nómina, porque no la tienen. Y de esas, muchas ni siquiera cobran ya el subsidio de desempleo. Desde el año 2007, en que esas mismas tasas eran del 7,9%, no ha parado de subir. Hace un par de años que estalló la burbuja inmobiliaria y que comenzó la escalada salvaje de cierre de empresas y quiebras varias. Volvemos a tasas del año 97 y esto no parece tener solución, al menos a corto plazo. Algunos expertos hablan de 2020 para que la economía española se pueda calificar de "salvada".

Y esto es lo que ocurre cuando un gobierno de izquierdas practica la verdadera política de derechas. El paro. Sin paliativos. Las muletas del capital que son la derecha clásica de toda la vida y la social-democracia liberal se lucen para que los primeros que se salven sean ellos. Total, qué les importa ahora no estar en el gobierno, si de aquellos polvos llegan estos lodos. Ellos ya tienen a buen recaudo sus millones libres de impuestos en paraísos fiscales (léase el caso Gürtel).

Esto no le resta responsabilidad a Zapatero, que no ha sabido o no demuestra manejar la situación con maestría. Pero Aznar, que ahora sigue soltando las mismas gilipolleces que cuando estaba en el poder (que ya es decir) está en el origen del desaguisado. Él y sus secuaces urdieron el pelotazo inmobiliario (expropiaciones y recalificaciones a granel) del que se enriquecieron escandalosamente y ahora se lavan las manos. El parapléjico mental Rajoy sólo sale a la palestra para despotricar todo lo que puede, cuando sale, claro. Es lo que pasa cuando se centra el crecimiento económico de un país en el ladrillo, obviando el I+D, porque según sus señorías, esos son mariconadas que hacen los demás, pero como Ejpañistán es un país de machos de pelo en pecho, aquí no nos hacen falta. Aquí, carajillo y fanfarronería a granel y si es acompañando trapicheos, mejor que mejor. Y qué propuestas salen de la boca de los dirigentes populares? Pues reducir el número de funcionarios (hay menos que nunca -en la educación es escandaloso el número de plazas que se están amortizando)... Bajar aún más las cargas sociales? Están a su mínimo histórico... Aumentar los impuestos? Ahí sí que veo a más de uno saliendo a la calle cuan revolucionarios yendo a liberar la Bastilla y emprendiendo su personal Revolución... Si no, al tiempo...

El discurso de la derecha más rancia es de piñón fijo. Si algo va mal, es culpa integral de la izquierda, con Zetapé a la cabeza. Esta gente debería hacérselo mirar por buenos psiquiatras porque eso de tirar la piedra, esconder la mano y encima descojonarse y/o criticar al que le está saliendo el chichón es pueril. Y claro, cuando las cosas pintan bien (verdad, Camps, Esperancita y compañía?), el mérito es todo de la derecha. Yo creo que en España no existe ya sentido común; no queda un ápice de ética, de honestidad. La clase política se ha desvirtuado, por no decir prostituido, por un puñado de parné. Los casos de corrupción se acumulan en los juzgados y esto suma y sigue. Estoy por echar el cierre y largarme a cualquier otro sitio.

Haciendo memoria, hace algunos años, España e Irlanda eran como esos alumnos que viniendo de familias de pocos recursos, ingresan en una escuela de élite. Eran buenos alumnos: poca deuda pública, ningún déficit presupuestario, gasto público moderado, fiscalización en la media, un derecho laboral flexible y... sindicatos inmobilistas. El sueño de cualquier candidato a la presidencia de ese país. Ahora tenemos un panorama desolador, frente a los demás "alumnos europeos" que están remontando una crisis mundial, con Alemania a la cabeza. Los griegos están lanzando llamadas de socorro desesperado (otro gobierno de derechas rancio y avaricioso, el de Karamanlis). Y hablando de parecidos razonables, tanto Grecia como Portugal, al igual que nuestra insigne patria padecieron hasta mediados de los setenta dictaduras fascistas que revolucionaron profundamente sus mentalidades favoreciendo las sospechas sobre los gobiernos y una falta evidente de confianza. Se desarrollaron unas formas de economías de supervivencia que no se han diluido todavía en el transcurso de las décadas. Y esa forma de vida que es el trapicheo no va a desaparecer de momento (de hecho, le auguro, desgraciadamente, una larga vida). No hay más que ver la corrupción endémica que campa a sus anchas en Italia (justicia, prensa, política... por poner tres ejemplos representativos.

Y a todo esto, no veo ninguna manifestación de parados reclamando por las calles del país soluciones a su situación. Claro que si uno rasca un poco en esas cifras astronómicas de parados, se dará cuenta de que sigue existiendo la sacrosanta (!) economía sumergida, y es que en eso en el Mediterraneo, somos campeones, amén de aquellos cursillos promovidos por las oficinas de empleo para maquillar las cifras puesto que cuando un parado accede a ellos, causa baja en las listas. Uno de los gestos más nefastos que haya podido llevar a cabo el gobierno actual ha sido sin ningún lugar a duda la regularización salvaje y masiva de inmigrantes (eran tiempos de vacas obesas del sector inmobiliario) y esta metedura de pata les está pasando una dura y onerosa factura en estos momentos.

Pues eso, feliz día del trabajo!

Y Evo montó el pollo (no, el de Andreíta, no)

2010-04-26T09:29:00.000-07:00

Antes de irme de mini-puente, prometí en el feisbuc escribir algo sobre unas parrafadas que salieron de la boca de un presidente de país sudamericano, y aquí estoy, fiel a mi palabra.

Resulta que unas palabras dichas, no en la intimidad y robadas por periodistas avispados, sino en el transcurso de un discurso de la Conferencia sobre el clima que se acaba de celebrar en Cochabamba (Bolivia) han levantado un revuelo de proporciones planetarias, sobre todo en la comunidad de gays y lesbianas, entre otras. Evo Morales declaró sin pestañear que el pollo que se come en Occidente convierte a los hombres en homosexuales por las hormonas que llevan. Y no contento por haber dicho estas perlas de la oratoria, también ha afirmado que los hombres occidentales también sufren las consecuencias de comer alimentos transgénicos en forma de calvicie. Ahí es nada! Pero no contento con eso, también atacó a la cocacola, que según sus palabras "es capaz de destascar inodoros sin esfuerzos". Lo dicho, sin pestañear.

Las gilipolleces es lo que tienen. Pero permite a los descerebrados soltarlas de vez en cuando. Ultimamente nos estamos empachando de gilipolleces de todo tipo. Y ya me estoy cansando, francamente. Para muestra, un botón... o tres. Gilipolleces dichas por parte de obispos lujuriosos que culpan de sus abusos a cualquier otro factor ambiental y son incapaces de asumir sus responsabilidades penales por los delitos cometidos impunemente durante décadas. Más gilipolleces en boca de un fanático imán iraní que también afirma sin que se le mueva un sólo músculo del rostro (que ya es difícil) que las mujeres que no llevan velo han provocado los terremotos, y por extensión la erupción del volcán islandés de nombre impronunciable...

Y es que se puede ser un buen político, hacer discursos inteligentes sin caer en las bajezas de soltareste tipo de estupideces etnicistas y homófobas. Porque da lástima ver que, supuestamente, para salir del pozo de miseria en el que está metido Bolivia (recuerdo que este país es el segundo más pobre del continente americano) un mandatario sume todavía más miseria moral y educativa a sus habitantes. Debería dejar de masticar coca, porque los efectos secundarios le están empanando el cerebro. Espero que mucho de los asistentes a esa cumbre se partieran al menos la caja al escuchar semejantes sandeces.

Me da qué pensar lo de la coca cola (de hecho no bebo habitualmente) por su fórmula hiper-secreta pero más me da qué pensar la imitación burda que en el país andino se ha hecho de ella. El engendro en cuestión se llama coca-colla (colla en referencia a una de las dos etnias mayoritarias de Bolivia), que tampoco es que se hayan esforzado mucho los del marketing por ser originales, que digamos, y sus efectos a largo plazo que bien pueden ser calvicie y cambio en la orientación sexual, por ejemplo. Recordemos que la coca desapareció de la bebida yanki por excelencia hace más de ochenta años...

Pero volviendo a las polémicas declaraciones. Estaba recordando que las provincias del este boliviano pedían desde hace años la independencia/autonomía del resto del país. No me extraña que ahora se quieran disgregar con más ahínco si cabe. Y menos mal que no ha sido un dictador fascista el que ha hecho estas afirmaciones. No me cabe imaginar las repercusiones que habría tenido. Pobres izquierdistas calvos y gays.

Morales se está revelando como un cómico sin parangón en la escena internacional. Vamos, que Berlusconi se está quedando a la altura del betún. Casi, casi está ya a la misma altura del cartel que su "gran amigo" Chávez. A este paso, pronto los podremos ver en el Club de la Comedia, cosechando grandes éxitos. No me extraña que el nivel educativo y mental de los indígenas siga como está desde hace siglos, pero no por el tipo de pollo (transgénico o no) que comen, sino por seguir mascando las hojas de coca y sobre todo, por escuchar de sus dirigentes semejantes paridas. Le recomiendo a Morales que se presente al casting de alguna marca multinacional de champú, que seguro que "él lo vale". Eso o que se haga charlatán de feria. No sé si este tipo come demasiadas hormonas, pero lo que es de sus neuronas, o mejor dicho, la ausencia de éstas, es inversamente proporcional a la cantidad de melena que luce habitualmente.

Último chiste que se me ocurre... Si los del Vaticano nos dicen que los homosexuales son pedófilos y Morales nos cuenta que el pollo hormonado hace que los hombres se vuelvan homosexuales... ergo, los que comen pollo con hormonas son pedófilos calvos! Qué fuerte este tío...

Lo dicho, el mundo, o mejor dicho algunos de sus dirigentes se están volviendo gilipollas. Que dios nos asista!

El día en que un volcán la lió parda

2010-04-18T10:09:00.000-07:00

Esta vez no es la nieve, que ya paralizó aeropuertos de medio mundo el pasado invierno. Esta vez es la incontrolable fuerza de la naturaleza, personalizada en volcán en erupción la que ha paralizado sin paliativos el tráfico aéreo de más de media Europa.

Desde que entrara en erupción hace una semana un volcán islandés de nombre impronunciable, no ha parado de escupir una montaña kilométrica de humo y cenizas que han tapado literalmente los cielos del continente. Esto ha obligado a más de un centenar de aeropuertos a cerrar sus instalaciones, y cancelado miles de vuelos con el consiguiente cabreo de los incautos viajeros que se han visto compuestos y sin viaje. Un auténtico caos aéreo. Como si fuera de nuevo el 11 de septiembre, pero por causas naturales y sin torres gemelas...

Y no es que me alegre especialmente de ver todos estos pretenciosos seres humanos con cara de desesperación a causa de un volcán islandés. Pues como le dé por despertarse al que está al lado, me veo volviendo a la Edad Media (no, no la que describía Belén Ignorancia Esteban hace unos días). Sí, me parece muy cómica esta parálisis general de la aviación europea por una nubecita de nada de cenizas volcánicas. Además, qué triste también que muchos de los mandatarios mundiales no hayan podido asistir al funeral polaco. De pronto nos damos cuenta de cuán frágil es nuestra situación con respecto a la naturaleza. Mira que cuando le da por rebelarse, no queda títere con cabeza. Me estoy acordando así a botepronto, y por mencionar aquellos que conmocionaron al mundo, especialmente del Katrina, del tsunami en el sudeste asiático, de Haití, de Chile, de... y me estaría horas enumerando catástrofes naturales que han puesto en jaque a la población mundial. Más si cabo ahora, con esta nube de cenizas invasiva, se puede apreciar la dependencia y la fragilidad del mundo en el que vivimos. Un grano de arena, una nube de polvo y... compañías aéreas que pierden millones de euros, cientos de miles de viajeros que se quedan varados en los aeropuertos, una economía paralizada en parte. Un desastre para algunos.

Cuando inconscientemente (o no tanto) la naturaleza se pone a perturbar la marcha ineluctable del hombre hacia su propio final, me suena como una dulce venganza bien merecida. En cualquier caso, esta vez al menos por un tiempo, es la propia naturaleza la que dicta sus normas, su ley y clava en el suelo el minúsculo ser humano, que se lamenta de su impotencia. Tal vez exista una relación directa entre la contaminación ambiental cada vez más brutal, la deforestación salvaje en muchos países del mal llamado tercer mundo, el consumo salvaje y obsceno.

Tal vez sólo bastaría tener (recuperar) un poco de humildad, de modestia; convendría acaso disminuir el nivel de arrogancia, volver a poner al hombre en su nivel, saber escuchar el planeta, para alcanzar a comprender ciertas cosas. Y es que cuando oigo eso de "hombre civilizado" me da la risa tonta. En realidad, no dista mucho del Cromagnon: bruto, bárbaro y un terrible y cruel depredador...

El principio del fin de algo gordo

2010-04-05T00:45:00.000-07:00

Día sí, día también nos vuelven a descubrir los medios de comunicación los abusos cometidos por clérigos de la iglesia católica en numerosos puntos del planeta. Hasta ahora, me había contenido de formular cualquier comentario al respecto, pero consciente de que esto no iba a terminar muy bien, he decidido escribir unas cuantas reflexiones al respecto... Y la gota que ha colmado el vaso de mi tolerancia verbal ha sido que precisamente en estas fiestas de Semana Santa, y cuando el asunto se está saliendo de madre, el Vaticano ha cerrado filas en torno a Ratzinger en los asuntos de pedofilia. Y es que este hombre, simpre ha barrido debajo de la alfombra esos temas que para él son minucias comparadas con el tema del aborto, del sida en África o la ciencia, por poner sólo tres asuntos polémicos con respecto al tratamiento que les dan desde la Santa Sede.

Apartar la vista. Eso es algo que suelen hacer sin el más mínimo cargo de conciencia, si es que estas gentes tiene conciencia (claro, que ellos tienen la confesión y el perdón!). Y es que el papa se ha referido en su alocución habitual de ayer domingo "orbi et urbi" SÓLO a los conflictos que le son totalmente ajenos; es decir a África y Oriente Medio.

Como decía al empezar este post, desde hace varios meses, la iglesia católica se ha visto salpicada por una escalada de escándalos, destapados en Europa (Alemania, Austria, España, Irlanda...). Lo irónico del tema es que desde su imponente balcón, frente a la plaza San Pedro, Ratzinger ha dicho que "frente a una crisis profunda, la humanidad necesita una conversión espiritual y moral", así como "cambios profundos, empezando por los de la conciencia". Pero ha eludido "conscientemente" los escándalos entre sus curas. Sólo ha hecho un llamamiento a la paz, especialmente en Oriente Medio, y en países africanos. Y todo esto sin despeinarse su tupé "inmaculado".

Sin duda alguna, ésta ha sido una Pascua especialmente complicada para los moradores del Vaticano. Un auténtico "via crucis", diría. La guinda del pastel de la polémica la ha puesto hace unos pocos días un predicador vaticano al hacer un símil entre las acusaciones de pedofilia y los ataques directos al papa y el antisemitismo. Rápidamente, el Vaticano se ha desligado de esas polémicas afirmaciones, afirmando que se trataba sólo de opiniones personales. Ahí queda eso. Si es que son campeones en caos organizado, estos tíos de faldas con inclinaciones efébicas...

Y aquí empiezan mis reflexiones...

Tierra llamando a la cordura, tierra llamando a la sensatez!!! Que nos llegue pronto una nueva era con sus cambios! Los abusos de poder (la pedofilia lo es muy claramente) tienen los días contados. Las bases sobre las que se asientan los sacrosantos fundamentos de la iglesia católica con su papa a la cabeza están en franco declive. El anacronismo se hará más y más evidente ya que es de dominio público que llevar una vida sexual y afectiva sana, hace que la testosterona esté calmada. Los poderes fundados en el miedo y la manipulación mental han llegado a donde tenían que llegar. El ser humano (y por extensión, los que han hecho voto de castidad; rota muchas veces) necesita aceptarse y no mortificarse. La gran limpieza de primavera del planeta ha comenzado. Esto ya no tiene vuelta de hoja. El tiempo de los malabarismos mentales ha terminado. Viva la vida, que dirían los Coldplay...

Y es que la iglesia católica no se sirve de estos problemas para hacer examen de conciencia (la conciencia, de nuevo!), reflexionar y plantear nuevos caminos, sino para (de la misma forma que lo haría un niño inmaduro) ahogar y diluir sus propios errores. Pero lo más grave no es que se cometan estos delitos (que de por sí ya es muy grave) sino que los curas pedófilos hayan sido encubiertos, trasladados, protegidos por una jerarquía que niega sistemáticamente el delito y mira hacia otro lado con el fin de que el escándalo no desluzca la imagen de la sacrosanta iglesia... Y esto no puede más que conseguir el efecto contrario del deseado. El hecho de hacerse públicos estos escándalos de pedofilia conseguirá finalmente acabar con la ya de por sí escasa credibilidad de la institución. Pero el colmo del cinismo más salvaje es cuando se lamentan, se dicen perseguidos y se declaran ellos mismos "víctimas". La hipocresía se paga siempre y a veces muy cara. Y esto es de una indecencia intolerable.

Y es que esto no puede, no debe, terminar muy bien. Vaticino a la iglesia católica, tal y como la conocemos hoy, un futuro próximo no muy halagüeño. Y si no, al tiempo...

Lo hacemos aposta y no nos sale tan bien!

2010-02-13T13:33:00.000-08:00

Ayer, después de mucho tiempo sin poder ir de senderismo, partí hacia los Mallos de Riglos (que ya visité hace un par de años) con un grupo de gentes para hacer una ruta que rodea los Mallos. Frío que pelaba... no subieron los termómetros más allá de los menos siete grados. Pero lucía el sol, así que con la claridad que tienen los días invernales, nos pusimos en marcha para realizar un recorrido de cinco horas por senderos escarpados y una orografía tan accidentada que finalmente y tras casi tres horas de caminata, obligaron a mis rodillas a aceptar lo evidente: si a partir de ese punto quedaba lo más difícil de la travesía, lo más juicioso era batirse en retirada. Ya se sabe el dicho: hay que saber retirarse a tiempo. Así que al llegar al pantano de la Peña, Gema y yo nos fuimos en dirección contraria al resto del grupo.

Cruzamos el pantano, y tal y como nos aconsejó uno de los compañeros de senda, nos dirigimos a un restaurante que se encuentra a pie de carretera, hacia el norte, llamado "El Jabalí". Ellos irían a buscarnos allí, cuando terminaran el recorrido. Eso nos permitiría poder relajarnos tomando algo caliente para paliar los efectos del frío. Pero nuestra sorpresa fue mayúscula cuando al llegar al lugar, tras quince minutos de caminata, nos encontramos el restaurante cerrado a cal y canto. Así que nos sentamos en las escaleras de acceso, al solecito tibio de invierno, a tomarnos un bocata de los que habíamos traido en las mochilas. No había mucho tráfico a esas horas, apenas unas cuantas furgonetas de reparto, de las que suelen dejar mercancías en los bares y restaurantes, ya que empezaba el fin de semana. La verdad es que la idea de esperar tres horas a que vinieran a buscarnos no me hacía mucha gracia, así que propuse a Gema hacer auto-stop hasta Ayerbe, adonde teníamos previsto almorzar todos antes de regresar hacia nuestros puntos de origen.

Dicho y hecho, bueno, a pesar de las reservas de Gema. He de decir que en mi caso, ya lo había hecho muchas veces, sobre todo de jovencita, así que era un poco volver a tener veintipocos y dejar que la aventura (o el destino) nos pusiese delante algún alma caritativa que nos acercara al pueblo, distante de una decena de kilómetros.

Nos ponemos en pie, nos acercamos a la orilla de la carretera y alzo el brazo derecho, con el pulgar de la mano hacia arriba. Oimos que se acerca un vehículo. En realidad, lo oímos pero no lo vemos hasta que ya está practicamente a veinte menos de nosotros, ya que el restaurante se encuentra justo en una de las numerosas curvas de la carretera. Y no hacía ni dos segundos que tenía el brazo en alto, que al ver el coche que se acerca, lo bajo inmediatamente, casi, casi arrepintiéndome de lo que estaba haciendo. Porque el primer coche que apareció por la curva era un cuatro por cuatro de la guardia civil... Pensé en aquel momento: "Tierra trágame". Me quedé sin poder reaccionar, y aunque imaginé que el gesto iba a quedar sin consecuencias y que los agentes de la Benemérita seguirían su camino sin más, me equivoqué cuando vimos que el vehículo se paró en el espacio delantero del restaurante, habilitado precisamente para los clientes. Ahí ya me entró algo de pánico, y Gema y yo nos miramos de hito en hito, sin saber qué decir. Todo esto en décimas de segundo: poner el dedo arriba, aparecer el coche, bajar el dedo, entrarme ganas de que me tragara la tierra y pararse los agentes.

Pararon efectivamente el vehículo, y bajaron la ventanilla. Nos saludaron, nos identificamos, les explicamos la situación y nos quedamos ojipláticas cuando nos dijeron que no había problema, que nos llevarían ellos a Ayerbe.

Eran dos agentes jóvenes, de las nuevas generaciones que poco o nada tienen que ver con las imágenes que todo el mundo guarda en la retina, de tíos bigotudos, con gesto de mala leche, o simplemente catetos primitivos con uniforme y tricornio acharolado, de los que en tantas ocasiones protagonizaron chistes. Incluso me ayudaron a subir al vehículo. Nos explicaron que aunque no tienen permiso para hacer lo que estaban a punto de hacer, y ya que les pillaba de camino, pues que no les importaba. Yo estaba alucinando en cuadros escoceses y miraba a Gema sin entender una papa de lo que estaba ocurriendo. Simplemente aquellos parecía estar ocurriendo en una especie de pesadilla surrealista. Pasados unos segundos de titubeo, me dije que finalmente aquello no era tan malo, y que puestos a que nos llevara alguien, más nos valía que fuera alguien de confianza, y con las máximas garantías de seguridad, jejeje...

Los doce kilómetros que nos separaban de Ayerbe transcurrieron entre conversaciones amenas, dado que enseguida contamos quiénes éramos y de donde veníamos. Hasta se permitieron hacer unas bromas sobre la proximidad de la zona de la franja, diciendo que si éramos catalanas, que paraban el coche y nos dejaban en tierra. Hablamos de educación, básicamente. Es curioso, porque un detalle que me hizo sonreir al tiempo que volvían a mi mente la imagen que he descrito anteriormente sobre los tradicionales guardias civiles, es que el agente que nos hablaba en todo momento, y que iba sentado en el asiento del copiloto, llevaba en la boca un palillo que sujetaba en la mano cuando nos hablaba y que se volvía a colocar en la comisura de los labios cuando terminaba su alocución. Bueno, eso y el darme cuenta de que no se había abrochado el cinturón en ningún momento. Viva el ejemplo de los miembros de la autoridad! Finalizado el trayecto, nos dejaron en la plaza principal de Ayerbe, y continuaron su camino.

Cuando finalmente, los miembros del grupo senderista se reunieron con nosotros en el restaurante La Floresta de Ayerbe, y les contamos nuestra pequeña aventura, todos se esclafaron de risa. Vaya, vaya con la Benemérita!

¿Hay alguien ahí?

2010-01-31T02:08:00.000-08:00

Leo, entre sorprendida y descojonada, que se ha abierto un debate en torno a la peregrina idea de seguir enviando mensajes al espacio exterior para ver si hay respuesta de vida alienígena... Ya habían, en algunas ocasiones anteriores, enviado mensajes al espacio, como por ejemplo una canción de los Beatles por si "alguien" podía apreciar las melodías de los de Liverpool. También me acuerdo de aquella película llamada "Contact" que lidiaba el mismo tema. Y no solamente está de nuevo el tema candente, sino que se ha celebrado recientemente una conferencia internacional de expertos en Londres.

Pero, me pregunto si es prudente avisar de nuestra presencia en nuestro ya de por sí maltrecho planeta para que encima nos caigan "vecinos interestelares" hostiles. Porque además, los mensajes no son tan inocuos como la canción de MacCartney. Los hay que son mensajes de amor, fotos de políticos y gente famosilla, publicitarios y otras lindezas. A saber si alguno se va a sentir molesto o incluso amenazado. Encima, como el servicio postal interestelar funciona peor que el nuestro, estos mensajes no alcanzarán lugares del espacio supuestamente habitados hasta el 2439. Toma ya. Para aquel entonces, no solamente MacCartney, sino todos los que supuestamente puedan leer esto y la que viste y calza, estaremos criando malvas. Y es que desde el año 77 del pasado siglo, se están escudriñando los cielos para ver si se reciben señales de otros mundo. Los responsables del proyecto ya se han cansado de escuchar nada y, desesperados, se han dedicado estos últimos años a enviar los mensajitos de marras.

Y es que cuando no se sabe absolutamente nada de lo que hay por esos mundos interestelares, más le vale a uno andarse con cuidado. No vaya a ser que ocurra lo que en la película "Mars attack"...

Pero vamos a ver, señores... Desde los albores de la humanidad (la nuestra), hemos hecho guerras, sometido a torturas, masacrado a nuestros semejantes; aunque paradójicamente y de forma paralela, hemos socorrido al necesitado, enviado voluntarios a desastres naturales (leáse, ultimamente Haití). Cuando la mayoría de la población de este planeta no tiene qué llevarse a la boca mientras unos pocos se preocupan del montante de su pensión multimillonaria... algunos pasan su tiempo en futilidades propias de adolescentes con acné para dilucidar si mandando unos cuantos mensajitos inocentes al espacio, y nos vendrá de vuelta un tropel de marcianitos en son de paz para solucionarnos los problemas... "Hé, oigan, que estamos aquí... yujuuuuu, aquí, el tercer planeta a la derecha del sol! No tiene pérdida".

Lo que tiene bemoles es que desde hace décadas, se han avistado docenas de ovnis en forma de platillo volante, de bola de luz, o con formas extrañas, y que se desplazan a más de 5000 kilómetros a la hora. Eso sí, siempre en medio del campo o en mitad del bosque. Pero nunca en la plaza de la Cibeles o a los pies de la Torre Eiffel. ¡Qué casualidad, hombre!

Conclusión:

- O los ovnis recorren millones de kilómetros únicamente para admirar los árboles, las vacas que pacen o los peces, y abducir a inocentes granjeros con los cuales hacen experimentos escalofriantes, siempre de naturaleza sexual...

- O bien son seres asociales, a los que no les gusta las grandes multitudes...

- O les asusta pillar la gripe A...

- O bien han visto todas las pelis de marcianos que se han hecho hasta ahora, y están convencidos de que al final llega una panda de americones, y que a todos los que han venido del espacio exterior los fulminan en menos que canta un gallo o los mandan de vuelta a su galaxia con una buena patada de bota tejana en el culo...

- O bien... nada, porque ya empezamos algunas a estar hasta el moño de tantas tonterías como el triángulo de las Bermudas, el monstruo del Lago Ness y demás...

Señores de la política internacional, ya basta de gilipolleces... Dedíquense a arreglar los problemas de ESTE planeta y déjense de gaitas interestelares. Punto.

Sarrancolin

2010-01-30T00:52:00.000-08:00

Sarrancolin es una pequeña población que debe su fama a las canteras de mármol que sirvieron para decorar profusa y lujosamente muchos de los rincones del famoso Palacio de Versailles. Y también lo visitaremos.

Mauvezin

2010-01-27T10:56:00.000-08:00

El próximo día 28 de febrero, salimos (un grupo de 22 alumnos de 3º y 4º de ESO, y mi compañera Concha) de viaje de intercambio para Tarbes.

Nuestro programa de actividades incluyen muchas visitas interesantes; entre otras, el castillo de Mauvezin, del que he puesto foto a la izquierda de estas líneas. Pero también iremos a Pau, a visitar su insigne castillo, visitaremos Tarbes, Arreau, Sarrancolin, el Pic del Midi y muchas otras más cosas. Ya iré poniendo post con fotos de esos sitios.

Continuará...

Intolerancia e ignorancia

2009-12-17T11:05:00.000-08:00

Estoy indignada. Realmente indignada. Nunca antes había sentido tanta rabia, decepción e indignación en mi vida profesional. Y no estoy hoy para muchas ironías, me temo. Así que el post de hoy será duro, crudo y sobre todo muy realista.

Todo comenzó hace un par de meses cuando por circunstancias, en mi nuevo insti me endosan un proyecto de intercambio con un insti de Tarbes (Francia). Responsable como creo que soy, intento responder de la mejor manera posible, y enseguida me pongo manos a la obra en colaboración con mi compañera de departamento y la ayuda del equipo directivo, que ya tuvo que ver el curso anterior con el proyecto, pues que éste es continuación de aquél. Primero de todo había que recabar un número determinado de alumnos, de un nivel de 4º de ESO, que es el mismo que los alumnos franceses. No tardo mucho en formar el grupo de 22 que se requieren para completar el proyecto. Entre ellos, una niña que me confirmó por dos veces que estaba ilusionada por esta ocasión de corresponder con alguien del idioma que está estudiando. Hasta ahí, ningún problema. Hasta que un par de semanas después de aquello, me viene la susodicha a decirme que se lo había pensado mejor, y se descolgó del tema. No me sorprendió mucho, porque algunos compañeros más, y por temas básicamente económicos, se dieron de baja también. Rápidamente, mi compañera y yo empezamos a buscar sustitutos para ellos. Y echamos mano de alumnos de 3º para poder así completar la lista. Un par de días después de cerrar de nuevo la lista, me viene la niña en cuestión para llorarme un poco, diciendo que había cambiado de opinión y que quería participar a toda costa en el intercambio. Le dije claramente que ya no era posible porque ya había sustitutos para la plaza que dejó libre. Tanto me insistió que al final le dije que ella quedaría en la lista de espera, en el caso de que algún alumno se apeaba del proyecto.

La casualidad quiso que un alumno se diera de baja por motivos más que justificados y que ahora no vienen al caso. La niña, tan pronto lo supo, se puso histérica de alegría. Bueno, pues a los pocos días, convoco una reunión de padres para empezar a trazar estrategias y comunicar algunos aspectos de logística del viaje. La madre de la niña vino a esa reunión. Hasta ahí, todo bien.

Tanto mis alumnos como los del instituto francés se han escrito cartas de presentación que reflejan sus gustos, y sirven básicamente de introducción para la visita que haremos nosotros en marzo y que nos devolverán ellos en mayo. Muchos de ellos han puesto fotos de ellos mismos, de sus mascotas, de su familia... Lo normal en un proyecto de este tipo. Como de parte de los franceses también hubo algún que otro cambio en alumnos, se enviaron las cartas de presentación en varios envíos. Pues resulta que por una de esas casualidades de la vida, la carta de la alumna francesa de esta niña ha sido la última en llegar. El resto ya los habíamos emparejado de la mejor forma posible: por edades, por gustos, etc...

Pues resulta que la cría estaba dándome el coñazo tooooodos los días con lo de la carta de su "francesa", que no podía esperar, que le hacía mucha ilusión recibirla... enfin, que cuando le digo que se trata de una chica de origen malgache, y por lo tanto morenita de piel, el entusiasmo de la niña se desvaneció de un plumazo. De hecho, al día siguiente, en clase, me viene y me dice que ha cambiado de opinión y que ya no quiere participar en el intercambio. No me da razones concretas, sólo me dice que no le apetece estar en "esa casa" y tampoco le apetece conocer a la chica. No menciona, por supuesto, el tema del color de piel de la francesa, pero está claro que ése es el único motivo. Le dije a la chica que quería hablar personalmente con la madre al día siguiente.

Pero hoy, esta mañana, a la hora acordada, no se ha presentado nadie a hablar conmigo. Sólo un aviso de una llamada telefónica de la madre. Me ahorraré hacer comentarios sobre cómo me sentía en esos momentos. Sólo que se lo comenté al jefe de estudios y al director, que sintieron tanto malestar como yo. Cuando por fin pude hablar por teléfono con la madre, mi indignación fue en aumento al comprobar que ésta ostentaba un discurso indolente, escudándose en la voluntad de su hija y excusándola corbardemente, aduciendo que no puede forzar a su hija a participar en el proyecto. Lamentable, y vergonzoso... sin paliativos!

Educamos, o eso intentamos, para la tolerancia, la aceptación de la diferencia; de hecho, convivimos en el instituto con un ramillete variado de nacionalidades y el día a día transcurre más o menos en armonía. No entiendo cómo (o sí, pero me da miedo expresarlo) una cría de quince años puede mostrar semejante actitud xenófoba, caprichosa e intolerante con total indiferencia de las consecuencias que esta actitud puede acarrear. Si es así con esa edad, qué pasará cuando tenga unos años más? qué valores le trasmitirá a sus hijos? Bueno, los mismos que ella ha recibido de sus padres; de qué me sorprendo...

Ah! Y los cincuenta euros que ha entregado de depósito no se le van a devolver. Faltaría más. Para mí, esta cría ya está estigmatizada.

La generación "no doy ni golpe porque no me da la gana"

2009-12-10T11:18:00.000-08:00

El post de hoy será cortito, cortito... tanto como el tamaño de la neurona de estos parásitos que nos están invadiendo.

Llega el invierno

2009-11-30T07:58:00.000-08:00

Ayer encendí la chimenea por primera vez en mi nueva casa. Fue una experiencia maravillosa. La magia del fuego obró una vez más su encanto y durante unos minutos, muchos, me quedé embelesada admirando la danza dorada. Ya llega el invierno...

He caído, me temo

2009-11-17T12:47:00.000-08:00

Y una baja laboral de cuatro días, nada menos... Aaaarrggghhhh!!!!!!!!!!

Balaguer (Lleida)

2009-11-15T09:35:00.001-08:00

Ayer sábado visité Balaguer. Y me gustó mucho. Además, era día de mercado semanal...
Curioso efecto del viento sobre los pinos que rodean Santa María

Vista de la Plaça del Mercadal desde Santa María

Vista de Santa María desde las antiguas murallas

Detalle de columna en los soportales de la Plaça del Mercadal

Panorámica del Río Segre a su paso por Balaguer

Sábado de mercado en la Plaça del Mercadal de Balaguer (Lleida)

Vista de Sta. María desde la Plaça del Mercadal

El cuchillo en el aire

2009-10-04T13:44:00.000-07:00

Me permitirá el director detenido que me inspire en el título de su magnífica película "El cuchillo en el agua" para ponerle nombre a mi post de hoy. Y es que Polanski está tristemente de actualidad, y no precisamente por alguno de sus multitudinarios estrenos.

Se trata de un asunto de abuso de menores de hace más de treinta años el que ha hecho saltar todas las alarmas policiales y sociales, precisamente en un país en el que este tipo de delitos no prescriben. El director llegó a Zúrich hace unos días para asistir a la entrega de un premio honorífico en el transcurso del festival de cine de esa ciudad. En estos momentos se encuentra en detención preventiva a la espera de su extradición a las autoridades estaounidenses, que es donde se cometió el supuesto delito de abuso de menores y violación. En estos momentos, las autoridades deben investigar si Polanski puede ser extraditado. Como es costumbre en ese país transalpino, el secretismo se ha dejado sentir desde que la noticia se dio a conocer. Y disponen sólo de 40 días para determinar si la extradición se hace oficial. Tanto las autoridades francesas como las polacas, países que otorgaron a Polanski la doble nacionalidad han pedido oficialmente la puesta en libertad del director.

En el 77, se declaró culpable de haber mantenido relaciones sexuales con la menor, que en aquella época tenía apenas 13 años. Y fue condenado a mes y medio de cárcel. Posteriormente, los abogados de las partes implicadas habían llegado a un acuerdo que nunca se pudo aplicar, porque al día siguiente, Polanski cogió un avión y dejó para siempre jamás los EE.UU. para instalarse en Europa de forma permanente.

Bueno, hasta aquí podría considerarse un caso normal de justicia a destiempo. Pero se me ocurren varios otros comentarios de índole más político que judicial... o más ideológico, tal vez. Se me ocurre que los EEUU han ostentado en numerosas ocasiones su "doble rasero" para enfrentarse a conflictos (inter)nacionales. Un ejemplo claro es la guerra de Irak (más de un millón y medio de muertos desde la invasión y posterior derrocamiento de Sadam) y el otro lado de la moneda es el puritanismo hipócrita de que hacen gala en demasiados aspectos de su vida cotidiana. En realidad, les molesta más el tema sexual del caso de Polanski que la sangre de inocentes que mancha tierras iraquíes cada día, cada hora, cada minuto. De hecho, por eso Polanzki puso los pies en polvorosa en cuanto supo lo que se le venía encima. Yo habría hecho lo mismo. Y el caso suizo, no es sino el fiel reflejo de lo que el servilismo a través de "favores" es capaz de conseguir. El país helvético ha pasado de discreta nación neutral a centro de la polémica y se está ganando a pulso el descontento de más de uno. Primero fue la detención de un hijo de Gaddafi por haber saqueado la habitación de un hotel donde estaba alojado. Libia contestó con la detención a su vez de ciudadanos suizos, sin motivo aparente. Finalmente, la diplomacia suiza tuvo que pedir disculpas al padre. Ahora que los EEUU no le vana la zaga. Ajustician alegremente a decenas de condenados en sus cárceles, donde "residen" curiosamente una mayoría de... minorías: negros, latinos e indios que suman un total de ¡tres millones de personas!
Y mientras tanto, Bush y sus "amiguitos" (Rice, Powell, Rumsfield, Cheney... y un largo etcétera) y los verdaderos culpables de crímenes contra la humanidad, se han jubilado tranquilamente, y pasan de largo por los tribunales de La Haya. Por otro lado, y volviendo a Suiza, todo el mundo sabe lo que se cuece entre sus muy selectas fronteras: ex-dictadores, oligarcas, mafiosos y demás parásitos del planeta residen de forma permanente allí, sin temor a que los trinque esa famosa señora de ojos vendados. Claro, mientras dejen en las cajas fuertes de sus bancos buenos millones de dólares... para qué meternos en follones? Los funcionarios de Berna que han dado la orden de arresto han hecho prueba de una estúpidez y una incompetencia dignas de un episodio de Mortadelo y Filemón. Digamos que creo que les ha dado la pataleta sobre las presiones que Washington ejerce sobre los bancos suizos para que relajen el tan traído tema del secreto bancario. Tú me presionas, yo detengo a un famoso director que tú buscas. Así, tú dejas de presionarme y el secreto bancario sigue siendo secreto. Así de simple, así de retorcido. Además es muy, pero que muy curioso que Suiza haya sido borrada de la ominosa lista de paraísos fiscales hace muy, pero que muy poquito... Esto apesta, que diría Rajoy...

Además, el asunto me recuerda cierta novela, que luego fue adaptada por el maestro Kubrick. "Lolita"... se acuerdan? Pues es más o menos lo mismo, salvo que hace cincuenta años, cuando Nabokov publicó su novela, nadie habló de meterlo en la cárcel.

No niego que sea un asunto delicado. Y es que los tiempos han cambiado. Se puede estar a favor o en contra de sus actos, pero hay que vivir con el tiempo que nos ha tocado. El respeto a las personas es primordial, aun condicionado por los usos y costumbres. Hubo en su día una denuncia de los padres de la menor y Polanski confesó. Actualmente la víctima ha perdonado a su agresor, lo cual es loable, en mi humilde opinión. Lo que me resulta vergonzoso es que hayan detenido al director y que se hayan arrodillado servilmente delante de Gaddafi. Suiza, país ejemplar!

Sólo espero que la gente recupere el sentido común, que como se suele decir es el menos común de los sentidos, y las aguas vuelvan a su cauce. Pues eso, que liberen cuanto antes a Polanski y siga haciendo obras maestras como el Pianista, Tess, Repulsión...

Cuando la identidad es anulada

2009-09-23T10:02:00.000-07:00

La audiencia nacional ha rechazado hoy, en el curso de un proceso que se sigue por un asunto de muyahidines entrenados en Iraq, el testimonio de una mujer islámica por negarse ésta a declarar a rostro descubierto. La mujer lleva el tristemente famoso "burqa" que cubre casi por completo el cuerpo de las mujeres sometidas a las estrictas (y machistas) leyes del Corán. El magistrado ha declarado que sin ver el rostro de la mujer, no puede detectar si ésta miente o si alguna de las preguntas le causan sorpresa. Está claro que las creencias religiosas de ningún ser humano pueder impedir que la justicia siga su curso, ni están precisamente por encima de la ley civil. Lo paradójico del caso es que en una primera declaración ante el juez Garzón, la mujer lo hizo totalmente cubierta por el burqa. Finalmente, la mujer ha accedido adeclarar el próximo lunes con el rostro descubierto (la noticia menciona qué parte de su anatomía mostrará la mujer: "por debajo de las cejas y por encima del mentón"), eso sí, sin cámaras y sin público. Todo de lo más "natural" del mundo, teniendo en cuenta que si en alguna rara ocasión se ha llamado a declarar a una monja, ésta lo ha hecho con el rostro descubierto, aún siendo de clausura. Es una forma de garantizar el valor de las declaraciones y constatar las expresiones que muestra durante la misma.

Así las cosas, recuerdo que no hace mucho también saltó a la palestra una polémica similar en Francia. Resulta que en el país vecino se está tratando en el Parlamento el tema del burqa y una propuesta que se está debatiendo versa sobre la prohibición o no de llevar dicha prenda de "vestir" (es un decir) por parte de las mujeres musulmanas. Y el quid de la cuestión es dilucidar si es una imposición o si las mujeres se lo ponen libremente. Recordemos que el país vecino es laico a todos los efectos desde hace siglos. Una de las secretarias de estado francesa ha declarado que si se llega al convencimiento de que esta prenda constituye una obligación, se apruebará una ley que lo impida, al menos en territorio galo. Según esta misma secretaria de estado, el burqa "es un especie de ataud que mata las libertades fundamentales de la mujer, además de un signo de instrumentalización político del Islam". Sin embargo, algunas voces se elevan a nivel oficial en contra de cualquier modificación de las prohibiciones ya vigentes. A saber: ya está vedado llevar el velo en determinados ambientes como por ejemplo en las instalaciones de las diferentes administraciones y servicios públicos así como en los centros educativos. Esto último llevó al gobierno de entonces a enfrentarse abiertamente a buena parte de la comunidad islámica que vive en suelo francés. En estos momentos, el difícil equilibrio está a punto de romperse. Una portazoz de los socialistas franceses aboga por facilitar en primera instancia la integración de esas comunidades antes de que prohibirles nada.

He tenido en determinados momentos de mi carrera educativa a alumnas musulmanas que llevaban el hiyab (el tradicional pañuelo que cubre la cabeza) y para mí no ha supuesto inconveniente alguno a la hora de desarrollar mi labor. Pero tengo especial aprensión para aquellas indumentarias que cubren por completo a las mujeres. El burqa me parece un atentado contra la libertad de las mujeres. Da igual que los vendan de colores y texturas variados. Da igual que los diseños se hayan modernizado (modernizado?). Da igual que se trate de Iraq, de Afganistán o de cualquier otro país. Da igual que se trate de mujeres que viven en Occidente o en sus países de origen. Acaso no se han enterado estos individuos que obligan a sus mujeres e hijas a llevar esta cárcel portátil que los tiempos están cambiando, de hecho han cambiado en muchos aspectos ya en la sociedad y desde hace ya decenios? Precisamente las mujeres, que no hace tanto se sometían a la voluntad de sus maridos en Europa, ya se han rebelado y mandan a paseo a aquellos que les sugieren siquiera que no lleven tal o cual prenda o que rebajen sus colorines de maquillaje. Se trata de una cuestión de evolución de los derechos de las mujeres y de alcanzar una igualdad real en todo el planeta en cuestión de derechos básicos.

Y es por eso por lo que Europa se está volviendo cada vez más laica. Ya se conoce muy bien la relación directa entre religión y represión de la mujer. Recordemos que tristemente la mujer sufre la ablación del clítoris sólo porque el hombre le niega el goce sexual. Puro egoísmo basado en cuestiones de fanatismos y una supuesta superioridad de éste sobre aquella. Se supone que un estado laico es aquél que separa la religión del estado, y si nos atenemos a la imagen de la justicia como esa dama con los ojos vendados, se debería reconocer pues que no existe ningún culto religioso oficial ante los tribunales de justicia.

Dejando aparte la polémica situación de la enseñanza católica en las escuelas españolas y las actuales relaciones de amor-odio entre el gobierno y la iglesia, cabe mencionar que Francia es el único país de Occidente que nombra a obispos católicos en algunas de sus regiones, mediante un concordato. En las escuelas de esas regiones, se imparten clases de religión católica, judía y protestante de forma obligatoria. En estos casos, los alumnos de confesión musulmana deben pedir una dispensa para no asistir a esas clases. ¿Nos suena de algo esto? Paradojas en un país, que como decía, es laico y oficialmente no confesional. Y además todos los gastos derivados de la enseñanza de religión corren, como no, a cargo del contribuyente galo. La laicidad consiste a tolerar la práctica de una religión, sea cual sea, pero sin dejar de respetar los derechos universales del ser humano y el respecto de los principios fundamentales de cualquier estado, sea cual sea su sistema político. Primero se atiende a las leyes y luego se puede practicar la religión que nos dicte la conciencia: judíos, ortodoxos, católicos-apostólicos-romanos, testigos de Jehová, raelianos, budistas, maoístas o adoradores de la coliflor cósmica. Y francamente, creo que el hecho de llevar un burqa esta en contradicción con unos mínimos principios democráticos. Por lo tanto, debe ser prohibido. No se les está pidiendo que se desnuden; sólo que se les pueda ver la cara. Mostrar el rostro es menos problemático que pasar por un arco de detección en un aeropuerto, por ejemplo, y nadie se ha quejado de esto último. De hecho, para el común de los mortales es algo que no se entiende. Porque nuestro rostro es nuestra identidad. Recuerdo que hace unos meses, otra noticia controvertida saltó a los informativos cuando un alcande francés se negó a casar a una pareja porque la novia llevaba burqa y el marido se oponía a que ella mostrara su cara. La boda terminó como el rosario de la aurora, con el alcalde denunciado por el marido y el alcalde denunció al marido por intento de fraude, al no poder identificar a la novia como la persona con la que pretendía casar el novio. ¿Qué hacen estas mujeres cuando se desplazan y deben identificarse? Intentar siquiera normalizar un aspecto de una cultura/religión que choca con determinados aspectos democráticos de países occidentales es algo ilógico. Nunca podremos ver como normal este tipo de "vestimenta". Probad a ver qué ocurriría si a un hombre le ponen un turbante, se emboza el rostro y sale a la calle. ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que lo detuvieran? Si se dejara expresar libremente (cosa que en estos momentos es pura ciencia-ficción) a todas esas mujeres, probablemente dirían que se asfixian bajo esos ropajes. Y conste que los ropajes, y en concreto el burqa no representa sino la punta del iceberg que asoma de otros problemas mucho más graves de atropello descarnado de sus propios derechos básicos como seres humanos y por supuesto como mujeres.

La integración en un país cualquiera pasa por la voluntad de comprenser su identidad, sus usos y costumbres y de compartir los valores comunes amén de respetarlos. Las religiones siguen siendo el opio del pueblo, unos reductos retrógrados de imposiciones milenarias y de fanatismos sinsentidos que sólo buscan imponer unos dogmas trasnochados. Recordemos no hace mucho las declaración de Nazinger en África sobre el preservativo y el SIDA.

Mientras la mujer no pueda vivir de su propio trabajo, se vea obligada a depender de su familia, de su marido o de un padre dominador, no le será posible huir de su entorno opresor. Muchas se dejan manipular por las promesas o los espejismos que le cuenten al oído, lo cual revela un déficit cultural e intelectual. Por eso, la educación juega a quí un papel de importancia capital. Claro que esos talibanes se cuidan muy mucho de que sus mujeres tengan acceso a la cultura.

El enemigo cobarde

2009-09-09T12:01:00.000-07:00

He aguantado fríamente los menosprecios, las descalificaciones y hasta los insultos como si fuese otra persona la ofendida. En este momento, lo que más desarma y saca de quicio al ofensor es comprobar que sus ponzoñosas palabras, sus desplantes y sus maldades dejan completamente indiferente a quien pretende ofender, humillar, angustiar...

He encontrado la entereza suficiente para mantener el tipo, como queriendo decir "Eres un pobre ser desesperado que necesita hacer daño, pero no tienes el menor poder sobre mí". Y pienso esto mientras ese ser pretende hundirme y descargar sobre mí toda la saña de que es capaz. Es la estrategia psicológica más poderosa que conozco. Pero yo me mantengo firme y sobre todo, con la cabeza fría. No me convierto en nuevo espectador, que es lo que pretende, del triste y lamentable espectáculo de quien sólo sabe echar mierda por su boca. Porque todas sus razones, todos sus argumentos (si es que los tiene, que lo dudo), todas sus actitudes de intento de desestabilizarme son eso, pura mierda. Él espera que le responda con la misma basura dialéctica

que él está acostumbrado a utilizar. Y es que tengo un buen entrenamiento en autocontrol, en el dominio de mí misma. Y no voy a emitir un solo juicio, ni una sola respuesta. O mejor dicho, mi única respuesta es el silencio. Sólo así sabrá este ser que soy fuerte, poderosa e invulnerable.

Si esa es la opinión que te has formado de mí, la forma en que me ves y la valoración que merezco de ti, yo te respeto, y respeto tu derecho a opinar de mí lo que te plazca, pero no voy a emitir ningún juicio sobre la forma en que te comportas conmigo. Cada cual es dueño de sus actos, y lo que hacemos, todo, tiene sus consecuencias. Las personas que viven para criticar las conductas de los demás, jamás se equivocan y dificilmente piden disculpas, necesitan destacar lo negativo de las personas que tienen más a mano, para así ignorar sus propios defectos, limitaciones y miserias humanas, que no son pocas. Cuando alguien se pasa la vida recalcando y subrayando los defectos del prójimo, no encuentra jamás tiempo para echar un simple vistazo sobre sus propios defectos. Piensa que ocupándose en poner verde al prójimo y dejando en la trastienda sus miserias, nadie se percatará de que es tan humano y digno de conmiseración como cualquiera.

Hay que saber desenmascarar la falsa fortaleza, aquella que presume de su poder basado en la violencia, en este caso, violencia de palabra, pues como decía Napoleón, "entre las dos potencias, la que al final sale vencedora no es la fuerza, sino la inteligencia".

A buen entendedor, pocas palabras bastan.

El Gran Primo está cansado

2009-09-07T23:59:00.000-07:00

Ya está en marcha. Y van once. Los españoles ostentamos el dudoso honor de ser los únicos del mundo mundial que mantienen ininterrumpidamente desde 1999 el programa de telerrealidad y experimentación sociopsicológica más mediatizado del planeta. Doce participantes viven durante tres meses en una casa sin contacto con el exterior y bajo la constante mirada de docenas de cámaras.

Pero esto es como todo, que lo mucho (y repetitivo) termina cansando. Y los Británicos se han cansado. Ya es oficial. Para sus muy numerosos fans, el Gran Primo británico llega a su fin. Será que los hijos de la Gran Bretaña ya se han dado cuenta de que exprimir hasta límites insospechados una misma fórmula televisiva, por muchas innovaciones que les añadan, termina por aburrir. Aún a los británicos.

También para sus (asimismo numerosos) detractores, este show de telebasura constituye el summun del encefalograma plano de los programas de entretenimiento, mediante la explotación del voyeurismo del espectador. En cualquier caso, este formato televisivo que ha sido aprovechado en más de 70 países del planeta constituye sin ningún género de duda un hito en la historia de la televisión. Jan de Moll, cabeza visible de la productora Endemol, ya tiene callos en las manos de habérselas frotado durante todo este tiempo con los derechos que se ha ido embolsando.

Al anunciar Channel 4 que a partir del verano de 2010, y tras diez ediciones, la cadena no renovaría el contrato, los Británicos han reaccionado con sorpresa. Atrás quedarían ediciones del programa marcadas por actuaciones de dudoso gusto (léase la vida y muerte de Jade Goody, una británica soez, inculta y xenófoba -insultó gravemente a una concursante indú-, que con su comportamiento casi provoca un incidente diplomático con la India y casi deja en la calle a los mandamases de la cadena), la presencia de una monja lesbiana, un transexual (este recurso también lo utilizaron los de aquí), un concursante que padecía la enfermedad de Tourette (El ST comienza en la infancia y la adolescencia con la emisión involuntaria de movimientos repetidos y de sonidos vocálicos y fónicos -incluso palabras soeces o frases inapropiadas-, llamados tics) y polémicas varias post-paso por la casa. Todo por el circo mediático. Y es que las cifras cantan, como diría aquél. Han pasado de ocho millones de telespectadores en 2002 a poco más de dos millones en la presente edición que acaba de terminar. Al igual que aquí todo estos "personajes" han acaparado la atención de un público ávido de morbo y polémica.

Los Británicos se lo han pensado mejor y están apostando por fórmulas televisivas menos agresivas y sobre todo menos onerosas. Porque hablando de costes, cabe comentar el importe que pagan las cadenas televisivas de media por los derechos de emisión: alrededor de 70 millones de euros, que no es moco de pavo, como se suele decir. Con todo ese montón de dinero, se pueden producir muchas series y documentales de esos que tanto gustan a los de la Pérfida Albión.

En lo que a mí respecta, recuerdo no sin cierta lejanía que allá en el 99, cuando se empezó a emitir el programa, tuve alguna curiosidad, para qué mentir, en ver qué era aquello que tanto revuelo estaba armando. Y creo que aguanté dos o tres crónicas del mismo. Porque para ver discusiones de verdulera, basta con salir a la calle o presenciar cualquier conversación de patio de vecina. Me pareció soberanamente aburrido. De hecho, eran mis alumnos de entonces los que de vez en cuando me comentaban las "nominaciones" y aquellas frases antológicas de "la pierna encima" y demás gilipolleces. Desde entonces, huyo como de la peste de cualquier asomo de música machacona y ojo metido en un objetivo de cámara. Y al menos de esto me alegro por los británicos.

A ver cuánto más aguantarán los de la piel de toro.

Perdido en el inconsciente

2009-08-30T03:53:00.001-07:00

Perturbadora. Ese es el adjetivo que le pondría a la película que vi anoche. Hacía tiempo que me habían hablado de ella y tiempo también que la tenía en mi lista de películas por ver. Y anoche, me adentré, primero con curiosidad, y después con cierta aprensión en un universo onírico de pesadilla que no sólo me revolvió el estómago en determinadas escenas sino que acabé con una mezcla de sentimiento de compasión y rechazo a partes iguales hacia el personaje que da título a la película.

Se trata de la primera película de su director, Brad Anderson. Y otro detalle significativo, aunque no por ello menos pintoresco, es el hecho de que la película se haya rodado en España, concretamente en tierras catalanas. ¡Y qué peliculón!

En un principio, me recordaba, por muchos detalles, a "El club de la lucha": la misma atmósfera turbia y asfixiante, los mismos colores grisáceos de la puesta en escena... incluso las dobles personalidades de los personajes, pero no, esta película toma otro giro de guión y el final es tan sorprendente, inesperado y excepcional que hace de ella una obra de arte no solo magistral sino única. Se han currado el guión a base de bien. Y no solamente eso. El hecho de que el actor principal, Christian Bale (que también hizo de "American Psycho" otra perla del séptimo arte), se metiera tanto en la piel del protagonista, llegando para ello a perder en sólo tres meses casi treinta kilos de peso, nos dice bastante de la profundidad de la historia. La película resulta "redonda", no solamente porque sus imágenes forman un círculo que une principio y final, y con ello nos desvela la trama, sino que no cabría añadirle o quitarle escena o frase alguna. Tanto que nos recuerda a lo mejorcito de Polanski, David Lynch o incluso el maestro Hitchock.

"El maquinista" es una joya. Una película rara, si por raro entendemos aquello que, apartado de los circuitos comerciales, se convierte en un clásico. Su éxito, en mi opinión, se apoya en un elaborado trabajo de imagen cinematográfica; a resaltar la atmósfera turbia de la fábrica o el apartamento del protagonista, claramente perturbador. Y así es el ambiente dentro y fuera de los muros de los edificios, la gran mayoría del tiempo de la película. Todo lo vemos desde el punto de vista de Reznik, exactamente como lo ve él. Para cuando se adivina un día soleado y claro, con colores más o menos vivos, la música nos va acelerando el pulso para anunciarnos que el final no será demasiado idílico. De hecho, la historia está plagada de imágenes aparentemente banales, que se van transformando en guiños al espectador por su profundo simbolismo en forma de bifurcaciones (paraíso vs infierno, aeropuerto vs ciudad...). Tampoco es casual que el personaje principal esté leyendo un clásico de la literatura universal como es "El idiota" de Dostoyevski. Otras escenas nos trasladan a un universo kafkiano con imágenes aparentemente absurdas (el frigorífico). De ahí que en determinados momentos sintera náuseas y un cierto desasosiego.

En definitiva, estamos frente a un thriller psicológico que cautiva, que nos tortura la conciencia. A pesar de su ritmo lento, su ambiente opresor e intenso, se trata de una gran película, acentuada por una fotografía de una belleza fría pero perfecta, que realza el guión bien estructurado, que pone de relieve una atmósfera angustiosa que nos tortura los nervios como si el insomnio que padece el protagonista lo sufriéramos nosotros mismos. Llegamos incluso a sospechar de la salud mental de Trevor Reznik, el personaje. Eso o que estamos inmersos en una de sus peores pesadillas donde la paranoia y el sinsentido campan a sus anchas. Gracias a las pistas que simbólicamente se nos ofrece en la película, llegaremos a un veredicto, cuanto menos sorprendente. En algunas escenas, me he sentido el personaje, planteándome las mismas preguntas e interrogantes con respecto a los acontecimientos, y que poco a poco se irán resolviendo cuanto más se vaya acercando el desenlace de la historia.

Y no digo más. Hay que verla.

El punto (peligroso) y la i

2009-08-28T11:37:00.000-07:00

Leo atónita que por tercera vez en lo que va de año, ha ocurrido un incidente de características similares en Francia, con un iPhone como protagonista.

Un guardia de seguridad de un centro comercial del sur del país galo ha resultado herido en un ojo por un trozo de cristal al reventarle la pantalla de su móvil iPhone. Por su parte, la compañía Apple habla de incidentes aislados. El hecho se produjo cuando estaba enviando un sms y de pronto la pantalla reventó y un trozo de cristal le impactó en un ojo. Ahora el vigilante se plantea demandar a la compañía de móviles. Comenta que había comprado el móvil hacía menos de tres meses y que le había costado 600€.

Por otra parte, un incidente similar ocurrió con un iPod, cuando el aparatito reproductor sufrió un sobrecalentamiento de su batería de litio y también explotó. La compañía en cuestión parece que se está tomando el tiempo de dar sus explicaciones al respecto. De momento, habla de "incidentes aislados" y no de "un problema general".

En lo que a mí respecta, no tengo iPod. Y mi móvil de ahora (es el tercero que tengo) tiene ya más de cuatro años y se encuentra en perfecto estado de salud. Pienso que tener teléfono está muy bien, pero estar con gente es todavía mejor. De hecho hace veinte años, el móvil no existía y nos iba bastante bien. La vida en su dimensión tecnológica ha tomado las riendas de nuestras míseras existencias y sobre todo de nuestras relaciones con el entorno. Y esto no ha hecho que la sociedad en la que nos movemos sea más abierta, más solidaria y sobre todo, que nuestras relaciones hayan mejorado más. Decía que tengo un móvil normalito que no tiene cámara de fotos, ni "blutú", ni archivos multimedias, ni acceso a Internet, ni gps... ni falta que me hace (de momento). Sólo una más que correcta autonomía y una resistencia a los golpes excepcional. No soy muy exigente en estas cosas. Quizás en otros aspectos de mi vida lo sea, pero no me apetece que mi vida esté regida y/o organizada por un aparatejo que condicione mis actividades y mi vida social y personal. Tengo un teléfono fijo en casa. Que quiero Internet, pues en casa también. Que estoy en un sitio precioso y quiero hacer fotos, pues ya llevo mi super-cámara de fotos. Que me he perdido y necesito saber dónde estoy: le pregunto a mi GPS. Con el iPhone por supuesto que puedes hacer fotos de mala calidad, tener un servicio de gps de calidad regular, leer la prensa digital con el microscopio y enviar tus mensajes tecleando con la punta de un boli las minúsculas teclas al prodigioso récord de 100 caracteres en una hora. ¡Qué bonita es la tecnología! Parecía que habíamos pillado el buen camino con los móviles cada vez más pequeños y llega este "mamotreto" que ni siquiera cabe en un bolsillo y con una autonomía brevemente vergonzosa. Y las compañías se frotan las manos... Ya se cuentan por millones las unidades que del citado móvil se han vendido en medio mundo (el otro medio, por no tener no tiene ni agua potable). ¿Y 600 del ala? Vamos, anda ya... Por cierto que circula por Internet un video muy divertido sobre las aplicaciones más insólitas del iPhone, en la que se puede emular a Luke Skywalker con su sabre laser, combatiendo las fuerzas del mal:

http://www.youtube.com/watch?v=z1seE06KX04&feature=related

Lo mismo este vigilante lo usaba en caso de ataque del Maestro Soja o de Dark Yogur en uno de los pasillos del supermercado.

Y volviendo a lo de nuestro protagonista herido de la noticia de marras, se me ocurren varias reflexiones. La primera es que un afán desmesurado de colmar nuestras pequeñas desgracias cotidianas comprando objetos materiales que nos den una momentanea satisfacción terminará de deslizarnos por la cuesta abajo de la infelicidad más absoluta. Porque qué ocurre en el caso que nos ocupa que el susodicho individuo se compra un teléfono móvil de última generación, lo paga a plazos, o directamente se endeuda (para muchos 600€ es el 80% de un sueldo medio mensual) y posteriormente lo pierde o lo rompe? Y bueno, detrás del móvil, vienen la tele de plasma (porque claro, el vecino tiene una que te cagas), el todoterreno de tropecientos caballos, las vacaciones de todo incluido en un resort del Caribe en agosto pasado, y como quien no quiere la cosa se llega a fin de mes tres días después de cobrar el salario del mes anterior. Y ahora llega septiembre, y la vuelta al cole sin un solo euro. Nada, que se echa mano de los préstamos personales en el banco de la esquina. Y ese es el engranaje en el que se pierden (y sufren y padecen) millones de familias a diario. Lo de gastar, consumir es estupendo, pero una sociedad madura debería cuestionarse las consecuencias de estos comportamientos.

Y por último, una última reflexión. Habría que ver la utilización que hacen estos usuarios del móvil. Si es del tipo "enganchado", con el teléfono pegado a la oreja en permanencia (de hecho, bastante peligroso por otras muchas razones) o una utilización razonable. Un vigilante que estaba enviando un sms en horas de trabajo es bastante poco profesional, aunque fuera en horas de poca afluencia o se aburriera mucho. Aunque, desgraciadamente, diría que el caso de este vigilante no es aislado. De hecho he conocido a muchos que a cada vez que sale un modelo de móvil al mercado, les falta tiempo para ir a la tienda a comprárselo. Gafas de sol de marca de esas tipo mosca a 200 leuros, el peluco de marca en la muñeca, los coches caros que en cuanto se estropean, ni siquiera pueden hacer frente a la reparación... Luego irán a llorarle al director del banco, suplicándole que no le cobren los gastos del descubierto en sus cuentas.

La gilipollez es contagiosa; vacúnate con una buena dosis de sensatez y sentido común.

Silencio y soledad

2009-08-25T15:37:00.001-07:00

Allá por el otoño del 91, por motivos que no vienen al caso, me fui a vivir a Grenoble. Compartí piso con otras dos personas: Jaime, un colombiano que era profesor de la universidad y Brigitte, una chica alemana que estaba realizando unas prácticas en una empresa francesa.

Como Brigitte tenía coche, muchos fines de semana en los que yo no trabajaba, nos íbamos a hacer un poco de turismo por la región. En una de esas excursiones, fuimos a parar a uno de los rincones más bellos de la Alta Saboya. Visitamos la ciudad de Annecy, a la que denominan la "Venecia de los Alpes" y también fuimos a ver el monasterio de Grande Chartreuse. Para los que no les suene de nada este lugar, diré que es donde se elabora un famoso licor, muy francés, por cierto, pero no sólo eso. Es el lugar donde el director de cine alemán Philip Gröning rodó su película "El gran silencio". En aquella ocasión, no pudimos visitar las instalaciones (bueno, una parte de ellas que sí estaban abiertas al público) pero sí pudimos comprar un montón de botellas de aquel licor. Debo tener por ahí una foto que recoge fielmente nuestras caras heladas por el frío reinante (y la nieve que nos rodeaba) sentadas en un banco de madera y exhibiendo las compras del día en nuestros regazos. Qué días aquellos...

Pero todo esto viene a cuento porque anoche vi la citada película y me recordó aquel viaje y aquellos tiempos. Anoche, sola, en el silencio de la casa todavía anestasiada por los calores de agosto y sentada cómodamente frente a la pantalla, me dispuse a contemplar otra dimensión, otro mundo, otra realidad... Soledad, austeridad, silencio. En esas tres palabras se resume la visión de una intimidad que en algunos momento me hacían sentir pudor. Era como buscar lo absoluto en lo simple, en lo elemental. Era como dejarse atrapar, envolver en un misterio, en el misterio de la existencia, con sus ciclos que vuelven una y otra vez, en el misterio de la paz y la sencillez. Es... dejarse ir, flotar en la inconsistencia de la nada. Me sentí en muchas escenas una vulgar "voyeur" y pido disculpas por ello. Habría que agradecer al director de la películala paciencia por haber estado viviendo y conviviendo más de seis meses en el monasterio, como un cartujo más, y adaptándose a unas condiciones de vida cuanto menos duras. Debería mencionar que Gröning tuvo que esperar más de dieciseis años los permisos necesarios para poder filmar, lo cual dice bastante del concepto de tiempo que rige entre los gruesos muros del monasterio.

Y es que la película es una gran experiencia de cine, apasionante. Cuando el espectador (en este caso, la espectadora) se sumerge en la vida diaria de los monjes cartujos, lo hace de una forma integral. Cada gesto, cada mirada, cada encuadre que observamos durante las casi tres horas que dura la película nos muestra una delicadeza, un recogimiento que más de uno estimará pesado. Sobre todo porque estamos acostumbrados a que una película es al tiempo imagen y palabra, y en este caso, esto último no está presente (si exceptuamos el monólogo final del monje ciego). Vivimos inmersos en un universo de habla constante. Superficial, automática, vulgar... Y asistir admirados a un universo donde la palabra apenas se expresa nos supone un atentado brutal contra nuestros propios principios básicos.

El silencio. Sí, eso que tanto nos asusta, que tanto nos "descoloca", que necesitamos llenar imperativamente con frases, aún cuando no son necesarias. Un movimiento mínimo, un mínimo ruido o murmullo de pájaros, maullido de gato, el sonido de la pala limpiando de nieve el huerto, todo ello nos muestra a qué punto el silencio se impone con un peso y una intensidad impresionantes. Asistimos admirados a la vida de unos hombres serios, en el sentido más hondo de la palabra, es decir que no caben engaños, no caben futilidades. No tratan de aparentar nada más que lo que son. No bromean con la vida puesto que ellos han elegido conscientemente esa vida. Su serenidad, su gravedad y su profunda alegría interior es exactamente lo que irradia la película. Y eso mismo es lo más llamativo en una época en la cual el ocio, lo accesorio y la distracción lo invaden todo. Pero también, paradójicamente el miedo (a los peligros de la vida y también de la muerte) está onmipresente.

La película, a medio camino entre un documental y una película de cine mudo (las citas bíblicas que aparecen entre escenas), es una bellísima lección de vida. A ratos, hasta me ha recordado aquellos poemas japoneses (haiku) en los que la brevedad de las palabras suple con creces la imagen que pretende crear en la mente su lectura. No es exactamente el retrato de la vida de estos ascetas; es más bien el retrato del tiempo (cuya metáfora principal son los abundantes planos de pasillos) y la propia observación de su paso a través de los planos de la propia naturaleza, que nos muestra nieve, frío, lluvia, tormentas, nieblas, en definitiva, los ciclos eternos de la existencia, mostrados a veces breves, a veces a cámara rápida. El tiempo es maleable y eterno.

En este película, lo interesante no son las "pirotecnias" tecnológicas, los efectos especiales, sino la propia esencia de la vida. Nada más. Y nada menos.

Verano 2009 (2ª parte) Cercedilla (Madrid)

2009-08-25T09:41:00.001-07:00

Doce días de naturaleza, de frescor, de aire puro y relax

Doce días de descanso del cuerpo aunque no del alma

Doce días de encuentros, de contactos con gentes únicas, de momentos inolvidades...

Vacaciones 2009 (1ª parte)

2009-08-20T00:29:00.000-07:00

Chenonceau sí fue ocupado, mucho diría yo incluso. Fue en el siglo XVI cuando un matrimonio de nobles manda derribar el edificio original, dejando solamente la llamada Torres de las Marcas, y hace construir este magnífico castillo sobre las aguas del río Cher. A este castillo también se le denomina el "castillo de las Damas" ya que sus más ilustres moradoras abarcan desde Diana de Poitiers a Louise Dupin, pasando por Catalina de Medicis y Francisco I, rey del renacimiento francés por antonomasia. Cabe señalar sus magníficas chimeneas así como los artesonados muy trabajados que dan al conjunto, y en contraposición al castillo de Chambord, un ambiente de castillo "vivido", de lo que da fe su completísima y amplia cocina. Mención aparte merece el divertido y original laberinto a la manera italiana.

Chambord, ahí donde se le puede ver era sólo un pabellón de caza del rey Francisco I. Tardó más tiempo en construirse que lo que posteriormente fue ocupado por el monarca (un total de 72 días en más de 30 años de reinado). Paradojas. Las crisis en el sector inmobiliario vienen de lejos, me temo. De hecho, es, por sus dimensiones uno de los más grandes de Europa: 156 metros de largo, 56 metros de alto, 77 escaleras y nada menos que 282 chimeneas! Pero sin duda, la principal atracción de este castillo es la escalera de doble hélice que reina en protagonista indiscutible en el centro mismo de la construcción. Varias hipótesis apuntan a que el "padre" de esta singular escalera podría ser Leonardo da Vinci que, invitado por el monarca francés, vivió unos años no muy lejos de allí.

Cuando Romeo encontró a Sherezade

2009-07-23T08:51:00.000-07:00

A veces leo noticias "diferentes", por llamarlas de alguna manera. No se trata de economía, ni de crisis, ni de acontecimientos violentos, sino de hechos pequeños, emocionales, internos, y no por ello menos importantes. Al fin y al cabo, el amor, y no el dinero ni el poder, es lo que mueve al mundo.

Y es que se acaba de conocer que Gran Bretaña ha concedido hace pocas fechas el asilo a una joven princesa árabe. Al parecer, estaba casada con un miembro de la realeza de edad madura cuando se enamoró perdidamente de un inglés en uno de sus viajes (de compras, por supuesto) a Londres. Y como una cosa lleva a otra cosa, se quedó embarazada. Si esto se hubiera producido en su país, habría sido azotada primero y lapidada después. Además siendo como era el amante no musulmán, la sultana podría haber sido acusada de apostasía. Huyó de nuevo a Londres, con el pretexto de saciar de nuevo su bulimia de compras y una vez allí pidió el asilo, que finalmente le ha sido concedido. El asunto se ha llevado en el más absoluto de los secretos, dada la notioriedad de la princesa en cuestión, cuya identidad ha sido además mantenida en secreto. Bueno, se ignora su nombre pero seguro que los ceros de sus cuentas corrientes no le son muy ajenos a los bancos británicos ni a las tiendas donde a buen seguro seguirá gastando.

Bueno, espero que les vaya bien. Ahora, que para ser honestos, si le han concedido asilo en Gran Bretaña, para comer, mejor que se venga pa'Ejpaña, porque comer, comer, lo que se dice comer, pues más bien mal, me temo. Bromas aparte, cierto es que si ha podido escapar de su antigua cárcel de oro, ahora sí sabrá que todo el dinero de los países saudíes no pueden comprar la felicidad. Ojalá todas las mujeres de oriente, sobre todo de los países musulmanes pudieran obtener la libertad, a aquellas que sufren bajo un régimen totalitario y machista, un yugo del que no pueden zafarse, todo bajo el nombre de Allah. Y es que los países occidentales pueden conceder la nacionalidad a cualquier ciudadano de otros países, bajo ciertas circunstancias y condiciones, pero uno no musulmán no podría en la vida hacerse ciudadano de cualquiera de los países musulmanes que hay repartidos en el planeta. Por otra parte, cierto es que ha podido huir por tener dinero a espuertas. Cualquier mujer de clase baja sigue soñando con ello. Imposible escapar al trato cruel infligido a las mujeres por parte de hombres tan poco seguros de su propio poder que no disponen más que de violencia y de miedo para retener a sus mujeres.

No voy a lanzar una diatriba contra las religiones. Me gustaría que este post fuera lo más positivo posible. Quizá en otro contexto, en otro momento. Se trata de comentar una historia mediático-política en la cual la Sherezade de un cuento moderno de las mil y una noches seduce a un moderno Romeo, con sus dosis de misterio, de amor y de pasión a partes iguales. Justo los ingredientes de las novelas de las hermanas Brontë en una mezcla inusual con los cuentos tradicionales árabes.

Pues eso, que fueron felices y tuvieron muchos... problemas. Bueno, espero que los justos!

En la cama de Putin

2009-07-21T23:31:00.000-07:00

Ya he mostrado en alguna ocasión mi nula simpatía hacia este "personajillo" que a pesar del puesto de responsabilidad que ocupa se suele guiar más por las apariencias, entre otras la de sus muy comentadas operaciones de estética, el populismo barato del que se rodea en permanencia, las peligrosas amistades mafiosas, los bajos instintos de viejo salido, la hipocresía para con sus paripés de misa dominical y besamanos papales y las fachadas que por el afán de servir al pueblo italiano que lo votó, en dos ocasiones, que tiene bemoles la cosa...

Ay! si Berlusconi fuera sólo un viejo verde salido... Y es que desde fuera, una comprende muy dificilmente la justificación de quien no ve lo que los demás están clamando a gritos desesperados. Aquellos que le apoyan olvidan (o parecen no darse cuenta) que este hombre representa a Italia frente al mundo y como tal, Berlusconi debería mostrar un mínimo de coherencia con la visión moral que ha vendido a sus electores (buena parte de ellos, católicos practicantes). Un ejemplo de la doble moral que aplica estaría representado por una ley para prohibir la prostitución y condenar a las prostitutas y a sus clientes. El colmo del cinismo! Pero claro, Berlusconi no teme nada porque se ha hecho una ley a (su) medida que le protege de todo tipo de juicios durante su mandato. El problema es que ha mentido y sigue haciéndolo. En su día Clinton pagó con creces el tamaño de su mentira sobre su aventura con la becaria. En Italia, todo el mundo sabe que miente pero se han acostumbrado a ver y a aceptar una moral política paralela e incluso a practicarla. Por ejemplo, quien ha estado en Italia (y ha conducido por sus calle o carreteras) sabe que un simple "stop" no es lo que significa literalmente. Que los semáforos, después de cierta hora nocturna, son sólo opcionales, que los cascos para las motos no los lleva ni el Tato, y así cientos de detalles que nos muestran el lado más laxo de los italianos. Y esto es bastante sintomático de un país (no muy lejano en cuanto a mentalidad del nuestro) en donde priman el egoísmo y el individualismo.

Todo esto viene a cuento porque se han hecho públicas unas grabaciones de una conversación entre el "cavaliere" y una de sus "velinas" en donde se evidencia las "relaciones" íntimas en la cama que Putin regaló al mandatario italiano. Y es que sus múltiples "aventuras" están empezando a pasarle factura. Por primera vez desde su vuelta al poder desde 2008, su cota de popularidad ha descendido a menos del 50%. Por supuesto, el abogado de Berlusconi ha desmentido todo. Pero la prensa italiana ya no teme a este magnate de los medios de comunicación que hasta hace muy poco manipulaba y controlaba la mayoría de las televisiones. A su favor, por supuesto. La cuestión no es tanto si ha mentido o no, sino de que los gastos de trasladar a Cerdeña a toda esta gentuza de mal vivir (léase prostitutas de lujo, acompañantes, chulos y demás escoria) corren a cargo del contribuyente italiano. Se trataría de dilapidar simple y llanamente el dinero público. Pero el colmo del cinismo elevado a su máximo potencia es haber incluído en sus últimas listas electorales a muchas de esas "velinas", sin más mérito que sus recauchutados cuerpos y su supuesta belleza latina. La susodicha, la de la cama de Putin (uys, qué tentaciones de hacer chistes fáciles...), con perdón, fue candidata en las lista por la región de Puglia.

Pero el culebrón se está alargando. Porque según la prensa italiana, la chica en cuestión habría pedido a cambio del "favor" un dinerito para la financiación de una casa, que finalmente no le habrían entregado. De ahí su venganza, es decir irse de la lengua. Es decir que cuántas más chicas se habrían acostado con él y cobraron sin hacer más "ruido"? O bien que consiguieron lo pactado: puestos como presentadora en las teles controladas por Berlusconi, figurar en una lista electoral (por cierto, que precisamente una de sus ministras -la de igualdad, creo recordar- fue una de ellas.

En general, lo que llaman la erótica del poder (recuérdese que Clinton dijo que tuvo su aventura con la becaria sólo porque podía hacerlo) conlleva una relación bastante ambigua con el sexo. Cuanto más ricos son, más pueden dejar su sexualidad a su libre albedrío. A las mujeres, no todas por supuesto, les gustan los hombres importantes (con dinero, con cargos/poder o con ambas cosas), independientemente de su belleza o su encanto (tenemos muchos y pintorescos ejemplos entre la jet-set mundial). Si un hombre político, en este caso Berlusconi (ayudado por supuesto de unas pastillitas azules), se acuesta con prostitutas, es porque le falta alguno o todos estos elementos (el tiempo, la seducción, el miedo de que una mujer que le guste lo deje plantado...). Siempre he defendido que en cuestiones de sexo cada cual puede hacer lo que se le antoje, pero hasta ahí podíamos llegar. Que no nos venga este mequetrefe dándonos lecciones de moral, con misa domincal, con besamanos papales y gaitas varias, y diciéndonos lo que no debemos hacer en nuestra propia cama. Me alucina que los muy católicos, apostólicos y romanos curas que los domingos le dan la comunión no se hayan negado todavía a dejarlo entrar en la iglesia. Pero qué digo, si esos de las sotanas son peores! Si tuviera un ápice de vergüenza, haría mucho tiempo que habría dimitido. Pero las dos mafias italianas (Vaticano y Mafia en todas sus formas) tienen los brazos muy largos.

¿Qué será lo próximo?

La gripe A y otras alertas exageradas

2009-07-12T09:45:00.001-07:00

Sólo el tiempo nos dirá si estamos frente a una epidemia peligrosa o un bulo más de la prensa sensacionalista cuyos síntomas sintácticos son tales como: "nivel de casi alerta máxima" o "casos altamente sospechosos" vacíos de contenidos, pero, y eso ya lo hemos experimentado para otros asuntos, muy visibles. Otros efectos secundarios de esta patología, como el júbilo del periodista al emplear un montón de términos que no maneja bien ni siquiera él mismo que quedan genial en papel impreso, como si se tratara de una de esas películas de Jolivú, son igualmente impresionantes y efectivos.

Pasado el primer susto de México, que nos quedaba más bien lejos y por lo tanto no podía la prensa local emplearse a fondo, nos queda unos ochocientos casos para una población de más de cuarenta y cuatro millones de habitantes. Lo cual es más bien poco. Habría que exigirles a estos periodistas de pacotilla algo de seriedad y algo menos de amarillismo. Para ejemplo, un botón. El SIDA sigue matando muchas más personas que esta nueva gripe (sea la aviaria, H5N1 o la mal llamada porcina, la "A", H1N1). Además la noticia tenía visos de epidemia en un país en el cual la falta de agua, y por extensión, de higiene es palpable. Este no es el caso en nuestro país.

La gripe común, esa que las autoridades sanitarias intentan evitar en la medida de lo posible cada nueva temporada de otoño-invierno, y que hace procesionar a jubilados por los centros de salud, mata cada año a medio millón de personas en el mundo y no he visto que en las noticias le estén dando constantemente publicidad, ni en la tele, ni en la radio, ni en la prensa. ¿Será cosa de despistar al personal sobre la crisis en la que estamos cada días más enfangados? Debe ser, digo yo, que los gobiernos nos toman por tontos, porque de otra forma, no me lo explico.

Otro ejemplo significativo para restarle importancia al tema de la gripe A es el número escandalosamente alto de muertos por accidentes de tráfico en el mundo y sin embargo, al menos aquí, en Ejpaña, nos recuerdan sutilmente los lunes, cuando hacen balance del finde. Si el lector es un poco curioso y se interesa por el trasfondo del tema, comprobará, al igual que he hecho yo, que hay intereses comerciales ocultos en forma de vacuna, llamada "Tamiflu", que por cierto, no estará en medida de comercializarse en Europa hasta finales de año, más que nada porque los millones de dosis que están en estos momentos disponibles ya han caducado (léase que desde la otra gran catátrofe de la gripe aviar del 2005 se habían quedado en los almacenes farmaceuticos y ya nadie se había acordado de ellos hasta ahora). Y claro, tienen que volver a fabricar unos cuantos millones de dosis para atender a toda la población, y ya no sólo a los abueletes jubilados, porque claro, ahora todo el mundo es suceptible de pillar esos condenados bichejos y mandarte de camino al hospital. Porque esa es otra; ¿saben la OMS y los gobiernos de los diferentes países la envergadura del "problema"? Yo creo que ninguno sabe finalmente el alcance real de esta gripe ni su capacidad para propagarse. Y por supuesto, mucho menos el ciudadano de a pie.

¿Alguien se ha parado en reflexionar en todas las alertas exageradas que han lanzado los diferentes medios de comunicación en los últimos 20 años? Vacas locas: 20 casos confirmados en 10 años de estudio (aquí se arremangaron rápidamente para enterrar en cal a millones de vacas en toda Europa de la noche a la mañana) y millones de euros tirados a la basura. El SIDA: mucho ruido desde principios de los 80 y muy pocas nueces para escasos medios que han tocado el tema de las ETS (enfermedades de transmisión sexual), cuyo máximo esponente es la sífilis, más peligrosa si cabe que el VIH y que está sufriendo un auténtico repunte alarmante entre los jóvenes.

Sí, es cierto que la nueve gripe ha causado algún que otro muerto, pero se han producido porque existía con anterioridad otras patología que han sido decisivas. La gripe A no es mortal per se.

En serio. Me río de la gripe esta nueva y de sus primas hermanas. Hay que ser prudentes, sí, pero no caer en la paranoia. En el siglo XVIII, una epidemia de peste diezmó la mitad de la población de una ciudad importante como Marsella. En los primeros años del siglo pasado, la mal llamada gripe española costó más de cuatro millones de muertos. Hay que mantener la calma y no alarmarse por un virus que es perfectamente tratable, a pesar de sus (supuestas) mutaciones.

Cuando fútbol rima con obsceno

2009-07-07T08:03:00.000-07:00

Ayer se presentó oficialmente el que va a ser el nuevo dios del Real Madrid. Y la verdad, me importa más bien poco o nada. Eso sí, rodeado de todos los medios de comunicación habidos y por haber, con la Sexta a la cabeza, que para eso tienen la exclusiva y más de 80.000 palurdos desgañitándose durante todo lo que duró el acto. Florentino estaba que no cabía en sí de gozo. Y los ochentaytantos millones que ha costado el contrato de marras para traérselo del Manchester. Casi ná, que diría el Risitas...

Debe haber mucha gente que se aburre soberanamente para gastarse tanta pasta en un tío cuyo único mérito reside en coordinar las piernas de forma que mete goles a porrillo. Porque creo que a nivel intelectual, pues más bien poquito; no hay más que ver las ex que le están saliendo ultimamente en los platós de televisión despotricando contra el brasileño.

Me parece totalmente inmoral, aunque dicho sea de paso, se trata de dinero privado (en este caso del multimillonario Florentino) y claro, cada cual puede gastárselo como bueno le parezca. Y éste en concreto, se lo cepilla en júmbol. He estado leyendo algunas cosas sobre cómo son las bambalinas de este deporte y he sabido que:
1.- A nivel financiación: ha sido un desembolso personal.
2.- Los derechos de retransmisión televisiva, que alcanzan cifras astronómicas (en este caso, La Sexta se lleva el gato al agua)
3.- Los espónsor (camisetas y demás merchandasing: todo niño aficionado al júmbol que se precie de tal, llevará la idem de su ídolo)

Hombre, a estas alturas de la crisis global que se está viviendo, yo esperaba quizás que hicieran una excepción, digo, para no volver a tener dentro de dos días cuentas con cifras rojas. Pero no, es como si para estos señores (los de las empresas constructoras y los de las patadas al balón) no existiera el más mínimo atisbo de crisis. Y es que el fútbol debería haberse quedado en algo amateur. Una lástima. El Real Madrid alcanzó hace ya un tiempecito un endeudamiento récord. Las cuentas siguen siendo bastante inconcretas, mientras en otros países europeos, las cuentas están claras como el agua (mediante ley administrativa). Esto, en Francia, porque en el país de los de la GranBretaña, no existe tampoco legislación sobre cuentas claras de los clubes. Pues precisamente por eso, se exceden megalomaniacamente en sus compras y traspasos de jugadores. Visto lo visto, yo me atrevería a predecir una quiebra masiva del R.M. para dentro de poquito, y sino al tiempo. No sé si el Barça se libraría de estos descalabros financieros, pero al menos los catalanes, en los tiempos que corren, no echan los restos contratando a "mega"-estrellas, ya que el club pertenece mayoritariamente a los socios. Ah! Y su museo, que vende más entradas que el mismísimo museo del Prado. Un punto para ellos!

El mundo del fútbol parece transcurrir no ya paralelo a la economía de mercado, sino que tiene sus propias autopistas (por lo de pagar peajes) en otra galaxia. Ahí no hay reglas lógicas que aplicar. De hecho cualquier empresa en sus mismas circunstancias ya había declarado en quiebra y suspensión de pagos. En cuanto a resultados deportivos, precisamente al haber hecho el Barça triplete esta última liga, debería hacerles recapacitar sobre la conveniencia o no de tales contratos, no ya astronómicos, sino estratosféricos. Y parece que no hay solución: nuestros "queridos" millonarios se han empeñado en "jugar" a este juego de "pos claro que podemos!" y que sea lo que dios quiere. O los bancos. Cuanto más dinero hay en juego, menos el fútbol es un "deporte" exacto. El deporte en general se ha visto afectado por la gangrena del dinero desde hace tiempo, pero aquí se están alcanzando unas cotas nunca vistas. Cómo es posible que los bancos hayan avalado a estos mequetrefes en los tiempos que corren, cuando días tras días deniegan créditos a aquellos que quieren comprarse una casa, por poner un ejemplo. Y precisamente muchos de ellos eran los que se desgañitaban anoche para aclamar a su "ídolo"(?), esos mismos que trabajan (los que tienen la suerte de conservar el empleo) 8 horas diarias por mil euros al mes... Y ya hemos visto cómo acaban los Ronaldos, Beckham y compañía una vez "usados". Siendo caricaturas de sí mismos y en la basura mediática, aquella misma que les encumbró.

Alaska se queda huérfana

2009-07-06T03:18:00.000-07:00

La republicana Sarah Palin (de la que ya hice algunas semblanzas políticas, familiares y éticas) de 45 años, considerada como una candidata potencial a las elecciones presidenciales de 2012, ha saltado a los titulares de la prensa norteamericana (y por ende, mundial) anunciando el pasado viernes que presentaba su renuncia a su puesto como gobernadora de Alaska y que por lo tanto no postulaba para un segundo mandato, dejando a propios y extraños cuanto menos sorprendidos.

La ex candidata a la vicepresidencia de los EEUU, y que es gobernadora de ese estado desde 2006, a afirmado en una larga declaración que a partir de estos momentos quería definir posiciones y hacer "que las cosas se muevan", aunque sin dar más detalles. La que fuera hace años periodista deportiva ha afirmado que quería pasar el relevo de su cargo. La prensa política estadounidense considera que puede significar un primer paso para presentar su candidatura a la Casa Blanca.

En una de sus frases antológicas, ha declarado que le "dolía hacer tomar esta decisión pero que consideraba que hacía lo mejor para Alaska y apelaba a un letrero que está colgado en la puerta del frigo de casa de sus padres y que reza así: "No busques explicación. Tus amigos no la necesitan y de todas maneras tus enemigos no van a creerte ".

Y es que esta mujer no deja de sorprenderme. Ella sola consiguió cargarse la campaña de los republicanos encabezada por McCain en sólo siete semanas de campaña electoral, merced a sus meteduras de pata sonadas, y que llegaron a mermar su ya de por sí poca credibilidad.

Para ella, la historia de la humanidad comienza hará unos 6000 años, como en la Biblia, de la que es acérrima defensora. Pues eso, los dinosaurios, los bichejos esos tan grandes y terroríficos. Cómo dice? Millones de años? De eso, nada, monada. Para la Palin, la historia de la tierra, tal y como la describen los científicos no existe para nada. Darwin? No era sino un loco. Evolucionismo? Una herejía. Y eso es lo que han sacado en claro los republicanos como candidato para las próximas elecciones? Pues entonces, mucho mejor para Obama y para el resto del mundo! Incluso Rajoy me parece serio al lado de semejante individua. La Palin tiene esa arrogancia natural que tanto gusta a la gente de derechas. Y no esos politicuchos de la izquierda revolucionaria de tres al cuarto que se gradúan en honestidad haciendo un curso de mafioso por correspondencia. Ella al menos, sabe hacerlo bien, sabe mentir con convicción, sabe traicionarse con alegría, sabe hacer soñar. Sin entender ni jota. Y no es que sea estúpida. No, no. Si algo tiene, es la ligereza del que se sabe centro de atención. Y eso gusta. Enfrentada a la vergüenza, allí donde muchos se ruborizarián, allí, ella ríe. Con esa sonrisa que la caracteriza: un hermoso juego de perlas blanquísimas, tras los cristales inmaculados de sus gafas último grito en ópticas. Con un traje chaqueta sempiternamente impoluto, mueve sus caderas de ex-miss que ha inspirado multitud de películas porno. Pero ella sigue riendo. Es incombustible. A pesar de ello, provoca oleadas de comentarios allá por donde aparece. Sarah Palin es un fenómeno social, de animal de la escena política, para bien o para mal.

Anda que no vamos a seguir riendo, una vez más, viéndola en la carrera en solitario que se le ha metido entre ceja y ceja, para las presidenciales de 2012... Claro que no podemos reirnos demasiado, teniendo como tenemos a unos cuantos "amiguitos" suyos en tierras europeas: los británicos a Brown, los italianos a Berlusconi, los franceses a Sarkozy. Nos vamos a divertir en el sentido de que más vale reir que llorar. Allí, que supuestamente representan el motor mundial de la economía, ya no les salen las cuentas. La situación en EEUU es catastrófica. El último en clamar ayudas desesperadamente es el sector del automóvil. El endeudamiento alcanza cotas nunca vistas. De hecho, no hace mucho tiempo, leí que el estado de California ya ha presentado suspensión de pagos general, con su Chuache a la cabeza.

Lo dicho, los de Alaska ya van a poder respirar tranquilos, libres ya de este fósil andante. Aunque siempre habrá quien vote por ellos, desgraciadamente. Los que ya se están frotando las manos, porque no van a pasar hambre, son los humoristas de cualquier medio de comunicación. Y a todo esto, Obama escribiendo ya su discurso de reelección, si el ataque de risa que le ha dado al conocer la noticia no le impide escribir.

El que avisa no es traidor

2009-06-27T11:12:00.000-07:00

Lanzar injurias contra alguien está tipificado como delito en el Código Penal que rige nuestra Justicia. Para un mayor de edad, se condena a penas de cárcel que varía entre seis meses a dos años. Para un menor, se aplica la ley del menor, que puede variar en función de la gravedad del hecho delictivo: de entre seis meses a un año de permanencia en un centro de detención de menores a ser separado directamente de la potestad paterna por tiempo indefinido.

Todo esto viene a cuento porque el lunes voy a ir a la Brigada de Delitos Telemáticos de la Guardia Civil a poner una denuncia basándome en las pruebas que obran en mi poder y que he venido recogiendo en los últimos meses en forma de mensajes electrónicos anónimos (pero que llevan claramente su DNI electrónico en forma de I.P. y que remiten a un ordenador muy concreto, facilmente localizable por la susodicha Brigada de Delitos) con insultos, amenazas y groserías varias.

Así que vete preparando para ver llegar un día de estos a los Guardias Civiles a tu casa y entonces, no solamente tendrás que darle explicaciones a estos señores, sino también a tus padres! Avisad@ estás!

De niño prodigio de la música a caricatura de sí mismo

2009-06-26T05:25:00.000-07:00

Me enteré de madrugada, recién llegada de la cena de fin de curso. Y me supuso un shock. La verdad, nunca he sido fan de este cantante que ya desde sus inicios en solitario llamaron "rey del pop", pero haber sido testigo en mi juventud de la evolución tanto profesional como personal (y física!) ha sido por descontado algo llamativo. Imposible no tener una opinión formada sobre él.

Por lo que han dicho en todos los canales de televisión, ha muerto de un ataque al corazón ayer en Los Angeles. A estas horas, se le está practicando la autopsia. Las imágenes que ofrecen los canales de televisión son bastante elocuentes: cientos de periodistas con cámaras, turistas de paso por la gran urbe californiana y montones de curiosos que se han acercado hasta las puertas, tanto de su mansión como del hospital, mantenidos a cierta distancia por docenas de policías.

Justamente estos últimos meses y tras hacerlo público él mismo en una brevísima rueda de prensa, MJ se estaba preparando una serie de conciertos en la capital británica este verano. Y esa iba a ser su gran salvación económica, una vez sus abogados dieran a conocer su pésima situación. Iba a ser una gran vuelta a los escenarios de los que había estado alejado muchos años, más por cuestiones legales (proceso abierto con juicio incluido, y posterior absolución en 2005) que por cansancio escénico. Cincuenta conciertos en Londres le iban a sacar de una precaria situación económica, que ahora mismo y según las previsiones (se han vendido con antelación más de un millón de entradas) supondrán una auténtica ruina para la empresa organizadora.

Más allá del fenómeno musical en el que se convertiría, empezó a mostrar signos inequívocos de metamorfosis física, merced a las incontables operaciones de cirugía estética, amén de comportamientos extraños para el ciudadano de a pie. Sin embargo, se convierte en todo un fenómeno de masas a partir del lanzamiento de su álbum más famoso "Thriller" y del que vendería cifras capaces de hacer palidecer a cualquier otro intérprete. Además, el video que ilustra el tema principal se convierte en el precursor de los videoclips de promoción de canciones.

Si nos tomamos a chufla esta muerte (dios me libre de ser irrespetuosa o grosera) seguro que a estas horas está tomándose unas caipirinhas junto con Elvis y Jamos Brown. Bromas aparte, me temo que esta muerte va a representar el tema favorito de cuantos periodistas de tres al cuarto y publicaciones pseudoamarillistas para muchas semanas. Los buitres carroñeros van a disponer, de entre la ingente videografía disponible en la red (fotos, entrevistas, conciertos, etc.) de material suficiente para poner a parir, más todavía de lo que lo han hecho ya, al menor de la saga de los Jackson.

Y no es que fuera un genio de la música, pero sí era un rey del espectáculo. Supo convertir en oro cada una de sus melodías, merced a un buen merchandasing y las riadas de dólares que en sus buenos tiempos le ponía a disposición su casa de discos. Claro que no a todo el mundo ha gustado este eterno peterpan escuálido y reservado. Que se le considere genio o pura caricatura de sí mismo, de lo que no hay duda es que sus canciones representan una página de oro en la historia de la música de los ochenta y noventa. Revolucionó el panorama de una época, de una generación, sentó unas premisas en cuanto a moverse en un escenario, a unos gestos que podrían parecer obscenos, a unos gritos agudos y ambiguos; fue el primer negro que reventó las cifras de ventas de Buenos Aires a Tokio, de Oslo a Johanesburgo. Incluso Prince, una mala calcomanía de MJ, le llegaba a la altura de los talones.

Descansa en paz, Michael, si es que te dejan!

De mudanza

2009-05-31T04:26:00.000-07:00

Ya está, se ha confirmado mi mudanza en fechas próximas a tierras aragonesas! Estoy mitad ilusionada, mitad acojonada, pero creo que sobreviviré...

Quiero ser eurodiputada!

2009-05-20T10:39:00.000-07:00

Hace un rato, me tocaron al timbre. Una voz me dice por el telefonillo que es la policía municipal. Ya está, me digo, me han pillado en una infracción de tráfico por el pueblo. Se presenta un agente muy majo que me entrega un sobre con el logotipo de las elecciones al parlamento europeo... Ya está, me han pillao, y os aseguro que esto es peor que le pongan a uno una multa por aparcar en doble fila. Que tengo que estar "pringá" en una mesa electoral...

Hasta ahí más o menos normal, si no fuera porque estas cosas no se pueden eludir, so pena de que te metan un paquete que signifique pasar entre 15 a 30 días en arresto domiciliario, y una mancha parda en tu casillero judicial. Lo sé porque arrastro el estigma de haber sido ya vocal-a-la-fuerza en otras seis ocasiones (sí, amable lector, seis!)... y yo que pensaba que a estas alturas de mi dilatada carrera ya me había zafado para siempre de tan indigna obligación... Merde, me digo yo, y encima coincide con el puente del día de la región! Requetemerde, me repito mentalmente... y para más inri resulta que ya me había hecho planes mentales para irme a tierras aragonesas a buscar piso para mi próxima mudanza, aprovechando el puente para no perder ningún día de trabajo. Mardita mi suerte! Se puede ser más desafortunada? Ya me veo comiendo un miserable bocata de-lo-que-sea rodeada de desconocidos y obligada a convivir durante más de doce horas codo con codo, y voto con voto...

Me estaba preguntando para qué sirven las elecciones al parlamento europeo... Porque yo creo que es mucho paripé, mucho gasto con cargo al contribuyente, pero por experiencia sé que son las elecciones que menos porcentaje de votaciones alcanza de todas cuantas se celebran desde que tenemos democracia. Y además yo creo que nadie sabe qué es exactamente el parlamento europeo y muuuuucho menos para qué sirve. Yo que pensaba votar por correo también en esta ocasión. Y es que me repele seguir las convenciones y sonreir como una pringá cuando al entregar al presidente de mesa mi deeneí y decir beatíficamente mi nombre completo, me dicen que "he votado". Lo siento, no va conmigo.

Lo dicho un día "jodido", inútil y todo para 61 cochinos euros. Y ya ni te digo si las cuentas no salen y no coinciden los votos de la urna con los que han sido recogidos en las listas de los que han ido votando a lo largo del día. Merde!

La maldición de Chikilicuatre

2009-05-19T12:21:00.000-07:00

Confieso que no veo Eurovisión desde hace siglos, tantos como años han transcurrido desde que Abba ganó allá en los setenta. Luego lo he visto un par de veces más, y encima ni siquiera entero, como cuando cantó Céline Dion, representando a Suiza. Siempre me ha parecido un espectáculo algo bochornoso y kitsch. Aunque respeto a quienes hacen de este show una adicción, que me consta que los hay absolutamente forofos.

También confieso que la candidata elegida para representar a nuestro egregio país este año no era de mi gusto en absoluto. Me parece una niña bastante soberbia y que va de listilla por la vida. Pero bueno, ¿qué se puede esperar de una "triunfita" que es más conocida por salir en las revistas de cotilleos que por sus cualidades canoras?

Más allá de la ironía del título, se esconde, creo, un verdadero problema social. Y es que vistas las cifras de audiencias (dicen que ha habido 5 millones de televidentes menos que el año pasado, el del Chikilicuatre), todo apunta a que los europeos están hartos de la cultura de los "restos de serie", de los "saldos de tres al cuarto" representados por los horteras de turno en espectáculos que rozan lo bochornoso, y sobre todo de echar mano del erario público para pagar semejantes despilfarros. Dicen que Moscú ha gastado la friolera de 6 millones de euros para ser sede del concurso de este año. Y el resultado es un espectáculo totalmente kitsch, summun de lo hortera, de los brillos de todoacien, de las sonrisas profiden forzadas, de las coreografías que se asemejan cada vez más a una versión bailada del kamasutra y la zafiedad en todas sus formas posibles. Es como si (casi) todas las televisiones europeas (algunas ya se dieron cuenta hace tiempo que es mejor apostar por otras cosas quizás menos vergonzantes y menos onerosas) se dieran cita en un festival de lo trasnochado y de lo más ridículo.

Para empezar, me pregunto por qué, si lo que se pretende es construir una Europa más unida, se permite a los representantes de los países del Este cantar en inglés. Parece como si se avergonzaran de sus propios idiomas. Y creo que lo que en realidad hacen es precisamente eso, intentar imitar nuestro modo de vida occidental, con la consiguiente pérdida de identidad que les hace todavía más patéticos. Un nuevo ruso, por poner un ejemplo sencillo, es como un americano, pero en peor... Lo que denota, más que nada, una supina ignorancia y una notable incultura. ¡Cuánto daño han hecho las fórmulas de operación truño y similares!...

Eurovisión se ha convertido en un simple show, le guste a uno o no: con colores, ritmo, movimientos, grupos bizarros y sobre todo mucho cachondeo. Se está del lado de ellos (lo que denota un escaso nivel intelectual) o simplemente, en contra (como decía antes, hay países que hace años dejaron de participar: Italia, Bélgica, Suiza, Luxemburgo, Países Bajos, Austria, Irlanda...) La actuación de Soraya, que vi al día siguiente por youtube, me pareció correcta, sin más. Tampoco esperaba nada especial. No me gustaron nada, sin embargo, esas reminiscencias pseudo-árabes en la musiquita del estribillo, que consideré en un primer momento inadecuada, fuera de contexto, y hasta ridícula. Como dicen en mi pueblo, estaban (la cantante, los bailarines y los compositores de tan vacua canción), meando fuera del orinal.

Lo de las puntuaciones, al parecer, nos dejó en la peor posición de cuantas se han ofrecido desde la barca de Remedios Amaya, que ya es decir... Hasta Rodolfo, el año pasado, dio mejor el do de pecho... Eso de votar con antelación convierte el concurso en una auténtica mafia de amiguismo y tráfico de influencias...

Hasta hace unos pocos años, diez, doce, Eurovisión era un acontecimiento señalado en el cual se podían escuchar de vez en cuando canciones pegadizas, divertidas o simpemente bonitas, de esas que uno tararea en la ducha o cuando está haciendo la lista de la compra. Y nadie le pedía más que eso. Hoy, parece que ha alcanzado las más altas cotas del ridículo, de la vulgaridad, de lo grotesco... Y es que se lo están ganado a pulso.

Los costes estimados para TVE suponen un gran agujero al ya enorme existente: casi medio millon de euros que sale, una vez más, de los bolsillos del contribuyente para una sola edición del concurso. ¿Para cuándo se darán cuenta los directivos de la cadena pública que es lisa y llanamente tirar el dinero?

Único consuelo, que más vale que los duelos entre países europeos se diriman con canciones que con armas. Es lo único.

Escobillas del váter y otras minucias

2009-05-15T10:40:00.001-07:00

Están empezando a rodar cabezas en la Pérfida Albión...

Y es que el órdago que se ha montado es de idem a raíz de haberse hechas públicas las listas de los gastos personales que sus señorías endosaban al erario público. Pensábamos que Gordon Brown había tocado fondo, después de vérsele el plumero en su fallido intento de denigrar a los conservadores pero esto ya le ha hecho batir sus propios récords de impopularidad. A menos de un mes de las elecciones europeas, resulta que se ha hecho público el enésimo escándalo en las filas del laborismo británico. Al parecer, los integrantes del gobierno de Brown se han pillado los dedos incluyendo gastos personales de la más variada índole y cuantía en sus balances profesionales. Y el primer ministro tampoco se ha salvado de la "quema", de hecho se ha hecho público que destinó más de 7.000€ para darle una "pasadita de limpieza" a su apartamento. Y para partidas "exóticas", las de algunos que se han hecho reembolsar miles de libras por gastos de barbacoas, laca de uña, un cortacésped, comida para perros o escobillas para el váter. Si Brown pone un circo, le crecen los enanos. No se habían acallado todavía los ecos de los gastos con cargo al erario público de la ministra del Interior de hace unas pocas semanas (en este caso, el coste de películas de contenido X vistas por su esposo) que nos sacude la absurdez de un concepto que aparece en dichas listas: nada menos que un abrelatas (?) por importe de 6€.

Cuando la recesión ya golpea fuerte a Europa, algunos gobiernos todavía no se han percatado de que un simple cambio de hábitos bastaría para ir capeando el temporal de la recesión. De hecho, los países nórdicos ya llevan décadas reduciendo gastos evitables con comportamientos sensatos y prácticos: los suecos, por ejemplo, en donde los diputados y/o ministros comían en una cantina colectiva con mucho parecido con un simple comedor de empresa. Despachan asuntos oficiales en despachos que no pasan de 20m2 y amueblados en Ikea (por supuesto!). En cuanto a los móviles, y precisamente para evitar los abusos, disponen de un sistema de reconocimiento de llamadas personales que las discriminan de las personales con el fin de hacer una factura separada de ambos gastos. Tampoco pido que imiten a los suecos, pero hay un término medio, que creo que es el de la sensatez y del sentido común.

Cuando a un político se le elige en sufragio universal, se beneficia de un mandato por parte de sus votantes y quien dice mandato, dice confianza, y cuando ese elegido legítimamente (léase democracia) no respeta la legalidad (estado de derecho) debe dimitir ya que ha roto esa confianza violando la ley. En las verdaderas democracias (y no las bananeras como algunas que no nombraré), como son las de los países escandinavos, donde por ejemplo dimitió un ministro por haber comprado pañales para su hijo con dinero público), el estado de derecho tiene su verdadero valor y sentido ya que los hombres políticos no se sienten por encima de la ley. En esas democracias bananeras que omitía más arriba, ni dimite ni Camps ni Fabra por poner un ejemplo, que ya es decir, esos que se hacen trajes a medida a cambio de favores.

Lo del abrelatas ya va más allá de la simple torpeza. Es simplemente grotesco con respecto a los impuestos que a los ciudadanos de a pie nos aplastan. La clase política inglesa mete mano en las arcas públicas. Ya no están al servicio del pueblo, sino que se llevan el dinero del pueblo. Es sólo un pequeño matiz de términología. Espero que en las próximas elecciones a primer ministro, los votantes se acuerden de estas pequeñas minucias. Una buena patada en el culo a algunos obraría milagros.

De hecho el año que vienen, vuelven a votar los británicos... Estaré expectante a ver qué pasa por las urnas de la Pérfida Albión...

Psiquiatra de vanguardia

2009-05-15T03:00:00.000-07:00

Acabo de leer que Carlos Castilla del Pino acaba de fallecer a los 86 años en Córdoba, en el Hospital de San Juan de Dios.

Le conocí en persona cuando durante la carrera, nuestro profesor de crítica literaria, José María Pozuelo Yvancos, nos recomendó la lectura de una novelita de este psiquiatra, llamada "Una alacena tapiada". Tras la lectura, el profesor nos dio un día la sorpresa de traerlo a clase. Allí, pudimos preguntarle en directo aspectos literarios y semánticos de su obra. Nos contó que la historia estaba basada en el relato (novelado, eso sí) que una de sus pacientes le había contado años atrás. La figura de este hombre me impactó tanto que a partir de ese momento, seguí la pista de sus escritos (de hecho, una de mis últimas adquisiciones fue "Un estudio para la depresión", que considero una lectura apasionante), de sus entrevistas en prensa, en televisión...

Luego el destino quiso llevarme al pueblo de Castro del Río, en Córdoba, donde residía en la calle Corredera, en la famosa "casa del olivo". Aunque ya en edad de jubilarse, seguía pasando consulta en su despacho de la Ronda de Tejares de la capital, y de hecho, recorría los 40 kms. todos los días en su propio coche. Recuerdo que durante mi estancia en el pueblo, le envié una carta, proponiéndole dar una charla a los alumnos del Instituto donde trabajaba (el IES Ategua), a la cual respondió amablemente, con la escritura minúscula, casi ininteligible y típica de los médicos, excusándose por lo repleta de su agenda, pero prometiéndome tenerlo en cuenta para una siguiente ocasión. No era extraño verle pasear por las calles del pueblo, al atardecer, como un castreño más... Posteriormente, poco después, le volví a ver cuando vino a la biblioteca municipal a una entrevista radiada con motivo de las fiestas culturales organizadas por el ayuntamiento. Y esa fue la última vez que le vi en persona. Luego dejé Castro, pero esa es ya otra historia.

Descanse en paz.

Vaya mierda de vida (con perdón)

2009-05-06T08:46:00.000-07:00

Acaba de presentarse en la sociedad farmaceutica europea una nueva forma de timo bajo la forma de unas extrañas pastillas azules (no, no son primas hermanas de las otras pastillitas azules, ejem) que supuestamente tienen como cometido combatir la obesidad que está invadiendo el primer mundo. Y encima, se puede adquirir sin receta médica. Ya se halla comercializada desde hace un par de años en Estados Unidos. Los padres de la creatura son, por cierto, también progenitores de la tristemente famosa vacuna para la gripe A que en estos momentos aterroriza a medio mundo. Pero volviendo a la pildorita anti-grasa, la publicidad nos dice que puede hacer perder al incauto consumidor entrado en carnes la friolera de 4,4 kilos en apenas (apenas?) 6 meses. No veas qué burrada de kilos tirados por el retrete...

Bueno, no tanto. Estas pildoritas, que responden al nombre de "Alli" (se podría jugar un rato largo -al menos, a mí, que me gustan los juegos de palabras- a buscarse significaciones a tan corto y contundente nombre, pero bueno, que cada cual saque sus propias conclusiones), ya se encontraban en el mercado de los fármacos para perder peso con el combre de Xenical/Orlistat desde hace al menos diez años. Primero de todo, hay que recordar que la selección de medicamentos de este tipo que ya se vendían en farmacia, eso sí con receta médica, se fueron retirando paulatinamente de sus estanterías por acumular peligrosos efectos secundarios (léase Acomplia, que al parecer acarreaba alteraciones psiquiátricas graves en los pacientes que lo tomaban). Al parecer su principio activo ha sido reducido a la mitad, con respecto a los antiguos medicamente anti-obesidad, lo que le permite, ahora sí, entrar en las farmacias de medio mundo por la puerta grande y venderse sin prescripción médica.

Uno de los muchos "peros" que tiene este recién nacido es el precio: 60€/mes. Y es que no me cuadran las cuentas: si la gran mayoría de los que en teoría necesitarían este medicamento es de extracción social media-baja y baja, ¿cómo demonios se supone que van a poder pagar estos precios? Segundo pero: el principio activo del que hablaba más arriba actúa a nivel del intestino, en el interior del cual se deposita una película que impide la absorción de las grasas ingeridas. Y es que tan pronto como el intestino detecta que se ha ingerido siquiera una pizquita de nada de grasa, empiezan a dispararse las alarmas, y a evacuarse las mismas por vía natural... y cuando digo "tan pronto como", quiero decir "ipso facto". Y esto, varias veces al día... Jeje... En http://www.youtube.com/ se pueden ver ejemplos de "accidentes" de este tipo, además de otros testimonios de gente que ya ha probado los beneficios de este medicamento.

Desgraciadamente, los milagros no existen, e incluso si existieran, tampoco estarían al alcance de cualquiera. Adelgazar, mediante cantidades ingentes de pastillas sigue siendo un viejo sueño además de una utopía. Además, en España, donde el número de gordos/obesos crece como la espuma, nos caracterizamos por ser uno de los países europeos donde más se consumen (y más ahora que llega el buen tiempo y uno empieza a darse cuenta de los excesos del invierno, -ay, los turrones de la Navidad, dónde estatán...) este tipo de fármacos.

Repito, no hay milagros posibles para la obesidad. Todos los expertos se ponen de acuerdo en señalar que esta enfermedad no se arregla con una simple pastilla. Acaso sólo significa una medida auxiliar dentro de un plan de choque que palie mínimamente algunos aspectos del exceso de grasa. En teoría, las pastillas Alli están prescritas únicamente para aquellos pacientes que presentan un verdadero sobrepeso (se considera que alguien es obeso cuando su IMC supera 28). Para más inri, la obesidad se asocia a otras patologías como diabetes, hipertensión, colesterol, etc... lo que complica más todavía la ingesta sin receta de este medicamento. Así las cosas, sólo los buenos criterios de los farmaceuticos podrá poner algo de orden en las ansias de adelgazar de algunos.

Ya me veo a legiones de gordos prisioneros en sus propias casas, bebiendo refrescos muy azucarados (no digo marcas, que cada cual le ponga el nombre que le apetezca), comiendo patatas fritas en el sofá, y mirando la tele que vomitará en permanencia imágenes de chicas jóvenes y con cuerpos de barbie plastificada. Y todo por tener un water a mano para las "urgencias" fisiológicas. Y como no adelgazarán ni cinco gramos, se pillarán unas depresiones de caballo, con lo cual las grandes multinacionales farmaceuticas se seguirán embolsando más todavía los beneficios, no solamente de este anti-obesidad, sino también de los antidiarreicos y además de los antidepresivos. Pobres, gordos, depresivos...

En fin, que intentas comer "light" y cagas ligerito... Ironías de la vida! Vaya mierda (con perdón).

Plutón en Capricornio

2009-05-05T03:36:00.000-07:00

Dicen las lenguas de doble filo que hemos entrado en una situación cósmica que está afectando a lo que creíamos era un orden mundial moderadamente modélico... Y esos cambios se están empezando a notar... Eso, o una ligera impresión que tengo en estos momentos y que me confirma que bien podría estar pasando algo "raro", "raro", "raro"...

Ejemplos de noticias que hasta ahora hubieran resultado impensables, hasta para las mentes más calenturientas:

- Un nuevo tipo de gripe pone en jaque a las autoridades sanitarias mundiales y alerta a la población en general.
- La mujer de Berlusconi le pide el divorcio.
- Aznar sabe cómo salir de la crisis.
- Primer lehendakari no nacionalista: Patxi López
- Obama, primer presidente negro de la historia de EEUU.
- El Barça humilla al Madrid, una vez más.
- El Papa afirma en África que el preservativo agrava el problema del SIDA.
- Nos acercamos a los cinco millones de parados (previstos para el 2010).

Ustedes pensarán lo que quieran, pero yo me estoy preguntando qué será lo próximo...

Continuará...

Eres tonto, soy tonto y nuestras esposas son mujeres florero

2009-04-28T10:07:00.000-07:00

Tras un pequeño paréntesis reponiéndome física y mentalmente de la semana santa, aquí estoy de vuelta, con la lengua y los dedos afilados, dispuesta a comerme con patatas al más pintado.

Miro con cierto estupor las portadas de los periódicos de hoy y ni uno se salva de la nota frívola con que presentan la visita oficial que Carla Sarkozy y Nicolas Bruni han realizado a España, y más concretamente, a la capital del reino.

Lo presentan como una duelo de damas. ¿Quién se llevará el gato al agua? ¿Quién ganará este "concurso de glamour, de lentejuelas y de estilazos? ¿El look chic Chanel o el estilismo local? ¿La princesa de origen asturiano o bien la ex-modelo? Carla vs. Letizia... Esto que en principio parece más bien un desfile de modas en vez de un viaje de estado ha eclipsado esto último, siendo como es el principal motivo de esta visita. La cumbre franco-española ha copado las portadas de los periódicos de mayor tirada con fotos que ilustraban los modelitos de las primeras damas en vez de poner el acento sobre los problemas serios, aquellos que deberían tratarse con mayúsculas entre los dos mandatarios.

También se ha tratado otro asunto que lleva ya coleando unas cuantas semanas sobre un comentario hecho por Sarkozy poniendo en entredicho el cociente intelectual de su homónimo español. Sarkozy se ha limitado a sacar a colación la "profunda amistad "(sic) que les une y la estrecha complicidad de que han hecho gala. Pa' mear y no echar gota que diría el otro... Otros dirían que es como una luna de miel... Yo simplemente digo que es una vergüenza... lisa y llanamente.

Los comentarios en prensa y televisión han sido ridículos (léase la viñeta del ABC o bien el comentario del locutor de Antena3 que en tono jocoso afirmaba que había llegado a España en visita oficial "el matrimonio Bruni"... Triunfa la prensa de los paparazzi. Se ensalza el amarillismo en tiempos en los que deberían primar el sentido común, el rigor y la austeridad. Personalmente, me parece lamentable que se dé protagonismo a detalles que resultan cuanto menos muy secundarios cuando hay tanto por hacer a nivel de colaboración política y económica entre ambos países.

Se está ensalzando lo vacuo, lo superfluo, lo accesorio. Es la era, no de Acuario, sino del vacío, del nihilismo, del "me-la-suda-todo", con perdón... Me estaría partiendo de la risa si no fuera porque finalmente debería ganar la partida el sentido común y la seriedad de la situación. Porque, rindámonos a la evidencia: tenemos a dos mujeres, vale. Una morena, tipo barbie pelín límite, condenada desde hace dos años a llevar zapatos planos para que su marido no parezca todavía más bajito de lo que ya es. La otra, rubia come-hombre, alzada sobre zancos de diez centímetros de alto para llegarle a su marido a las axilas. Qué paradojas tiene la vida... Todos los artículos en prensa mencionaban el detalle de la altura de Sarkozy, en vez de agradecerle que nos metiera en el G20, tema bastante más importante que las alzas que supuestamente lleva. Porque eso sí, Zapatero menciona demasiado a menudo el fin de ETA, pero a la chita callando, el galo ha sido quien ha desarticulado en las últimas semana todo el aparato militar del grupo terrorista a través de sus gendarmes. Tenemos mucho que agradecerle al pequeñajo este.

Todos hemos comprendido la estrategia de la prensa: se coge un buen puñado de actos oficiales, unas cuantas cucharadas soperas de política desenfadada y una pizca de sensacionalismo y prensa amarillista (me estaba preguntando si en la carrera de periodismo, tienen una asignatura optativa que se llama precisamente eso "prensa amarilla". Vete tú a saber...) Se bate todo hasta hacer emulsionar, que diría Arzak, y tenemos la noticia "guay" de la semana, lo justo para camuflar durante unos días la gran crisis que nos acecha y las escalofriantes cifras del paro (los últimos sondeos confirman que cada día, más de 70.000 personas pasan a engrosar las filas del desempleo!). Y a todo esto, la gripe porcina llega al gran galope a instalarse cómodamente en el planeta.

Qué vergüenza! Además, qué se gana comparando el tipo de estas dos mujeres? Tiene que haber una ganadora? Creo que cada individuo es único e irrepetible. Una más alta, la otra menos, una ex-modelo, la otra ex-periodista. No tiene sentido. Cada cual es como es y punto. Queridos lectores, quiéranse mucho y dejen de comparar. Ah! y mañana será otro día.

Semana Santa en El Losar de la Vera

2009-04-03T07:46:00.000-07:00

Esta semana santa, la pasaré en El Losar de la Vera (Cáceres). Espero descansar tanto el cuerpo como la mente y volver con energías renovadas y al menos con cinco kilos menos.

P.D. Las fotos corresponden a los setos tallados que se encuentran en la avenida de entrada al pueblo. Las figuras son muy curiosas y algunas hasta divertidas.

Poisson d'avril!

2009-04-01T07:41:00.000-07:00

En Francia, y en otros cuantos países, se tiene por costumbre de celebrar el día 1 de abril el día de las bromas, lo que en España conocemos como Día de los Inocentes, y que tiene lugar el 28 de diciembre. Ya de pequeña, nos enseñaron en el cole a recortar peces en papel, que luego coloreábamos y le endosábamos (nunca mejor dicho) a algún incauto en la espalda. Nos hacía reir y al fin y al cabo todo era muy inocente.

Como los tiempos cambian que es una barbaridad, lo de gastar bromas a costa de este día se ha modernizado y se pueden leer en Internet una cantidad de barbaridades que tiran de espaldas. He recogido unas cuantas para que el lector se haga una magnitud del fenómeno. A veces se trata de noticias insólitas, llamativas, casi siempre irrealizables... pero a que a muchos de nosotros nos gustaría que alguna se hiciera alguna vez realidad?

- Microsoft compra Apple.

- El tomo 4 de la serie Millenium ha sido encontrado. Y además será de libre descarga en Internet.

- Una empresa china ha comprado el mayor estadio de cricket de Melbourne. (esto no ha sentado nada bien a los australianos y la redacción del Herald ha recibido una avalancha de mails de protesta en una pocas horas.

- Una estatua ecuestre de Sarkozy en la plaza del ayuntamiento de Puteaux (ciudad donde fue alcande años ha).
- El mensaje broma más corto de este día de las bromas lo encontramos por supuesto en Twitter (que sólo dispone de 140 caracteres para comentar lo que sea) y dice lo siguiente: "estamos a 2 de abril!".

- La reina Nefertiti ha pasado por un lifting.

- El concorde volará de nuevo a partir del 7 de junio de este año.

- El gobierno de Kenia compra un submarino para vigilar un islote del lago Victoria, llamado Migingo, que es objeto de litigios entre el país africano y su vecino Uganda. Lo que no precisa el diario es cómo van a transportarlo para recorrer los 800 kilómetros que separan el Océnao Índico y el lago Victoria.

Castigado de cara a la pared

2009-03-28T06:15:00.000-07:00

Anoche tuvo lugar la última proyección del trimestre del Cine Club Odeón. La película en cuestión, cuyo título traducido al español es "La clase" (en su original "Entre les murs" -entre las paredes), abordaba el tema de la enseñanza a través de los ojos de un profesor francés de secundaria, tema éste que me toca de cerca, como ya sabrá el lector habitual.

La elección del título de este post no es casual, y no pasaría de un juego de palabras si no fuera porque anoche salí del cine con la sensación, no de revivir una más de mis jornadas de clase, eso sí, matizada, sino de que me habían tomado el pelo durante las más de dos horas de proyección durante las cuales me aburrí mortalmente. Así que sí, pondría al artífice de tal vacuidad cinematográfica castigado de cara a la pared por haber filmado un bodrio de proporciones colosales que además tuvo el descaro de ganar la palma de oro en el Festival de Cannes en la pasada edición de 2008. Sean Penn ¿en qué estabas pensando cuando la elegiste mejor película?????

Cierto es que con el bombo y platillo con que lo habían adornado, atraía, más que nada por el tema, pero la decepción ha sido mayúscula. Además con Sean Penn de presidente del jurado, pues como que la apuesta estaba más que garantizada. Desgraciadamente, salí del cine muy contrariada. Ya desde un punto de vista formal, la propia película en su guión (si es que lo hay) y/o planteamiento es una suma de despropósitos. De entrada, el uso y abuso de primeros planos pone al espectador más en la tesitura de contarle los granos de acné a los actores adolescentes que en adentrarles en la atmósfera de la problemática de la enseñanza. Lo de la cámara al hombro, y con un cierto respecto al Dogma, que ya mencioné aquí, en otras crónicas de cine, me dio mucha grima. Esto no se parece ni de lejos a ese movimiento cinematográfico del danés Van Trier; es como si el que lo filmó hubiera estado simplemente borracho. Desde un plano formal, el inexistente guión delata una forma de trabajar a salto de mata. No hay historia; sólo una sucesión de planos repetitivos. El tempo de la película están muy mal explotado. Las primeras escenas nos presentan el comienzo de curso y sin transición se pasa al segundo trimestre. Algunas de las escenas son insoportablemente largas, interminables, con una puesta en escena absolutamente plana y sin sorpresas.

En lo que concierne a los "pseudo-actores", asistimos a un desfile de todos los estereotipos adolescentes posibles: el gótico, el chulazo negro, la marroquí deslenguada, la nenica guapa pero con complejo de orejas de soplillo, el alumno que asume su homosexualidad, el chinito educado y aficionado a la informática, los macarras fanáticos de fútbol que no terminan de integrarse en una sociedad que les pone todo lo necesario a su alcance pero que rechazan descaradamente. Asistimos a lo largo de todo el metraje a una sucesión de escenas pacatas y sinsentido. Todo es monotonía repetitiva. Es como un chicle: el sabor se pierde muy al principio de echárselo a la boca y finalmente se tira sin más.

Pero lo que más me ha repateado de la película, con diferencia, es el papel del profesor. Me explico. Lo de los alumnos que se muestran más interesados en dejar salir sus hormonas al exterior que en hacer el esfuerzo de aprender es casi perdonable. Además cada cual tiene una historia familiar y social delicada. Pero lo del profe tiene miga. Y muy mala leche. Más que nada porque se me hace difícil imaginar que esa sea la realidad de la educación en Francia y mucho menos en nuestro país. Y hablo con conocimiento de causa: di clases de español en dos institutos de Paris, precisamente. En el distrito 18 para más señas, uno de los más "sensibles" de la capital.
¿Cómo se puede ser tan cínico (hablando del papel del profesor), amén de prepotente? Hay una escena en particular que me ha chocado sobremanera: aquella en la que el profesor, después de terminar una clase con su tutoría, le pide a una chica que se quede para hablar con ella. No solamente no cierra la puerta, consciente de que las amigas de la chica escucharán atentamente toda la conversación, sino que en vez de preguntarle si algo no va bien, la obliga insistentemente a disculparse. Esa prepotencia gratuita hacia su alumna me ha resultado sencillamente nauseabunda. Hay otra escena realmente llamativa en la que el profesor expone el trabajo de uno de sus alumnos en un tablón de corcho, sin dar más explicaciones, cuando el alumno en cuestión ni siquiera tenía ganas de hacer el trabajo. El profe ni le felicita ni siquiera le da explicaciones, del tipo "no lo hago para ponerte en evidencia, sino para hacer ver que el trabajo es interesante y completo." En vez de eso, le comenta que es para dar a otros la posibilidad de "contemplar" su trabajo. Pero no lo felicita. Estos jóvenes necesitan que un adulto, el profesor a la sazón, les reconozca su trabajo, su esfuerzo. Si no obtienen un mínimo de reconocimiento, pocas ganas o ninguna les quedará para volver a las aulas. En ese sentido, el profesor, que se quiere mostrar muy "amiguete" de sus alumnos está claramente "meando fuera del orinal". De hecho, utiliza la confrontación y el cinismo únicamente para dejar claro que maneja la lengua mejor que nadie, temiendo que su liderazgo se ponga en entredicho, cuando no se trata de eso en absoluto. Es un profe, punto pelota. Se equivoca cuando emprende el camino del enfrentamiento.

Por otra parte, si bien es cierto que he visto alumnos completamente fuera de toda esperanza de recuperación, el director de la película abusa de personajes adolescentes tan deseperadamente nulos que nos cuesta creer lo que vemos en cuanto a comportamientos asociales. Y no solamente está sobreactuado el lado juvenil que se nos hace difícil adoptar un rol empático frente a esos fracasos escolares. Más bien dan risa de tan patéticos. No me han transmitido la más mínima emoción. El rictus de mala leche alcanza su paroxismo cuando en la sesión de evaluaciones nos muestra a dos niñatas bastantes capullas reventando los comentarios de los profesores. Mención aparte merece el actor que hace de profesor, ya que cuando debería ser el artífice de la transmisión de emociones al espectador, todo se queda en nada. Ninguna emoción nos llega desde la pantalla.

Si la película pretendía ser una llamada de atención por parte de la sociedad sobre las dificultades de ser profesor, le está haciendo claramente un flaco favor al sector de la enseñanza. De hecho la película es el manual perfecto de lo que NO se debe hacer en un aula. Por ejemplo: llevar personalmente a un alumno al director por un problema de disciplina, dejando el aula sin control. O cómo las mil y una maneras de cambiar de tema y desviarse de lo que marca la programación en un aula. Los alumnos son desvalorizados continuamente cuando el profesor se queja de que ya no son amigos suyos. Y es que este tío no se ha enterado todavía de que los profesores deben ser profesores y los alumnos, alumnos. Ni más ni menos. Me da pena al final, cuando una de las chicas más discretas de la clase confiesa sin rubor que no ha aprendido nada. Eché de menos que el profesor le diera una respuesta inteligente y no se quedara callado como un pasmarote. La historia rezuma demagogia barata por sus cuatro costados. El profesor no consigue transmitir todo aquello que los alumnos esperan de él. Y anda que lo del director que se deja manipular y más blandengue que un blandiblú clama al cielo. No hay mensaje. Sólo imágenes inconexas que se suceden sin ton ni son. Ah, y la escena de la discusión entre profes en el transcurso de una reunión oficial sobre el tema de la máquina de café se lleva la palma (no de oro, precisamente) a lo absurdo.

Lo dicho, no la recomiendo. De hecho, castigado de cara a la pared.

El monstruo y los monstruos

2009-03-26T08:38:00.000-07:00

Estos días se está destapando la caja de los horrores en Austria y es que el juicio por el llamado "monstruo de Amstetten" ha comenzado. Las imágenes que de él se han podido ver en la tele, a pesar de su insistencia en ocultar su rostro con un archivador lo muestran impasible, incluso altanero. Ha declarado con voz tranquila, demasiado tranquila para aquellos que se enteraron horrorizados de las torturas a que tenía sometida a su hija en aquel sótano lúgubre durante tantos años. Violación continuada, secuestro, incesto y amenazas. Tales son las acusaciones a las que se enfrenta a sus 73 años. Y ahora acaba de reconocer que uno de los bebés que su hija dio a luz en aquel infame lugar no recibió los cuidados que necesitó al nacer y que lo dejó morir por no "destapar el pastel" de sus fechorías retorcidas. Durante todo esos años, nada menos que veinticuatro, hizo creer a todos que su hija se había metido en una secta. Con toda naturalidad, "adoptó" a tres de sus propios hijos-nietos (según él mismo a reconocido, los que lloraban menos), obligando a cada vez a su hija a redactar un escrito mediante el cual explicaba que no podía hacerse cargo de sus cuidados.

Al parecer, el citado individuo echa las culpas de sus actos al hecho de que nunca se sintió amado por su madre, que lo maltrataba y menospreciaba constantemente. La hija ha declarado a través de más de once horas de video que han bastado para desmontar la estrategia del abogado defensor, que pretendía eludir la cadena perpetua del acusado. Fritzl se ha desmoronado escuchando las declaraciones de su hija. No podía ser de otra manera.

Además de las lindezas con que la prensa seria y la más exhibicionista nos ha deleitado desde el momento en que se hicieron públicos los detalles de tan macabro hallazgo, se ha sabido que allá por los sesenta, a este individuo se le arrestó en varias ocasiones por exhibicionismo, violación e intento de violación. Toda una joyita. Fue condenado a dos años de cárcel. Su mujer, con la que se casó cuando ésta tenía apenas 17, sigue por aquellos entonces a su lado y hasta el día de hoy. Otro de los misterios dignos del cuarto milenio de Iker.

Lo que más me llama la atención en todo este circo mediático no es la magnitud del horror vivido por esta mujer y sus hijos, ni siquiera, que ya es decir, la actitud desafiante del tipejo este. Lo que me deja completamente espantada es la actitud de determinados medios de comunicación amarillistas (como el británico The Sun) que pretenden seguir torturando a esta pobre víctima a la que le han robado 24 años de su vida, la libertad con que nace todo ser humano, a la que no le han dejado elegir si quería o no tener hijos, a la que le han cercenado el derecho a decidir sobre su propia vida, con publicar no sólo su paradero actual (supuestamente, ha cambiado de domicilio y ha adoptado una nueva identidad) sino su aspecto físico con fotos a toda portada. Una vergüenza.

Déjenla tranquila. No la hagan doblemente víctima. No os pongáis a la altura de este monstruo, siendo vosotros también lo peor.

Ser o no ser (Internet) y tener o no tener (Feisbuc)

2009-03-15T04:04:00.000-07:00

Hay que ver lo que con un simple par de clicks se puede conseguir. Tanto, tanto, que Internet, y más concretamente Facebook te dirán más de ti o de tu portera, o de tu carnicero que cualquier detective tradicional. Y de esto precisamente es de lo que se quejan los émulos de James Bond. Así que como bien dice el dicho, "si no puedes con tu enemigo, únete a él". Y eso es lo que han hecho los detectives. Han arriconado las lupas y las viejas cámaras de fotos y se han arremangado frente a la pantalla del ordenador.

Y es que algo así como el 95% de nuestras informaciones personales ya están en Internet. Obviamente, no en plan escaparate, pero alguien con unos pocos conocimientos de informática avanzada podría obtenerlos sin demasiados problemas. Lo cual no deja de ser altamente inquietante. Se pueden conocer los datos personales del mandamás de cualquier empresa, se puede identificar un número de teléfono llamando al nuestro con sólo teclear ese número en varias webs de "guía telefónica inversa". Tampoco hay que hacer interminables colas para saber los datos de un inmueble en el que uno esté interesado. Que te interesa leer el BOE en todas sus formas autonómicas...? Pues nada, a teclear la dirección y en menos de un segundo, lo tienes todo, todo y todo, que diría la niña del anuncio. Todo (o casi) está en la red de redes. Si a eso le añadimos un buen GPS en una mano (el modelo "Tracking", para seguir a esposos/as infieles) y el IPhone en la otra, sería bastante improbable que a los detectives se les escapara algún detalle, por nimio que éste sea.

Así que la ecuación sería que quien no está de alguna forma en Internet, no existe. Yo existo también, conste, y desde hace unos meses, también tengo un perfil en el "Feisbuc". De hecho, cuando empiezan a buscar a alguien, los detectives consultan en primer lugar el "Feisbuc". Es el primer paso. Ahí, la gran mayoría de la gente cuenta de alguna manera su vida. Y lo realmente extraordinario es que la gente (al menos, la que yo conozco) no miente. Sus datos son muy exactos. Y además, la gran mayoría, entre los cuales me incluyo, expone fotos de momentos más o menos personales. El quid de la cuestión sería tener cuidadín con quien acepta uno. No basta con que fulanito o menganita sea amigo de un amigo de un amigo. Con un poco de sentido común, se puede salvaguardar la privacidad deseada. Y sobre todo no porque un tipo con pintas de Brad Pitt (o de Angelina Jolie, por poner un ejemplo de cada sexo) y un curriculum de ensueño nos pida ser amigo nuestro, lo vamos a incluimos en nuestra intimidad.

Un par de libritos a tener muy en cuenta sobre las redes sociales y escritos por Kevin Mitnick "The art of deception" y "The art of intrusion" (están traducidos al español). Son divertidos, didácticos e instructivos (si no se lo toma uno muy a la tremenda).

Hommage à Alain Bashung

2009-03-14T12:53:00.000-07:00

Alain Bashung est mort aujourd'hui, des suites d'une grave maladie. Il va sûrement offrir quelques concerts gratuits là où il sera. Quelle chance!

Que otro me haga los deberes...

2009-03-09T04:41:00.000-07:00

Que yo sepa, la cultura, los conocimientos ni la inteligencia se pueden comprar con dinero. Y mucho menos en tiempos de crisis. Esto viene a cuento de que ha salido una página de Internet en nuestro país vecino Francia, llamada literalmente "hazme los deberes". Ha durado veinticuatro horas. Es decir que las autoridades educativas competentes la han cerrado nada más salir a la luz por considerar que, no solamente atenta contra la labor de los docentes, sino que no beneficia en nada a los que están en el proceso de aprendizaje. Mientras, por estos lares, todavía (y cada vez más gordos en clientes, en lectores y en operaciones) disponemos del "rincón del vago". País de catetos.

En cualquier caso, el cierre de esta web ha evitado las perspectivas funestas que habría reforzado, ha evitado también más si cabe el fracaso escolar y pedagógico para un número importante de "jóvenes" consumidores. El mecanismo no era gratuito (se tenían que desembolsar entre 5 y 30 euros por "servicio"). El propio ministerio había lanzado la voz de alarma el día antes de su estreno. Las autoridades se pusieron en contacto con el creador de la página y le había conminado a su cierre, apenas 24 horas después de su estreno. En tan sólo 24 horas había tenido un movimiento de más de 80.000 visitas. Claro, así las cosas, el creador de la página web se frotaba las manos de felicidad. Pero, como decimos por aquí, su gozo en un pozo. Se le ha helado la sonrisa en los labios y se le ha convertido en rictus de decepción. De hecho, si uno se mete en la página de http://www.faismesdevoirs.com/ se topa con una breves disculpas por el cierre sorpresivo de la web. Por parte del ministerio, las declaraciones han sido muy claras: "el mejor sitio para ser educado y para la corrección de los deberes correspondientes, es sin lugar a dudas el centro escolar. Y desde el ministerio, no se anima de ninguna manera aquellos dispositivos que además cobran a cambio de "hacer" los deberes de nadie".

Por otra parte, y como anécdota, me gustaría reseñar que en la susodicha nota de disculpa para los internautas interesados en estos "servicios" hay varias faltas de ortografía en apenas una docena de líneas escritas. Creo que sobran comentarios al respecto. Personalmente, creo que no contrataría a nadie que tuviera unas ideas como éstas y segundo, mucho menos que después de tenerlas se echara atrás.

Por otra parte, aquellos que cultivan esos valores (valores?) de vaguismo extremo, de individualismo y de dinero fácil (bueno, ahora con la crisis, esto último se ha venido abajo de forma estrepitosa) se van a ver entre las cuerdas. Así que quiero creer que es uno más en los signos que nos señalan que los tiempos (en todos los sentidos) están cambiando, mal que les pese a unos cuantos que desearían que los tiempos de pelotazos de todo tipo siguieran.

Volviendo al tema del post, me temo que por aquí algunos van a tener que ponerse seriamente a estudiar, a hacer sus deberes y a empezar a ser responsables. Los profesores no somos tontos y olemos a la legua aquellos trabajos que no son originales, que han sido copiados de antiguos alumnnos, o como en mi caso, que han sido pasado por el pasapurés de los programas informáticos de traducciones, que más que traducir, asesinan con nocturnidad y alevosía los textos. Y no hace falta ser un Sherlock Holmes para ello. Basta con conocer un poco a los alumnos y saber el comportamiento que tienen en el aula. De hecho desconfío totalmente de aquellos que en el aula están siempre en Babia, no dan palo al agua y sin embargo me presentan ejercicios escritos de cinco estrellas.

A estas alturas, dentro de nada asistiremos a la apertura de webs del tipo http://www.apruebotuselectividad.%20com/ o bien http://www.hagolacarreraporti.com/. No me extrañaría.

Miraflores de la Sierra

2009-03-04T14:20:00.000-08:00

Este próximo finde, lo pasaré en Miraflores de la Sierra. Espero divertirme y descansar...

"Erin Brockovich" revisitada

2009-02-23T10:42:00.000-08:00

Este finde he estado en Madrid. Como ya quedé escarmentada hace unos meses sobre ir allí en coche, sobre todo los viernes tarde, tomé, una vez más el tren, que al fin y al cabo es razonable en precio, ecológico y sobre todo me permite hacer una mini-siesta entre Villena y Albacete. Pero es que además, en el precio se incluye el visionado de una película más o menos reciente. He visto ya algunas de desigual fortuna, fácilmente olvidables. La del viernes fue una cinta que si bien en un principio no me entusiamaba en demasía terminó por atrapar toda mi atención, tanto que pasé de siesta.

La película en cuestión es de las últimas de George Clooney, llamada "Michael Clayton", en la línea del "Erin Brockovich" del título. Y me ha gustado ésta tanto como aquella. Y mucho.

Partimos de la base que Clooney ya dejó hace tiempo de interpretar papeles de galán sin más. Desde hace ya unos cuantos años, se ha embarcado en proyectos comprometidos y políticamente incorrectos. Asociado con Soderbergh, ademas del papel protagonista, se atreve (y no por primera vez) en la producción, además de con Sydney Pollack, que también tiene un papel relevante en la historia. De hecho es precisamente gracias a que se han hecho cargo de esta parte de la película que ésta ha podido ver la luz.

Se trata de una película compleja. Y es que en la primera media hora no me enteré de mucho, tanta es la presencia de los flashback y la sucesión de escenas con diálogos en clave, al menos en una primera impresión. Pero esa primera y espesa impresión (que en el fondo no es sino la representación de la complejidad del ser humano metaforizada) da pronto paso a un guión perfectamente hilvanado que gira en torno a una trama de mercantilismo hipócrita con tintes de lucha de poderes en la altas esferas ultracapitalistas. El Michael del título es un abogado que trabaja para una de las firmas más importantes de Nueva York. Divorciado, con deudas de juego dificilmente reembolsables y con un hijo demasiado despierto para su joven edad. Frente a ese vacío existencial, responde a la llamada de desesperación de un amigo y socio que sufre un brote maniaco-depresivo en plena vista para la preparación de un juicio. A partir de ese momento, su vida correrá peligro ya que sin saberlo se ha metido en las fauces de una todapoderosa multinacional agroquímica que amenaza con provocar miles de muertes a causa de un fertilizante comercializado y dispuesta a todo para silenciar a las víctimas. A partir de ahí, el director, Tony Gilroy, rodeado de excelentes profesionales para la ocasión, consigue tenerte agarrado a tu butaca para que no pierdas comba de las escenas de la última media hora que te roba literalmente el aliento. Y ese es precisamente el momento en que el flashback le da sentido a todos los interrogantes que antes te hacías. Las escenas que parecían piezas de un puzzle diabólico e incomprensible cobran todo su sentido y compruebas lo exquisitamente armado del guión.

Los actores, principales y secundarios, están sencillamente perfectos: Tilda Swinton, Tom Wilkinson, Sydney Pollack. Y por supuesto Clooney, lejos de su supuesto glamour de vendedor de máquinas de café. Encarna a la perfección el papel de un abogado perdedor en muchos aspectos de su vida, acostumbrado a barrer la basura de sus jefes, de desviar la atención cuando así lo requiere el guión de los ejecutivos sin escrúpulos, pero cuya conciencia se va a ver sacudida frente a la injusticia de unas víctimas indefensas (David contra Goliat), el dolor de la pérdida de un amigo supuestamente "suicidado" y la amenaza de verse él mismo "liquidado" bajo las órdenes de una atormentada ejecutiva que representa a la multinacional. La escena final es de las más expresivas que he presenciado en años, a base de un duelo interpretativo y dialéctico de los de antología.

La película es la prueba fehaciente de que Hollywood es capaz de filmar historias que sin incluir en sus guiones peleas, efectos especiales, y ni siquiera sexo, llegan a ser pequeñas obras de arte de una eficacia sin parangón. Ni siquiera hay buenos y malos. En definitiva, una película comprometida en medio de las burradas comerciales que tienen como objetivo sedar nuestro sentido crítico y gustar a las masas incultas y lobotomizadas.

La historia se repite (si es que no aprendemos)

2009-02-19T10:56:00.000-08:00

Hace unos días, el mundo financiero del mundo mundial se despertaba (de nuevo; y no acabamos de vivir al borde del infarto) con un nuevo (nuevo?) escándalo. En la Tejas de Bush, se ha armado la gorda al irrumpir los policías en la sede principal de la Stanford Financial Group en Houston (tenemos un problema?). Su propietario, un tipo supermillonario llamado Standord, y que a día de hoy está en paradero desconocido (probablemente tostándose al sol, en una playa paradisiaca de por esos mundos de dios) ha sido formalmente acusado de fraude por el todopoderoso FBI y por la comisión estatal financiera que ya ha dado orden de congelar sus cuentas. Se le acusa (y tras el caso Madoff, este parece ser un calco del mismo) de timar a miles de personas que en sud invirtieron fondos por valor de más de ocho mil millones de dólares. Glups y reglups... Es que no me puedo imaginar siquiera todo ese dinero junto... Y es que el desaparecido les prometió que conseguirían unos rendimientos muy superiores a lo habitual. En realidad, y como ya he apuntado antes, se trata de un sistema piramidal de los de toda la vida en el cual los nuevos inversores pagaban los intereses de sus predecesores. El susodicho Stanford dijo que el dinero se encontraba en una banca situada en un paraíso fiscal como no podría ser de otro modo; concretamente en la isla de Antigua, en pleno Caribe. Otra cosa es que realmente se encuentre allí. De hecho la comisión de investigación considera que es muy improbable, casi imposible. Y es que la gente no escarmienta. El dicho aquél que reza: "no se atan perros con longanizas" es una vez más muy cierto. El tipo en cuestión ofrecía a los incautos inversores intereses para sus depósitos del orden del 8 al 10%... Esta entidad de timo fino dispone al parecer (o al menos hasta que el cabeza visible se puso en el punto de mira del FBI) de 30 sucursales sólo en Estados-Unidos y más de 30.000 clientes. El minúsculo aeropuesto de Antigua está recibiendo más visitantes que nunca dispuestos a recuperar lo invertido, si es que es cierto que esté allí. Cada cliente había invertido una media de 100000 dólares, que no es moco de pavo. El banco en cuestión se está haciendo el sueco y ha decretado una suspensión de todos los reintegros durante los dos próximos meses. Para ver de poner algo de orden en estos desaguisados, se han puesto las pilas más de 5000 abogados de 35 despachos de abogados de nuestra capital del reino para defender en sus pleitos a más de 3 millones de personas víctimas de fraudes del anteriormente citado Madoff.

Y es que el mundo de la pasta gansa está pasando sus horas más bajas. No hace tanto, recuerdo que un trabajador (Jérôme Kerviel) de uno de los bancos más importantes de nuestra vecina Francia era detenido por haber "timado" unos chorrocientos millones de euros (Société Générale). Poco tiempo después, el gobierno francés salía al socorro de este banco que si no hubiera recibido esas "tiritas" en forma de millones, hoy no existiría. El gobierno británico no le va tampoco a la zaga salvando el culo a los banqueros que se han excedido en otorgar a la ligera créditos sin ningún pudor a cualquiera que traspasara las puertas de sus oficinas.

Y es que los tipos de interés de un 8 ó 10% eran realmente increíbles, teniendo en cuenta que el ritmo de la bolsa mundial sólo aumentaba de un 4%. Y eso en periodos de crecimiento y de bonanza de los mercados. El Madoff y el tejano sólo timaron a los más cándidos o los más ciegos. Repito, nadie da duros a pesetas. No cabe lamentarse y llorar por estos "pobres" incautos. Han sido timadas con todas las de la ley por su avaricia y su soberbia. Son unas pobres víctimas de ellas mismas. Intuyo que la gran mayoría sabía que aquello no podía ser muy legal, teniendo en cuenta la evolución del mercado de valores. Y por ello, no les tengo ninguna lástima. Esta historia es como una fábula: el que mucho abarca poco aprieta. Y también: la avaricia rompe el saco.

Lo único que me sorprende realmente, y ya lo comenté cuando Madoff, es que haya durado tanto tiempo. Ya lo decía Chateaubriand: "Hay que mostrarse ahorrador en el desprecio, tal es el número de necesitados". Los gobiernos no han terminado de entender que los banqueros son unos inútiles, que están donde están gracias a sus relaciones personales y cuya incapacidad indiscutible convierte los fracasos en cosa automática.

De mujerólogos y tetografías

2009-02-12T11:47:00.000-08:00

Hoy me han hecho unas "fotos" de estas en blanco y negro y me han confirmado que mis "niñas" se portan de maravilla.

Si eres mujer y lees esto, hazte un chequeo regularmente.

P.D. La mamografía NO es mía; es de las muchas que existen en google imágenes. Y lo único que he hecho ha sido buscar una para ilustrar este post. Jeje, hay que ser muy imbécil (o muy mal pensado) para afirmar o creer que he puesto una mía real. Ah! Y no es con la frivolidad exhibicionista que piensan algunos que he colocado este post, sino que sé muy bien los motivos que me han decidido a hacerlo. No tengo que justificar ninguna de las decisiones que tomo. Pero repito, para aquellos/as que no tienen más de dos dedos de frente, diré que en mi familia hay antecedentes de cáncer y que según las previsiones basadas en estudios científicos muy serios y a tener en cuenta, dentro de apenas quince años, tres de cada cinco adolescentes de hoy, padecerán esta terrible enfermedad. Cada cual que tome las directrices que estime necesaria.

Descanse (por fin) en paz

2009-02-10T12:56:00.000-08:00

Ayer, finalmente, después de años de batalla judicial y hasta enfrentamientos políticos en el gobierno italiano, que casi acaban en crisis institucional, un escueto comunicado ha acabado con la polémica suscitada por la decisión de terminar con la situación de Eluana Englaro, que se encontraba en coma vegetativo desde hacía diecisiete años. La habían tenido que cambiar de hospital ya que el que la había acogido hasta el momento se negaba a participar en lo que consideraban un "crimen". No ha podido ni la voluntad de Berlusconi de cambiar las leyes, ni los chantajes de los grupos radicales, ni siquiera las presiones del Vaticano. Dicisiete años de coma vegetativo habían convertido a esta bella joven sonriente en las fotos que de ella se exhibían en poco menos que una momia irreconocible, en palabras de su propio padre, que veía cómo año tras año, el cuerpo de su hija se deterioraba implacablamente. Había luchado lo indecible porque acabaran con ese "calvario" y se encontraba ya casi sin fuerzas.

Ya un año después de su accidente, ocurrido en 1992, los médicos le habían confirmado que no había ninguna esperanza de que Eluana recuperara la conciencia. El padre había multiplicado los esfuerzos para darle a su hija el derecho a una muerte digna. Finalmente, hace tres meses, y después de diez años de calvario judicial e innumerables recursos, consiguió la autorización para interrumpir la alimentación y la hidratación de su hija. El cuadro médico de la nueva clínica declaró que "Eluana no sufrirá ya que murió hace diecisiete años".

El momento tenso en estos últimos días ha venido, no de la mano de los grupos de personas que se apiñaban a las puertas de la clínica donde estaba ingresada Eluana, que proclamaban con pantarcas de signos opuestos sus consignas, sino en el enfrentamiento abierto entre Berlusconi, que se erige a la cabeza de la Italia más conservadora y radical y el presidente de la república, Giorgio Napolitano (que para más inri es ex comunista) que se ha negado en redondo a refrendar el proyecto de ley del primero.

Me pregunto qué autoridad moral tiene Berlusconi para pretender decidir en lugar de la familia, aquella misma que ha estado día tras día a su vera (más de 6000 interminables días), siendo testigo del deterioro de la chica. En realidad, ninguna. Berlusconi no tiene ninguna autoridad porque no le ha ocurrido a su propia familia. Todos hablan de sí, sólo de sí mismos: gobierno, diputados, senadores, medios de comunicación. Cada cual ha lanzado su "verdad" con un afán egoísta e intolerante dignos de otros tiempos y de otras latitudes. Muchos han arremetido contra la familia de la pobre chica a la que han mantenido pendiente de un hilo de vida artificial y nadie se ha preocupado por ver qué había más allá de una simple (¿simple?) decicisón de atajar el sufrimiento de una familia. Manifestaciones, concentraciones, gritos, pancartas, sentencias y recursos en justicia, demandas y juicios... Hasta se han atrevido a pedir fotografías recientes de la chica para su publicación en la prensa más sensacionalista. Todo, menos sensibilidad, tolerancia, respeto, humanidad. Es fácil decir qué es lo que otro debería decir o hacer, lo que la familia debería haber hecho o decidido. Resulta nauseabundo contemplar a todos esos carroñeros que se adjudican el protagonismo a costa de una pobre mujer en coma y que se pasan por el forrillo izquierdo el sufrimiento de una familia. Cuando haya pasado algo de tiempo, todos serán incapaces de decir cuándo se produjo la muerte de Eluana. Este asunto no se merecía más que el protagonismo de los médicos y de la familia. Esta decisión nunca debió salir de ese ámbito.

Si los católicos más recalcitrantes preconizan la inmortalidad del alma y prometen a sus fieles un paraíso radiante después de la muerte, me pregunto por qué proclamaban el derecho a mantener a esta pobre mujer en vida artificial. Una vez más, estos ultraortodoxos del Vaticano parecen admitir que ni siquiera ellos mismos creen en sus propios dogmas. Si todo el clero de la Edad Media hubiera creído verdaderamente en Dios, en el paraíso y otros timos incalificables, estarían ansiosos por morirse, y francamente creo que no hay nada más lejano de la realidad. Lo que verdaderamente es inadmisible es el hecho de inmiscuirse de un estado (el Vaticano) en los asuntos de un estado soberano (Italia). ¿Sería prudente reivindicar un nuevo Garibaldi para poner un poco de orden en el gallinero de la "bota" peninsular? Definitivamente, el ateísmo es una espiritualidad muy amena.

En lo que a mí me atañe, prefiero que no prolonguen artificialmente mi vida si me viera en un trance similar. Mi familia está al corriente. Que no se meta por medio ninguna persona (religiosa o política) ajena a mí o a mis allegados.

La pompa de jabón que explotó

2009-02-09T10:26:00.000-08:00

Hasta hace unos pocos meses, en mi ciudad había más de una treintena de agencias inmobiliarias. A día de hoy, quedan menos de la mitad. No es que el tema de la vivienda me esté quitando el sueño ni mucho menos; soy de los pocos especímenes humanos ibéricos que carecen siquiera de hipoteca. Y de momento, visto lo visto, mi viejo sueño de comprar una casa en el norte para rehabilitarla se ha quedado estancado. Y es que tras pinchar estrepitosamente la tan nombrada burbuja inmobiliaria, los precios se están desmoronando de manera estrepitosa por momentos. No hay más que mirar los escaparates de las pocas agencias inmobiliarias que quedan en pie tras el batacazo para darse cuenta de que en la mayoría de fotos de propiedades en venta, han colocado un obsceno letrero de "ha bajado de precio". Lo nunca visto!

¿Hasta dónde caerán los precios? Esa es la pregunta que se hacen los (cada vez menos) que en estos momentos se están planteando comprarse una vivienda. Y es que cuando nos damos cuenta de que en sólo diez años los precios se han encarecido más de un 140%, no es raro que la gente se lleva las manos, no ya a la cabeza, sino al cielo. La especulación ha dicho basta. El año pasado, los precios llegaron a su máximo histórico y alcanzaron el Everest de la especulación. Y claro, ya lo dicen los budistas: todo lo que se eleva termina por desplomarse. A partir del verano, los precios empezaron a caer (hasta el momento el precio de la vivienda nueva roza un 40% de caida). Comentan los expertos que el ciclo bajista podría durar probablemente hasta el año 2011. Además vaticinan que los resultados de esos ajustes de precios será bastante violento. Y es que entre los bancos que ahora conceden créditos con cuentagotas y la economía doméstica del españolito de a pie con mínimos históricos no augura un panorama demasiado halagüeño. Las cifras de venta en la vivienda de segunda mano no presenta mejores opciones. Y eso que cuando se les preguntaba hace unos meses, los "expertos" decía que no había por qué preocuparse, que todo iba bien... Alucino en cuadros escoceses...

A algunos, la burbuja les ha estallado en las manos... y se han hecho "pupa". Y es que cabe preguntarse qué han hecho los gobiernos (nacional, autonómico y local) para que hayamos llegado a estos extremos. Porque, digo yo, que parte de responsabilidad tendrán, no? En la gran mayoría de los casos, se han limitado a firmar cesiones y ventas de terrenos para edificar (y si no eran edificable, a recalificarlos) sin calcular la (ir)responsabilidad de sus actos. Los bancos, a su vez, no le han ido a la zaga y se han dedicado a conceder hipotecas sin mirar bien a quiénes se las otorgaban. Una amiga que trabaja en una entidad bancaria de las de primera línea nacional me comenta que están trabajando diez horas diarias en su oficina, y más, para llevar a cabo todas las operaciones derivadas de embargos de viviendas por impago de sus recibos hipotecarios. Muchos "panchitos" se han ido a sus países de origen con las manos en los bolsillos y han dejado las llave de su vivienda recién estrenada al director del banco.

Pero lo que más me alucina es comprobar que no ha habido, ni por asomo, voluntad de equiparar los sueldos de los trabajadores a esas monstruosas subidas en el mercado inmobiliario. Y es que pagar una hipoteca en estos malos tiempos para la lírica inmobiliaria supone mucho más del 50% de los ingresos de un español medio. Los tiempos en los que los listillos de turno compraban para especular ya han terminado, y vaya si han terminado! Los billetes de 100€ que se transformaban en dos de 200€, merced a los trapicheos de la vivienda. Ya está bien de especuladores obscenos. El mercado inmobiliario se está hundiendo y ya era hora. Está llegando el tiempo en que la gente normal podrá por fin alojarse en viviendas dignas y precios razonables.

Cabe mencionar, no obstante que alguna parte de responsabilidad recae en aquellos compradores, que cegados por el materialismo a ultranza que nos invadió hace ya algunas décadas, se han dedicado a vivir por encima de sus posibilidades, y se han embarcado en un piso/dúplex/adosado que les suponía endeudarse para los próximos cuarenta años, con un sueldo de reponedor en un hipermercado, o peluquera de barrio o empleado de gasolinera (por poner unos pocos ejemplos, y con el máximo respeto para estas profesiones) con tal de aparentar lo que no eran ni remotamente iban a llegar a ser nunca. Y es que no he conocido ningún país de los siete en los cuales he vivido con una fiebre propietaria tan cegadora como España. Comprar lo que sea y a cualquier precio le ha salido muy caro. Si a eso le sumamos los subidones del Euribor, el cóctel para una crisis a nivel mega está servido. Y las agencias inmobiliarias, frotándose durante años las manos... Ahora, algunos constructores no solamente van a bajar de forma más o menos razonable los precios astronómicos de sus bloques de viviendas, sino que alguno se las van a tener que comer con patatas (léase el pocero y sus urbanizaciones de Seseña). Mi amiga del banco me comentaba no hace mucho que si quería conseguir una vivienda por un 50% (o incluso casi a precio de ganga) de su valor, no tenía más que ponerme en contacto con el director de la sucursal para conseguirla de una subasta. Y es que los que no están entrampados hipotecariamente hablando, y tienen intención de comprarse una vivienda, pueden conseguir fácilmente una buena ocasión a un precio más que razonable.

En tiempos de crisis, se impone una tendencia natural al ahorro. ¿Pero quién confía en la maltrecha bolsa? ¿Y en los bancos? ¿Qué puede haber que sea fuerte, que no sufra con una crisis como la que se está instaurando y que no saldrá perjudicado cuando se instale la inflación para salvar los culos de los gobiernos? Y que encima es necesario para vivir... Es más que probable que la tendencia a la baja continúe durante los próximos 12-18 meses, pero la tendencia contraria podría instalarse más rápido de lo previsto tras ese plazo. Claro que tengo en cuenta que no es lo mismo un piso en el centro de una capital que una casita en medio del campo. Y es que los precios no pueden evolucionar de manera generalizada.

He estado ojeando una página de inmobiliaria en Francia (venta entre particulares; una de tantas) http://www.partenaire-europeen.fr/ y me he alucinado de ver propiedades con condiciones (estado, metros, precios, etc.) mucho más razonables que cualquier otra en nuestro territorio. También existe un programa que se puede uno descargar, llamado Standard and Poor's (Case Shiller Home Price Indices) consistente en una tabla de excell con los precios mensuales de casas en una veintena de ciudades norteamericanas desde hace una década. En este programa, se comprueba que cuanto más ha subido una propiedad, más baja posteriormente. Y eso no se ha acabado. De hecho, creo que no ha hecho más que empezar.

Ya llegará el tiempo en que podré ver cumplido mi sueño, y espero que no tenga que esperar a la jubilación...

Con la iglesia hemos topado (y van...)

2009-02-03T09:27:00.000-08:00

Con permiso de Shakespeare, tomaré prestado unas palabras de su Hamlet para comentar cosas al hilo de lo que se viene sabiendo que ocurre allá por los dominios de Benedicto dieciséis: "algo huele a podrido en el Vaticano". Y es que cada vez más este minúsculo estado está alejándose de la sensatez, si es que alguna vez hubo de eso por allí.

Lo primero, un kilo y medio de indignación y otro tanto de confusión. Y es que la decisión del papa de levantar la excomunión que pesaba sobre cuatro obispos integristas, de los cuales uno es abiertamente negacionista, me ha dejado más catatónica si cabe que la muerte de Chanquete, salvando las distancias. Y es que incluso entre los católicos de pro, esta decisión ha suscitado polémica. En realidad, no se trata de un proceso de reingreso en el seno de la iglesia por parte de estos obispos, sino un choque sin precedentes entre los moderados y los más integristas que amenaza con provocar un auténtico cisma en plena siglo XXI. Los del gobierno francés, país del que era oriundo Monseñor Lefebvre, fundador de una de las ramas más extremistas y radicales del Vaticano, están que trinan. De hecho, un portavoz del gobierno ha declarado abiertamente que esa decisión era totalmente inaceptable, amén (y nunca mejor dicho) de abyecta e intolerable. Todo viene porque uno de los cuatro que andaban por esos mundos de dios excomulgado, un tal Williamson, se ha declarado siempre negacionista; esto es, que cree a pies juntillas que lo de la exterminación de judíos en las cámaras de gas fue un cuento chino. Y claro, Francia, con su importantísima comunidad judía, ha puesto el grito en el cielo. Los ultracatólicos han, supuestamente, interpretado este gesto (de dudosa ética) a un acercamiento y a, literalmente, "la reconciliación y la paz" entre los católicos. Pues si ese gesto tiene ese objetivo en concreto, que venga dios (nunca mejor dicho) y que lo vea...

Los cristianos moderados no pretenden criticar en su integridad la decisión papal, sino poner en entredicho que un elemento como Williamson, no rectifique sus afirmaciones y permanezca en su cargo. Lo de la anular la excomunión es casi, casi lo de menos. Para ellos, es la gota que ha colmado el vaso de su paciencia. Si ya es grave aceptar que individuos como Hitler hizo lo que hizo, lo es muchísimo más negarlo. De hecho, algunos no tan eminentes como este obispo han pasado por tribunales por este mismo motivo. Las afirmaciones de este mentecato son absolutamente intolerables y abominables, totalmente contrarias a las funciones que supuestamente debería ejercer.

Que Ratzinger es un papa extremista, no es nuevo. De hecho, siendo como es alemán (Baviera, lugar de nacimiento del susodicho, es un land extremadamente conservador), y el hecho de haber tenido una juventud próxima, ideológicamente hablando, al nazismo ya es de dominio público desde antes de ser nombrado papa. Además, de todos es sabido que durante el nazismo, excepto en contadas ocasiones con nombre y apellidos, la Iglesia estuvo del lado de los torturadores. Durante todo el III Reich fue cómplice mudo de las atrocidades que se cometieron en media Europa.
Genocidios varios han sido debidamente documentados a lo largo de la historia de la humanidad: judíos, gitanos, armenios, camboyanos, tibetanos, hutus... una lista tan larga que sería casi interminable detallar. Manchas de sangre vergonzosas en la historia que delatan la crueldad de que es capaz el ser humano en nombre de una religión. Sí, las peores guerras y matanzas acontecidas en el planeta se han llevado a cabo en nombre de algún dios. No nos engañemos. Si lo que pretendía el papa era hacer desaparecer de un plumazo las divisiones entre los cristianos, me parece que le ha salido el tiro por la culata, ya que más que nunca los integristas y los moderados están más separados que nunca. El último cisma de la iglesia data de 1054. ¿Marcará el siglo XXI un nuevo hito en la historia del cristianismo?

Y es que excomunión tras excomunión y escándalo tras escándalo, esta iglesia romana en la cima de su soberbia ciega excluye a quien le parece, reintegra y perdona a quien considera oportuno (todos sabemos como se "ganaba" uno el cielo en la Edad Media -y los tiempos no han cambiado mucho-), que vitupera y condena al que no comulga (en todos los sentidos) con sus planteamientos y que no solamente conserva sino que incrementa escandalosamente su patrimonio año a año no ama a la humanidad. Es la conclusión que se saca de sus desvariados comportamientos. Incluso podría afirmar que en realidad, se la trae al pairo. Lo único que le interesa es que no se venga abajo su identidad. Esto último es su única obsesión. Se muere por seguir siendo (si es que lo es) el líder de la religión líder en el planeta, de conservar el poder a ultranza, aún a costa de parecer todavía más patético de lo que ya es a los ojos de las personas sensatas. Y lo peor de todo es que están convencidos, él y sus secuaces de que llevan toda la razón, que hacen lo correcto, que son los mejores (¿no promulga el cristianismo la humildad, por un casual?). De hecho, a lo largo de la historia de la humanidad, las gentes humildes han tenido que sufrir Inquisición, colonialismo a ultranza, negación del alma a las mujeres, Galileo a la hoguera por hereje, pillaje sistemático en América del Sur, ofensiva homófoba declarada abiertamente, los trapicheos del Opus Dei. La guinda del pastel es este obispillo ignorante que niega el Holocausto. ¿Que dónde está el problema? Ah... dirán, es que no hay problema. Nosotros (ellos) vivimos según nuestras reglas. Qué importará un millón más de muertos de sida en nombre de sus reglas que prohiben el uso del preservativo (por poner un ejemplo de normas absurdas)... Lo importante es la unidad de todos sus miembros. El resto no cuenta. Ni siquiera que la podredumbre que impera en los rincones del Vaticano comience a apestar al planeta. Y es que la comunidad de ex sacerdotes se está incrementando al galope, en vista de la ceguera que impera por aquellos pagos. Fuera quedan los divorciados, los eutanasiados, los ateos, los maricones, los que usan condones, los que hacen uso de su libertad de pensamiento y todos los modernos esos que creen en San Darwin...

Me río a carcajadas. Porque la risa es más fuerte que la injuria. ¿Lo contrario de la oración? - La risa. ¿Lo contrario de morir? - Gozar. ¿Lo contrario de creer? -Saber.

P.D. Lástima que en mi ciudad no hayan llegado los autobuses ateos. Me hubiera encantado haber subido en alguno.

"Bienvenidos Mr. Felipe y Letizia"

2009-01-30T11:39:00.000-08:00

Pues sí, ya han pasado brevemente por Yecla city los susodichos, tan brevemente (o casi) como en su día pasaron los americanos por aquel pueblo de la película de Berlanga. No he ido a verlos por cuestiones laborales, pero es que aunque hubiera podido ir a verles, tampoco lo habría hecho. Y es que, lo confieso, soy republicana.

Esta tarde en el mercado de abastos, en el super, en la peluquería, en las calles, no se hablaba de otra cosa. Pues vale, pos m'alegro, pos mu bien...

Me comentan que les han regalado unas cuantas cosas. A saber: un arcabuz, un fascímil de unos escritos relativos a uno de sus antepasados, del que no recuerdo el nombre (hace ya tanto tiempo...) pero que fue el primer Borbón, les han hecho socios de honor de la Asociación de Mayordomos y les han invitado a un vino español (sic). Amén de haberles dado las llaves de oro de la ciudad y la consiguiente (cómo me gusta esta palabreja... jeje) firma en el libro de oro (madre mía, cuánto oropel!) de la ciudad. Aturullada me dejan los responsables de tan insigne visita.

Por cierto, que me pregunto si a la esposa del príncipe le han explicado que estas fiestas son claramente discriminatorias para la mujer, ya que si alguno no es de por estos pagos le explico que desde que se empezaron a celebrar está claramente expresado en los estatutos de la la Asociación que el papel de la mujer está relegado a un muy segundo plano y solamente en forma de "mujer florero". Claro que de qué me quejo si ella misma (si una reforma de la constitución no lo remedia) será también víctima inocente de ese mismo tipo de discriminación si no tiene algún día un hijo varón. La constitución, tal y como está en estos momentos, no dejaría a su hija mayor reinar en ningún caso.

Por cierto que he leído en la prensa local (sí, tenemos hasta prensa local, que ya es un lujazo) que se han estado reunidos con los magnates de la industria del pueblo (pobrecitos, después de décadas de estas forrándose a costa del pobre trabajador) para ver cómo les pueden apoyar en vista de la crisis que azota en estos tiempos hasta el más pintado. También ha saludado a la aristocracia local (sin título nobiliario pero con las mismas pretensiones y actitudes respecto al populacho). Espero que al menos entre los afortunados (es un decir) que han podido asistir al histórico encuentro se encontraran también representantes de los sindicatos y de alguna que otra ONG. Más que nada porque siempre son los mismos los que asisten a este tipo de evento: a saber, los de semana santa y los de los tiritos de las fiestas de la Virgen. No tienen nada que envidiar de los programas de caspa de la caja tonta.

"pistas de pádel - 110.000€

visita de los príncipes - un arcabuz

que en yecla vuelva a ganar el PP - no tiene futuro

para todo lo demás, visitas de la casa real."

P.D. ¿Alguien podría explicarme eso de "vino español"? Si estando en tierra de buen vino, le han puesto vino de rioja, es pa' matarlos!

Vuelta a las andadas

2009-01-26T09:47:00.001-08:00

No se habían apagado todavía los ecos de aquella parida polémica sobre el color "tostado/bronceado" del recién elegido Obama por parte del "macarroni" bocazas de Berlusconi que ha vuelto a abrir la boca para soltar la enésima. Y van....

Al hilo de las últimas agresiones sexuales ocurridas en territorio italiano, el jefe del gobierno italiano ha declarado que más de 30.000 militares patrullarán las ciudades de aquel país. Aunque según sus palabras, impedir las violaciones es "misión imposible, incluso en un estado policial. Harían falta tantos soldados como chicas guapas italianas, y eso sería imposible".

Nos guste o no, la vieja Europa se está convirtiendo en un territorio cada vez más arcaico con políticos del siglo pasado, e incluso de otro milenio. Y es que votar en función del miedo o de la xenofobia lleva a estos resultados. Los americanos ya han hecho el cambio hacia otros derroteros mentales.

Se pregunta una si este hombre está en sus cabales, cuando no para de declarar cosas que a cualquier le parecería no ya políticamente correcto, sino fuera totalmente de lugar, amén de grosero para con el género femenino. Y no ha sido su única salida total de tono desde que está en la escena política. Los medios de comunicación se ven a ratos forzados de hacer acrobacias para justificar, negar, atacar a la oposición por lo que hace su jefazo. Sin duda, le ciega su afán de poder. Si no, no tiene sentido ni justificación. Sus afirmaciones son vergonzosas y ofensivas y han ido en aumento durante sus mandatos. Es una vergüenza nacional para los italianos y un personaje ridículo para el panorama internacional.

Lo más grave es que considera a las mujeres como objetos. Con sus palabras alienta a los "machotes" de tres al cuarto a mantener una actitud despectiva e irrespetuosa hacia las mujeres y favorecer las violencias. Deberían denunciarlo, y ser severamente castigado y/o penalizado. No entiendo que esta sarta de despropósitos pueda ser considerada una simple "broma".

La palabra "gilipollas" lo describe perfectamente. Sin paliativos. Y pensar que el primer puesto del ranking mundial lo ha llevado durante mucho tiempo Bush... El "macarroni" es su digno sucesor. Ambos limitaditos a nivel intelectual y cortitos de miras. Y sigo sin entender cómo un votante puede llegar a dar su voto a semejante(s) nulidad(es). Una de dos: o el pueblo es irresponsable o es inconsciente de lo que se traduce en las urnas.

Historia de amor atípica

2009-01-24T10:40:00.001-08:00

He vuelto a ver una película que vi el verano pasado y que me pareció oríginal, innovadora y valiente. Se trata de la primera película como director de un actor fuera de serie llamado Vincent Gallo.

Lo primero que llama la atención en las primeras escenas es la sensación de frío.Un frío helador que se te mete en los huesos. Y es lo que siente el protagonista al salir de la cárcel. Acaba de pasar una temporada a la sombra. Se nos antoja un personaje tenebroso, huraño, triste, que sale al exterior, y se encuentra una ciudad gris, triste y fría. Sus padres se muestran indiferentes con él. Y luego está Layla, una chica tímida, inocente y cuyo vestido contrasta grandemente con el frío imperante, como caída del cielo. Y no es casualidad que el susodicho vestido sea de color turquesa. Como el cielo azul que apenas se ve, o más bien se adivina a lo largo del metraje.

Gallo ofrece una película intimista, depurada de toda floritura para centrar la atención del espectador en la psicología de los dos personajes centrales. Cabe señalar que no se trata de una historia que será del agrado de todos. En ese sentido sí puede considerársele una película muy minoritaria, pero no por ello exenta de sensibilidad ni calidad. En la historia se entremezclan deseos autodestructores, asco, incomprensión, temores, rabia. Por cierto, recomiendo, en la medida de lo posible, que el espectador pueda verla en V.O. Y también recomiendo verla solo, mejor que acompañado, tal es la conexión íntima que se establece entre lo que se ve en la pantalla y las emociones de cada cual.

La película es una pequeña maravilla. Pequeña por lo escueto del presupuesto y maravilla porque incluso los secundarios son de auténtico lujo: Beb Gazzara, Anjelica Houston, Rosanna Arquette, tanto que merecerían un poco más de lugar en la historia. Todo en la película, incluso en los momentos más trágicos, es poesía y romanticismo. Gallo le da una vuelta de tuerca a las convenciones cinematográficas para mostrarnos la intimidad de los perdedores, de los perdidos en sus propias vidas, de las gentes que ama, y eso se siente ya a partir de las primeras imágenes, de los primeros planos. Sus fotogramas transmiten más amor que cualquier comedia-taquillazo made in usa. De hecho, el blanco y negro le da un aire de suntuosidad. La puesta en escena es excepcional, audaz y ligera. La pareja protagonista transmite una química indescriptible. Por cierto que Christina Ricci está aquí en la cumbre de su arte; sin duda en su mejor papel. La escena de la bolera es una buena muestra de ello.

Uno empieza a ver la película, ve a un tío completamente ido, piensa que no se podrá en la vida identificar con nada de lo que siente o ve (un tipo sin corazón y bastante primitivo en sus acciones, que secuestra a una chica, que no ha conocido nunca el amor, con un caracter absolutamente insoportable, un tipo infernal), termina sin darse apenas cuenta sintiendo empatía. No se puede tener nada contra él, incluso se solidariza uno con él. A ver con detenimiento la escena del motel. Le dan ganas a uno de tomarlo en sus brazos y de mecerlo como a un bebé.

Sorprendente, divertido, emocionante, tierno, bello, violento, realista, extraño. Cine en estado puro.

La felicidad era eso...

2009-01-23T10:50:00.000-08:00

Vaya por delante que personalmente, no soy fan de Will Smith. De hecho, su penúltima película, un bodrio llamado "Soy leyenda", me pareció una tomadura de pelo supina. De vuelta de mi viaje a Austria de mayo pasado, en la soledad de una habitación de hotel, y haciendo tiempo para dormir, me la tragué... y se me indigestó. Puajjjj.... Pero a veces las cosas ocurren para demostrarte que tus teorías se pueden modificar por unos criterios bastante aleatorios. De hecho, esta película, llamada "En busca de la felicidad", me la había recomendado una alumna no hace mucho, y tuve curiosidad por ver qué tal era el Smith en un dramón de esos que te mantiene unida amorosamente a una caja de pañuelos durante gran parte del metraje. Más que nada por cambiar de verlo haciendo monadas en la pantalla, como se le conoce más popularmente.

El protagonista es un viajante, Chris Gardner, que las pasa canutas para llegar a final de mes. Hace malabarismos para sacar adelante a su familia. Su mujer no soporta vivir inmersos en la precariedad, tira un día la toalla y finalmente le abandona, dejándolo además al cuidado de su hijo de cinco años. A partir de ese momento, la vida parece derrumbarse alrededor de Chris. No consigue un trabajo más seguro, son desahuciados de la casa en la que viven. Entretanto ha comenzado a realizar un curso en una financiera, sin sueldo, pero con la esperanza de que al finalizar, le contraten. Llegan a dormir en la calle, en el metro, en hogares para mendigos. Un desastre... Por cierto, la película está basada en un libro basado en la propia experiencia del verdadero Chris.

Pues como iba diciendo, que así a simple vista podía ser otro fiasco "joliwudense", con el negro de moda, para más inri acompañado de su propio hijo en la realidad. En un primero momento, pensé "qué miedorrrr"... Luego, me dije, ufff, encima un dramón épico de los de sobremesa: la aventura de un tipo que acaba durmiendo en las calles y que el destino y su fuerza de voluntad catapultarán a Wall Street. Sin embargo esta biopic se ve de manera bastante fluida y agradable. En general, los actores están muy correctos (mención especial al niño) y algunos diálogos están muy bien hilados.

Si el objetivo de la cinta era construir un ambiente para que el espectador pudiera identificarse al sacrificio y a las penurias que cualquier padre estaría dispuesto a pasar, pues sí, ha sido conseguido. Se trata de sobrevivir en un mundo dominado por el capitalismo de los años 80 (por cierto, no muy diferente del de los noventa y de la primera década del siglo XXI). Chris hará lo posible por ver a su hijo tener una vida normal. Pero ¿qué es lo normal? ¿Qué quiere decir "vivir normalmente"? Si mi opinión general sobre la película es de un aprobado sobrado, he echado de menos, sin embargo un análisis más profundo de la cuestión principal. A saber: ¿el dinero hace realmente la felicidad? En mi humilde opinión, la respuesta es rotunda: NO. De hecho pienso que el director podría haber enfocado esa supuesto búsqueda con otros factores menos materiales. De acuerdo, la relación padre-hijo es muy buena, casi idílica, pero he echado de menos algo más de escenas de convivencia, de ternura paterno-filial, de conversaciones... Vale el niño es pequeño, sólo cinco años. Y claro, pocas conversaciones profundas se pueden tener con un crío así. De paso diré que la imagen (que ya conocía de haberla visto in situ) de país del primer mundo con sus colas interminables de mendigos, sus comedores sociales deja perplejo sobre la precariedad de los recursos sociales en un país supuestamente "rico". Por cierto, y como ya se está convirtiendo en costumbre en mí, mención especial para la música, que acompaña de forma natural la trama, poniendo especial énfasis a la escena de la iglesia, en la que dos lagrimones han intentado asomarse a mis ojos tal era la fuerza de las miradas de los protagonistas y de las imágenes.

Tengo un pequeño "pero" para la película. Y es que considero que le falta fuerza narrativa. Es como que no termina de elevarse para volar con dinamismo y uno se imagina algunos elementos adornados en exceso o incluso exagerados para beneficio de la taquilla, con respecto al original del relato novelesco. Vale, la película no es perfecta, pero la calidad de la dirección (la del director, que por cierto ha contado de nuevo con Smith para su última película -Siete almas-) y sobre todo de la dirección de actores que merece un sobresaliente alto. El actor logra transmitir emoción, y eso, hoy en día es digno de alabar. Sufrimos con ellos, sentimos con ellos, reímos con ellos, y finalmente nos sentimos aliviados con ellos. Uno se termina preguntando si frente a situaciones como las descritas en el guión sabría sacarse las castañas del fuego. Está más que claro que no todos buscamos llegar a convertirnos en magnates de las finanzas. Sólo anhelamos salir adelante y saber que tendremos un techo sobre nuestras cabezas (y más en los tiempos que corren) y un plato de comida cuando tenemos hambre. En resumen, la felicidad es la cosa que buscamos cuando hemos tocado fondo. Delante de nuestras pantallas, sentados en nuestros sillones favoritos, no se llega a saber realmente qué es eso de la felicidad.

Aunque el final me ha parecido algo precipitado, he agradecido el no mostrar el "después". El director ha tenido la sensibilidad de dejar caer el telón, dejando al espectador la opción de inventarse ese "después" tras haber visto en detalle el "antes". Y se agradece esa fineza, ese pudor y ese acercamiento ya que adivinamos desde el principio que el happy end será una realidad, merced al esfuerzo sobrehumano del personaje. Una historia creíble del self-made-man (aunque a ratos, sólo a ratos, algo ingenua) que no dejará indiferente a nadie.

Ya era hora

2009-01-22T09:46:00.000-08:00

Una de las primeras decisiones que Obama ha tomado a su llegada a la Casa Blanca, aparte de congelar los sueldos a sus altos cargos, ha sido la de cerrar la cárcel de Guantánamo, en la isla de Cuba. Fue una de sus propuestas estrella, entre otras, durante el transcurso de su campaña electoral. Y ha cumplido. Acaba de firmar el cierre y desmantelamiento de la cárcel para dentro de un año. Contraste notorio con respecto a su antecesor en el cargo, empeñado en prolongar ad infinitum el infierno que viven los presos de aquella "tierra de nadie". Bush, de hecho, lo consideraba (lo de tenerlos allí) una "medida para luchar contra el terrorismo". Qué cruel ironía...
Además, Obama ha impuesto que los Estados Unidos se atengan en todo momento a la convención de Ginebra sobre los derechos de los prisoneros de guerra.

El gesto, además de loable, nos dice bastante sobre las intenciones de Obama. No ha tenido que pensárselo mucho tiempo. Aunque pensándolo bien, creo que tarde o temprano se hubiera cerrado. Era una situación que no podía prolongarse en el tiempo mucho más. La presión internacional se estaba endureciendo a pasos agigantados. Aunque espero que el cierre de esta cárcel no esté sólo motivada por una voluntad del gobierno estadounidense de rehabilitarse en la opinión pública mundial. De cualquier manera, esta decisión le asegura al recién elegido Obama una imagen positiva suplementaria. Pero... ¿cuántos "guantánamos" más existen en el mundo?

Siempre he pensado que sea cual sea el crimen que se haya cometido, una persona merece un juicio justo y equitable, incluso si ha cometido las peores atrocidades. Si no, nos ponemos a su misma altura. O bajura.

¡Bravo Obama! No podrías haber empezado con mejor pie. Allí donde Bush se empecinaba y dejaba el asunto de lado, a pesar de la opinión pública mundial y las denuncias de organizaciones de derechos humanos, has buscado soluciones. Bush ni siquiera se daba cuenta del problema.

Triste adios para un amigo

2009-01-19T09:38:00.000-08:00

Una llamada hace apenas media hora me ha dado la trágica noticia. Juan Luis ha muerto esta mañana de un infarto en el transcurso de una de sus clases. No me lo podía creer, de hecho todavía no me lo creo. Carmenmaría, con voz temblorosa y con síntomas de haber estado llorando, me ha dicho que ha sido esta mañana. Y todo apunta a que ha sido un infarto. No puede ser. No a nuestro Jean-Louis. Todavía me resuenan en los oídos nuestra conversación de poco antes de Navidad, cuando se declaraba feliz, finalmente después de varias penurias y problemas familiares, satisfecho del momento personal que estaba viviendo con su pareja, resueltos ya los entuertos que le habían estando entorpeciendo los últimos tiempos.

Sigo sin poder creérmelo. Y me siento desolada, y muy, muy triste.

Volveremos a vernos los de aquella promoción 1992-1997 en tu entierro, querido amigo. Nunca te olvidaré!

Código desconocido (Code inconnu)

2009-01-18T07:21:00.000-08:00

Casualmente, el título de otra de las películas que he visto durante las vacaciones tiene que ver con los códigos, en concreto este es "desconocido". Su director, Michael Haneke, se caracteriza por sus películas "Caché" (también protagonizada por Juliette Binoche) y las magníficas "La pianista" con Isabelle Huppert y "Funny games". Aunque considero que la película que comento hoy ha sido un resbalón cinematográfico inexplicable.

A primera vista se trata de una película que enlaza personajes que aparentemente no tienen que ver entre sí, pero que al hilo del metraje el director nos va haciendo entender los hilos invisibles que los unen: una mendiga rumana, una actriz, un fotógrafo, un campesino, un adolescente rebelde, una madre desesperada, una niña sorda... A lo largo de las escenas (unas más banales que otras, entremezcladas con otras muy simbólicas) el director, cámara al hombro, nos adentra en las pequeñas miserias cotidianas de todos estos seres que andan como perdidos por sus respectivas vidas. Todos ellos forman parte de un universo que conocemos bien ya que nos desenvolvemos a diario, un mundo caótico que nos muestra de manera descarnada las diferencias entre vidas que se cruzan a diario. De hecho su puesta en escena es muy simple: una escena, un plano (algunos como la escena de la plancha totalmente prescindibles). Podría ser una película de denuncia social. Pero creo que se queda sencillamente en buenas intenciones. Se queda en un álbum sencillo de apuntes para hacer una película, la buena, la definitiva. Personajes apenas esbozados, situaciones a las que hay que añadir mucha imaginación para entender la relación entre ellos, diálogos un tanto absurdos (me refiero concretamente al del supermercado). Le falta algo, no sé. Y encima, yo, que considero la banda sonora de una película como un personaje más de la misma, me sentí decepcionada al constantar que no hay una sola nota de música en todo el metraje, si exceptuamos el redoble de los tambores del final.

Es como si al director se le hubiera ido el proyecto de las manos y la cabeza se le hubiera ido a otro lugar; y en un sentido estricto, es cierto, ya que varias de las escenas están rodadas en Rumanía. En realidad, es como si la historia no tuviera historia, sino simples pinceladas, como el que busca una luz clara durante una tormenta: sólo cuando resplandece el relámpago se ilumina algo la habitación y eso, sólo durante unos brevísimos segundos. Algo parecido a ver un álbum de fotos, sólo instantes congelados en el tiempo. Eso sí, fotos que nos remiten a la violencia, la injusticia, la existencia rutinaria, la tensión del día a día, la incomunicación... En realidad, ni siquiera se podría decir que son personajes, son... gente, nada más. Como un relato incompleto de un viaje a ninguna parte. Gente que se cruza, que coincide durante unas pocas estaciones de metro (escena ésta en la que el espectador se siente contagiado del malestar de Binoche durante el acoso de un gamberro).

No es una película para aquellos que estén de bajón anímico, porque terminarán de verla añadiendo sufrimiento al propio. De hecho, creo que la podría calificar de oda al sufrimiento. Con esto no quiero decir que la película sea mala, pero de ahí a considerarla obra maestra como la mencionada "La pianista" hay un abismo. Habría deseado que en medio de tan negro panorama, Haneke hubiera siquiera esbozado un rinconcito de cielo azul, de alegría apenas contenida. Lástima.

Lo dicho, Binoche plancha muy bien; el campesino labra sus tierras y una pobre mendiga intenta sobrevivir en la calle. Nada más.

Código 46

2009-01-17T13:20:00.001-08:00

Otra de las películas que vi durante las vacaciones de Navidad fue una de ciencia-ficción de Michael Winterbottom, llamada Código 46.

La primera impresión fue que estaba frente a una extraña película, con un guión muy original, muy del estilo de Gattaca. En esta ocasión Winterbottom nos propone la visión de un futuro bastante creíble a la vez que opresor y terrorífico, por lo cercano. Aunque el contexto en general nos remite a la impresión de "déjà vu", la película nos adentra en unas ideas únicas para atrapar la atención del espectador atento a la pantalla. Y es eso precisamente lo que nos muestra: ciencia-ficción (de la ficción que supera la realidad). Si buscáis la de la saga Star Treck/Galaxias y demás, probablemente salgáis decepcionados. Aquí hay una historia de las de verdad, con personajes cercanos, que viven sus roles de manera auténtica, visceral. Sus interpretaciones son sobrias, magníficas y la actriz principal, Samantha Morton (no muy conocida, o al menos no es de las que se pasean día sí, día también por las alfombras rojas de los festivales mundiales) está a años luz de las Kidman, Winslet y compañía. Se puede decir que la película es buena, pero no entusiasmará al gran público. Si el lector se autodefine como cinéfilo, no debería perdérsela bajo ningún concepto.

Una historia de amor. De eso se trata, ni más ni menos, pero encuadrado en una sociedad futurista in-vitro ideada por Winterbottom. A ratos poética, a ratos algo redundante, aderezada con una banda sonora envolvente, relajante, en su medida justa. La historia nos remite a uno de los grandes tabú de nuestra civilización (el incesto) aunque no sea el tema principal de la película, propiciado por el código 46 del título. En un mundo mucho más cercano de lo que nos imaginamos, la humanidad ha visto reducida su fertilidad hasta puntos insostenibles, se ampara en ese código para poder clonar seres humanos a partir de una misma persona, pero prohibe relacionarse a aquellos que comparten más de un porcentaje de material genético considerado ilegal además de peligroso. El directo nos demuestra hasta qué punto es posible crear una película en un universo imaginario sans abusar de la ciencia ficción ni de los ambientes opresivos, aún cuando la mayoría de las escenas tengan lugar en interiores. Y además ha sabido sacar un provecho de un modesto presupuesto llevando a cabo un película estéticamente atractiva.

Efectivamente, sin tener los personajes a primera vista nada excepcional, nos arrastran en su historia con el mismo embrujo que viven en su aventura trágicamente abocada al fracaso. Todo ello, como he comentado más arriba, mecido por una banda sonora magistral que se impone por su simplicidad en su relación con las imágenes. Algunas escenas nos hará pensar en Minority report (por los decorados) , en Lost in translation (por el ambiente oscuro e incomprensible) aunque con un trasfondo narrativo completamente diferente. Megalópolis asépticas, connotaciones contemporáneas de silencio, de aislamiento, salpicadas a ratos de incursiones en la miseria de los que viven abajo, inmersos en el ruido y la suciedad. La historia plantea varios temas candentes: la genética y sus ventajas y peligros, el papel que desempeña la medicina en nuestros días y su futuro, la tendencia a los ghettos en determinados sectores de la sociedad... ¿Acaso el resultado podría tildarse de pesadilla filosófica, a imagen y semejanza de Blade Runner? Resulta evidente que la película de Winterbottom plantea las mismas (o casi) problemáticas: la alteridad, la atracción irresistible hacia los amores imposibles, contra natura, la necesidad de transgresión para sentirse finalmente vivo... Aunque en el caso que nos ocupa, no echamos de menos los efectos especiales, de coches volantes, etc. Y precisamente por esa ausencia nos es más verosímil el ambiente futurista de la cinta, más coherente y cercano.